(Не)настоящий парень

— О-оу, — подпрыгивает на месте Ангелинка от звонка в дверь. — Поздняк метаться, народ пришел. Давай быстренько туфли натягивай, улыбочку там, — машет она на меня. — И пошли провожать старый го-од! — радостно распевает слова и скрывается в коридоре.

Я снова тяжко выдыхаю, осматривая себя в зеркало. Поворачиваюсь спиной, боком, снова лицом. Платье и правда красивое и цвет так хорошо смотрится с волосами…

В коридоре слышатся визги и громкие голоса, квартира наполняется жизнью.

Времени обдумать все как следует, категорически нет, так что я выдвигаю из-под дивана обувную коробку и достаю оттуда туфли. В конце концов, можно и потерпеть дискомфорт ради дела!

В желудке снова сворачивается комок предвкушения. Что он скажет, когда увидит меня такой? Ему понравится? Как он будет вести себя не связанный договором?

Диван расстилать?

Прикусываю щеку изнутри, испугавшись собственных смелых мыслей. Но кровь уже прилила куда не надо от одних только картинок в голове.

Откидываю волосы, стараниями Гели завитые в красивые локоны, за спину и выхожу к первым гостям. Девчонки, в составе четырех человек, тусуются на кухне, хватая со стола все, что подворачивается. Анька, наша одногруппница, у которой ютилась Ангелина на днях, открывает шампанское.

— Нюр, дождалась бы мужиков, ну ё-мае, — причитает Геля, у которой над головой пролетает пробка.

— Не могу, девки, надо срочно начать праздновать!

В дверь раздается очередной звонок, девчонки громко улюлюкают.

— Надеюсь, это как раз сильнейшая половина человечества, — хихикает Анька, отпивая прямо из бутылки, за что удостаивается раздраженным цоконьем от Ангелины. — Будет кто приличный хоть?

— Полный набор, не переживай. Ид, открой, плиз.

Звонок в дверь повторяется, я разворачиваюсь и иду открывать. Все остальные слишком заняты: едой, шампанским, контролем легко пьянеющей Нюры.

За порогом, как и предрекала последняя, сильнейшая половина. Три весьма симпатичных ее образца. Сначала я даже подумала, что это не к нам, но по сияющим улыбкам и бутылкам в руках определила, что они точно по адресу.

— Где наш Ангел? — переступая порог, спрашивает один из них. Самый высокий и волосатый.

— Кто? — не сразу соображаю я.

— Вадик! — раздается сбоку, из кухни вылетает Геля и вешается на шею патлатому.

Оставляет смачный след своей помады на его щеке и бросается в следующие объятия. — Гера! — очередной поцелуй. — Максим Сергеевич, — смущённо здоровается она с третьим. К нему не лезет, отводит взгляд, дарит улыбку двум другим парням, захватывает их в плен своих рук.

— Ида, это ребята с работы, — представляет мне. — Мои верные мастифы, ваф, — гавкает она.

Я стою слегка оглушенная. Помню, она рассказывала про своих коллег из отдела, но иначе, чем «двое из ларца одинаковых с лица» она их не называла. Говорила, редкостные задроты, но, как плюшевые зайки, милы и боготворят ее. Я пропускала мимо ушей, ибо, ну, она куда бы не пошла, ее боготворят. Метка совершенства, харизма, ум, каким-то неведомым коктейлем замешалось все в одном флаконе, мужикам не устоять.

— Вадим, Гоша, это моя соседка Ида, — продолжает нас обоюдно знакомить.

— Ещё один Ангел, только рыжий, — немного картавя, отвешивает комплимент тот, что Гера, он же Гоша.

— А там, на кухне, ещё девчонки, выбор просто как в галерее! — подмигивает мне и тащит двух своих верных собачек в кухню.

Третий остаётся стоять на месте, провожая их темным взглядом. А это, видимо, начальник, судя по сухому приветствию подруги. Не думала, что она и его пригласит.

Максим Сергеевич, о котором я знаю из уст Гели только две вещи, что «он волкодав» и «деспот», приклеивается жадным взглядом к заду Ангелинки. И не обращая внимания на меня, пускается следом за веселой троицей. Ох, не нравится мне он. От него так и несет дорогим парфюмом и самоуверенностью дрянного мужика.

Гости прибывают как-то чересчур стремительно. Ещё стремительнее набирается Нюра, не выпускающая из рук бутылку шампанского. Чувствую, до ее коронной декламации Бродского со стола осталось всего ничего и скоро мы вспомним старые добрые, а коллеги Гели узнают, как веселятся филологи.

К одиннадцати мне надоедает натянуто улыбаться и поддерживать скучную беседу с патлатым коллегой соседки, но ещё больше — дурацкие туфли. Я сбегаю от зануды, чтобы покопаться в своей обувной коробке на балконе и найти что-нибудь более подходящее. Но лучше моих прекрасных белых конверсов ничего не попадается. Ну и хрен с ним, что это антисексуально. Я вообще начинаю серьезно подозревать, что ночь пройдет в одиночестве под одеялом с Яшей под боком и максимум что во мне побывает сегодня — это шампанское, смешанное с пеплом новогоднего желания.

Серьезно, вот ко скольки считается нормальным приходить на Новогоднюю вечеринку? Даже если тебе не сказали точное время. Есть же логика, да? И моя смс, которую я слабовольно отправила сегодня утром, напомнив, что его тут ждут.

Но сообщение так и висит непрочитанным, а мои надежды все глубже тонут в бокале с пузырьками. Голова уже здорово кружится, так что кеды — это ещё и способ заземлиться.