Невысокое искусство

Когда он стремительно скрылся за дверью ванной и заперся, то почувствовал себя в относительной безопасности. Шум воды заглушил посторонние звуки, позволяя не обращать внимания на то, что происходит снаружи. Стасик залез под холодный душ, а его голова начала обдумывать происходящее.

Итак, девушка, которую он нарисовал, вдруг образовалась в его комнате, пока он спал. Как – загадка. Это не призрак и не глюк, ведь он, Стасик, сумел дотронуться до неё, и его рука не прошла сквозь видение, как сквозь туман. Это настоящее существо из плоти и крови…

«А под платьем – ничего», – мелькнуло в голове. Стас зажмурился и повернул кран, чтобы на него хлынула вода ещё холоднее – так он надеялся прогнать эту навязчивую мысль. Он чуть было не вскрикнул от внезапного холода, но мысль пропала лишь наполовину. У девушки идеальная фигура. Стас знал, он же рисовал её идеальной, и… Он снова потянулся к крану, резко повернул – и сверху Стасика обдало самым настоящим кипятком, так что он даже испугался, как бы у него со спины не слезла кожа…

– Только не думай про это чёртово платье снова, – уже вслух прервал себя Стас. – Не. Смей. Думать.

На этом он и решил остановиться. И всё было бы хорошо, если бы не обнаружилось вдруг новое неприятное обстоятельство.

– Чёрт.… Где полотенце?

– Ты так спешил, что забыл о нём,– донёсся из-за двери голос девушки. – Но я принесла…

« Убейте меня, я идиот», – мысленно взмолился Стасик.

– Так ты откроешь дверь? – спросила девушка после некоторой паузы.

Он максимально аккуратно приоткрыл дверь, чтобы только протянуть руку. Когда всё получилось, и полотенце было у него, Стасик счастливо вздохнул. Надо бы зубы почистить, а то неудобно же как-то…

– Всё же мне кажется, ты должна объяснить мне, как ты переместилась оттуда, – Стас указал на картину, – сюда, – он ткнул пальцем себе под ноги.

– Это очень просто, – сказала девушка. Она сидела на кровати, подобрав под себя ноги. – Ты тоже сядь.

Стасик повиновался и, пододвинув к кровати стул, уселся на него.

– Ну, ты знаешь, что такое творчество, – начала девушка. – Ты создаёшь что-то новое своими руками из того, что пришло в твою голову. Ты как бы переводишь свои мысли на бумагу, из невидимых делаешь их видимыми, так?

Стасик кивнул.

– И когда ты делаешь это, то твои мысли отделяются от тебя и начинают жить отдельно – там, на бумаге. Так ты выдумал меня. Я существовала в твоей голове, но потом ты выпустил меня на картину. Но этого было мало, ты не захотел, чтобы я жила там, ты захотел выпустить меня в свой, настоящий мир. Ты отнёсся ко мне, как к реальному человеку: узнал мой характер, мой голос, мои мысли. Ты говорил со мной, ты очень хотел, чтобы я стала реальной – и так много своих сил вложил в это, что это действительно произошло. Я – это не что иное, как часть тебя.

– И ты хочешь сказать, что так бывает на самом деле? – ощущение нереальности происходящего вновь вернулось к Стасу.

– Кому ещё в это верить, как ни тебе, – девушка улыбнулась. Стасик понял, что она права.

– Но всё- таки…

– Или ты не рад, что так случилось? Ты не рад меня видеть здесь? – в голосе девушки послышалась обида. Она нахмурила брови и скрестила руки на груди.

«Да уж, даже с ангельским терпением, выдержать тебя просто невозможно, приятель», – сказал себе Стас.

– Нет, почему же, я рад, просто… – он попытался оправдаться, – это всё так… странно и… Я в шоке, если честно.

Видимо, у Стасика был уж очень несчастный вид – девушка не выдержала и рассмеялась. Ну, хорошо, что хоть больше не сердится…

– Ну а что же ты будешь делать теперь? – спросил Стас. – Ты же совсем ничего не знаешь об этом мире и…

– Я знаю тебя, – сказала она. – Это уже что-то. На самом деле, ты тоже совсем ничегошеньки не знаешь об этом мире. Но ты знаешь меня. И это тоже уже что-то.

Девушка подсела ближе и положила руку Стасу на плечо.

– А что я собираюсь делать.… Ну, предположительно – я собираюсь делать тебя абсолютно счастливым…

Он подскочил как ошпаренный. Где-то рядом надрывался телефон, но он никак не мог найти в темноте…

Ах, вот же он.

– Алё, Стася?

О, это же тот самый… как его…

– Это я, Лёха!

А, да, правильно, он самый. Спросонья так тяжело соображать…

– Ты чего там делаешь? – доносился из трубки бодрый голос.

– Сплю… – отозвался Стас, сожалея, что снял вообще трубку.

– Опять малевал всю ночь? – Лёха засмеялся.

– С твоим чутьём и к бабке не ходи, – пробормотал Стасик и зевнул.

– А я вчера знаешь чего!.. поехали же с ребятами кататься. Хотели тебя позвать, но ты ж трубу не подымал… Так вот. Только за город – а тут такая гроза! Меня ж знаешь, чуть молнией не ударило! Прикинь?! Прямо вот в метре от меня бабахнула!

– Вчера была гроза? – очень к месту спросил Стасик.

– Да какая гроза! Целый ураган! Ты чего, не видел, что ли?!

– Извини, я не выходил на улицу.

– И в окно даже не смотрел?

– Говорю же тебе: работал я…

– Господи, Стася, да ты со своим рисованием… – Лёха остановился, подбирая убедительное сравнение. – Да если ж ты будешь рисовать, а в это время война начнётся, то ты и не заметишь даже!

– Ты даже не представляешь, как ты прав, – искренне согласился Стасик.