Хорошенькие не умирают

♦ вдруг обнулились почти три года, прошедшие между последней водой на Банана-бич и сегодняшней. Точно, как тогда, я шла, путаясь в длинной юбке и хихикая после «Лонг-Айленда», который в пляжной кафешке весьма убедителен, — так и теперь, только на трезвую голову, мне легко;

♦ смылось всё тягостное и вязкое, что случилось за это время, а случилось многое;

♦ смылись чужие страхи, навязанное чувство вины и лишний возраст;

♦ постоянное чувство незащищённости никуда не делось, но я могу теперь разделить его с другим человеком;

♦ и я готова, пожалуй, перейти с кем-нибудь на «ты».

Весна тут похожа на московскую тем, что неотвратима, как смерть. Здешний год тоже переламывается, и после этого ни шторм, ни ночная сырость уже ничего не могут изменить. Вчера был дождь, озеро Кинерет не наполнилось, а Рамат-Ган затопило, но ничего уже нельзя поделать с розовеющим небом и нежностью, которая поселяется в теле. Жить в радости трудно, она кипит в крови и требует — а чего требует, сама не понимает. Поднять дозу? Увеличить концентрацию? Ускориться? Но никак невозможно повлиять на течение времени, нужно проживать эти вечера один за другим, в беспомощности, не имея возможности что-то с ними сделать — ни накопить, ни отложить. И даже потратить их так, как они того заслуживают, затруднительно. Я всегда хорошо понимала Симора — и почему он кинул камнем в Шарлотту, и почему не пришёл на собственную свадьбу, и почему застрелился. Когда красоты и счастья больше, чем можешь пережить, это опасней, чем горе. От горя хочется поскорей избавиться, а за красоту сколько ни хватайся жадными пальцами, она проходит — по тебе, сквозь тебя, мимо, — и ничего поделать нельзя, кроме как уничтожить её или себя. Влюблённые выживают только потому, что секс даёт иллюзию обладания. Но когда закат, оттенок моря, запах воды и цвет песка — как спастись?

* * *

Идём с дружочком по Яркону, вдруг из пустого окна высокого первого этажа медленно выплывает голубой шарик. Опускается на землю. За ним розовый. Жёлтый. Снова розовый.

Мы с другом вступаем практически хором.

Он:

— Какой хороший знак!

Я:

— Интересно, а следом сиганёт младенец?

Безусловно, невротику всё — знак. Но каждому свой.

Поняла, что, когда моя жизнь наладится, начну рисовать, и обязательно — Тель-Авив. Пойду на курсы, пусть научат изображать перспективу, а с остальным я справлюсь. Правда, не могу провести прямую линию даже с линейкой, но здесь везде округлый баухаус, а уж циркуль Дима мне найдёт. Пока не определилась, буду ли рисовать, как Реувен Рубин, яркими пятнами, или ограничусь графикой.

Поделилась планами с друзьями.

Юра светски спросил:

— А что станет центральной темой твоего творчества?

— Задницы, — вдохновенно ответила я.

Хотя, конечно, то, что я тут вижу, — не задницы. Это кончик божественной иглы, на котором помещается триллион ангелов, и он поражает в самое сердце. Кто не видел, живёт зря. Эти совершенные круглые попы, что разгуливают здесь просто так, без охраны, свиты и папарацци, — они будут восходить на каждом моём рисунке, освещать и освящать его.

— Да, — согласилась Анечка, — это будет продаваться.

* * *

Сегодня был мой первый в жизни гей-парад, я даже захотела загадать желание, но побоялась, что исполнится через жопу. Поэтому просто записала три диалога, которые мне кое-что объяснили.

Подруга, почтенная мать семейства, рассказывает о делах домашних и между прочим упоминает о дочери:

— У неё сейчас сложный подростковый период, не может определиться с ориентацией, пока привлекают девочки. Очень стесняется своих переживаний. Хочу отвести к детскому психологу.

«Склонности будет исправлять, — думаю я. — Что ж, родители всегда боятся таких вещей».

Подруга тем временем продолжает:

— Хочу, чтобы она перестала стесняться и приняла себя как есть.

Разговариваю с очень светской дамой, обсуждаем общих знакомых из мира искусств.

— Терпеть не могу работать с этим стилистом, он нервный и обидчивый.

— Что ты хотела, наверняка детские травмы и непростая юность, он же гей.

Она смотрит на меня с терпеливым сожалением, как миссионер, обучающий грамоте африканское племя, глядит на дикаря, ради красоты проткнувшего губу карандашом.

— У всех непростая! Так рассуждать нельзя. Какая разница, с кем он спит, рабочие требования для всех одинаковые. У нас не считают, что сексуальная ориентация — это повод для дискриминации или, наоборот, для снисходительности.

В нашем районе сдаётся квартирка. Хозяин сурово предупреждает, что нельзя бросать салфетки в унитаз, иначе засорится и сгорит очистной насос, а это пара тысяч шекелей за ремонт.

— Здесь, кажется, жили два парня? — спрашиваю я.

— Это мой сын. Я его выставил, — мрачно отвечает хозяин.

— Он с другом жил? — осторожно уточняет моя знакомая, которая согласилась помочь с переводом.

Хозяин бросает что-то злобное. «Чёрт, — думаю я, — хороший с виду дядька, и не принял выбор сына». Знакомая же переводит:

— Да какая разница, с кем он там жил! Он сжёг насос!

На Ярконе всю неделю радужные флаги, их развесил муниципалитет. Мне нравится город, где жить можно с кем хочешь, лишь бы ты не жёг при этом насосы.