Книга греха

Покажи страх. Молящие глаза юного кавказца.

Покажи силу. Кусок арматуры выбивает ему зубы.

Покажи власть. Кавказец падает на колени, устремляя руки в мольбе, захлёбываясь собственной кровью.

Покажи ненависть. Удар битой опрокидывает его назад.

Покажи кощунство. Четверо прыгают на теле поверженного кавказца, скандируя «Россия, Россия!».

Кревед швыряет бутылку с зажигательной смесью в магазин овощей и фруктов. Она пробивает стекло витрины, стукается о лоток с дынями и взрывается. Пламя охватывает магазин. Толпа скандирует «Россия, Россия!».

За их криками я слышу вой полицейских сирен. Вижу, как подъезжают десятки машин с омоновцами, вооружёнными щитами, резиновыми дубинками и дымовыми шашками. Человек в форме стреляет в воздух.

— Уходим! — кричу я, жалея, что мы не сделали это куда раньше.

— Рано, Грех! — орёт Бетон, громя арматурой прилавки.

Толпа беснуется. Считанные минуты, и организованный ОМОН разгонит её, задержит тех, кого успеет. Но пока у толпы праздник. Они крушат, пускают кровь, калечат и убивают.

Кто все эти люди, готовые бесцельно ломать всё то, что не в силах строить? Кто они, способные убивать и насиловать ради минутной радости?

Завтра они проснутся в своих постелях. Возьмут портфели, папки, завяжут галстуки, начистят ботинки и пойдут на работу или в институт. Они будут говорить о любви, ценах на нефть и металлы, политике. Будут такими, как всегда.

Кто я среди них? Пришедший в ад, чтобы развлечься.

Дело в том, что все эти люди не меньше моего хотят веселья. Здесь и сейчас. Хотят стать другими, сильными, свободными. Хотят оказаться вне привычной системы.

Рынок наполняется омоновцами. Бетон кричит:

— Пора!

Мы выбрасываем оружие, срываем партийные повязки, устремляясь в ближайшую подворотню. Здесь нет полиции. Только бегущие врассыпную люди.

— Кажется, вот тот.

Мы изо всех сил бежим к указанному дому. Прыгаем на мусорные баки. В окне дома мелькает мужское лицо. Открываются створки.

— Быстрее, блядь! — нервничает открывший.

По одному мы пролезаем в окно. Захлопываем створки. Задёргиваем шторы.

— Молодцы! Успели! — говорит открывший.

— А ты думал! — улыбается Бетон.

— Что с остальными?

— Хуй его знает. Выберутся. Не в первой.

С улицы к нам доносятся крики, удары и топот ног. Переулок наполняется омоновцами.

II

Говорят, секс — душевная анестезия. Она необходима сейчас. На проститутку Диану я потратил все мои деньги. В этот раз надо быть умнее.

Первый в мире сайт знакомств появился в начале девяностых. Цель знакомства может быть различной: секс, дружба, совместный отдых, занятия спортом, поедание друг друга, организация экстремистской секты.

Моя анкета на сайте знакомств.

Имя: Даниил.

Знак Зодиака: Близнецы.

О себе: Странен, но мил.

Кого хочу найти: Женщину в возрасте от 18 до 45 лет. С медсправкой.

Рост: 182 см.

Вес: 80 кг.

Телосложение: Пивное.

Что вы будете делать в свободный день: Разрушу всё, что любил.

Ваши интересы: Спасение от самого себя.

Отношение к алкоголю: Алкоголик.

В сексе меня возбуждает: Изврат.

Все слова неважны. Главное — сексуальное фото. И оно у меня есть. Спасибо Adobe Photoshop.

Мой первый адресат — блондинка Эвелина с карими глазами, 19 лет. Судя по фото, она либо топ-модель, либо лгунья. Пишу: «Извини, что я тебе понравился, но мне безумно нравятся такие девушки как ты».

Второй адресат — рыжая Нелли, 23 года. Судя по фото, жертва химической завивки. Пишу: «Давай займёмся сексом в счёт наших будущих чувств».

Делаю аналогичную рассылку тридцати девушкам. Шесть ответов. В пяти из них меня отшивают. Только в одном смайлик. Его автор — тридцатипятилетняя Натали.

Я: Натали, вы реально хотите серьёзных отношений?

Натали: Какие в наше время серьёзные отношения? Всё продано и перепродано…

Я: Вы про деньги?

Натали: Нет. Просто ты спросил про серьёзные отношения. И давай на ты, а то я чувствую себя бабушкой.

Я: Ок. Просто у тебя в анкете написано «Секс на 1–2 раза»)))

Натали: Ты мне нравишься. Думаю, секс у нас получится.

Я: Давай у тебя.

Натали: Приезжай через два часа.

Подъезжаю к ней с бутылкой розового шампанского. Передо мной низкая, полненькая блондинка с огромной грудью, туго обтянутой цветастым платьем. По её пухлому, уставшему лицу, как мухи, расползлись родинки.

Я разливаю шампанское. Звон чокающихся бокалов. Бессмысленная болтовня, призванная скрыть первую неловкость. Влажный поцелуй на брудершафт.

В комнату вбегает маленький мальчик. На вид — копия Натали. Он смотрит на нас большими зелёными глазами и начинает причитать «мама, я хочу есть».

Натали извиняется и забирает его из комнаты. Я остаюсь один.

В комнате, где мы пьём шампанское, только диван и две тумбочки по бокам. Ещё картина. Она интереснее всего. На ней рыжеволосая, обнажённая девушка массивным топором отрубает голову печального, бородатого мужчины.

— Извини за сына, — появляется Натали.

— Ничего страшного. Откуда эта картина? — показываю я на стену.

— На память от мужа. Уходя, он оставил только её и сына.