Ночная бабочка. Кто же виноват?

– Победа будет за нами, – улыбнулся я.

– По-любому...

В тот же день мы связались с Тимохой. На бандитском жаргоне это называлось забить стрелку. Он подъехал к нам с двумя хлопцами в эскорте.

– В чем проблема, пацаны? – кисло спросил он. – Опять кто-то наехал?

– Наехали, – кивнул Пашка. – В Щелковском районе проблема. Братва местная...

Мы совсем недавно открыли там приемный пункт и сразу же нарвались на местных братков. Требование простое, но категорическое – платить, и никаких гвоздей.

– Так это не наша территория. Что мы можем сделать?

– Да, но бабки вы с нас по полной требуете?

– Где по полной, пацаны? Двадцать копеек всего платите, а должны сорок...

– В том-то и дело, что мы ничего вам не должны. Кто вы такие? Какая помощь от вас?

– Это что, наезд? – тоскливо спросил Тимоха.

– Нет. Всего лишь бунт на корабле... Ничего мы не должны – ни тебе, братан, ни твоему Бубновому...

– А «крыша»? – вяло возмутился браток.

– Мы теперь сами себе «крыша»...

– Видел ваших «быков». Ничего себе...

– Это не «быки». Это наши друзья, Тимоха. Мы все вместе в одном котле варились. Вместе с «чехами» бодались... Они умеют убивать, Тимоха. Не скажу, что любят, но умеют... Хочешь в этом убедиться?

Вид у Пашки был более чем внушительный. Он верил в себя, он верил в своих друзей. А главное, он был убежден в правоте нашего дела. Неудивительно, что Тимоху ошарашил его натиск.

– Что, не будете отстегивать? – растерянно спросил он.

– Выросли мы из куцых штанишек, чтобы бояться каких-то паразитов!

– Да, выросли. В том-то и дело, что круто выросли...

– Короче, езжай к своему боссу, передай, что мы снимаем его с довольствия...

Тимоха долго-долго молчал, подавленно глядя куда-то в сторону. Наконец родил:

– Э-э, пацаны, вы только не подумайте, что я – шкура. Вы же помните, да, я к вам всегда со всей душой... Ставку сбил, да... И подлян никаких, да... Э-э, короче, я с Бубновым не хочу. Гнилой он... А вы правильные пацаны, да...

– Давай короче, – усмехнулся я.

Не так уж трудно было понять, в какую сторону клонит Тимоха. Хотя, возможно, я не совсем правильно его понял.

– Ну, в общем... Это, я так понял, у вас теперь своя охрана... Может, меня к себе возьмете?

Да, понял я Тимоху правильно... А ведь он действительно подлостей нам никогда не делал. И процентную ставку черного налога помог снизить...

– А это как Корней скажет, – вопросительно посмотрел на меня Пашка.

Судя по его тону, он не очень возражал против Тимохи. Да и я, если честно, тоже.

– Не вопрос. Решишь проблему с Бубновым, считай, что работаешь у нас... Сам понимаешь, бандитской вольницы у нас нет...

– Да какая вольница! – махнул рукой Тимоха. – Надоело это болото... Только это, если кого-то завалить, я пас. Я не по этим делам... Э-э, и насчет бабок...

– Сам понимаешь, мы не Рокфеллеры, но на пятьсот баксов рассчитывать можешь – в месяц, само собой... Плюс премия. Спишешь с нас Бубнового – две штуки зеленью...

– Порядок... Это, там кто-то еще на вас наезжает, да? – оживился Тимоха.

– Наезжают, – усмехнулся Пашка. – Разрулишь вопрос, еще штука сверху...

Тимоха рьяно взялся за дело. Уладил проблему с Бубновым, развел рамсы с щелковскими... А потом я озадачил его проблемой личного характера.

– Мне нужна эта девушка...

Я показал ему фотографию Вики... Не скажу, что это фото я носил возле сердца. Но дорожил им не меньше, чем своей головой...

Это была фотография из школьного альбома, которую дала мне Сашка еще в прошлом году. Вика – выпускница одиннадцатого класса. Ласковые глаза, ласковая улыбка. Тихая невинная красавица... Знал бы кто, сколько в ней дерьма...

Так и не всплыла она на моем горизонте. Иногда я звонил Сашке, спрашивал, не объявлялась ли Вика. Но всегда мимо. Вика забыла о своих родителях, забыла о своей сестре. И обо мне она, конечно же, тоже забыла... Я по-прежнему любил ее, по-прежнему страдал. Но до сих пор не предпринимал активных поисков.

А ведь совсем скоро заканчивается год, который «предоставил» мне Кеша. Он обещал сам найти меня через год. Да я и рад был бы, если бы он меня нашел. Но я уже не верил, что это случится. Этот подонок столько на Вике уже заработал, что шесть штук для него – тьфу... Хотя, как известно, денег много не бывает. Может, и объявится урод. Но будет лучше, если я опережу его и сам на него выйду.

– Ничего себе! – восторженно округлил глаза Тимоха. – Какая краля!.. Твоя?

– Моя, – изрек я, всем видом давая понять, что ирония здесь неуместна. – Но не совсем... Замужем она. Муж – Иннокентий, фамилия Иванец... Точно не скажу, но, судя по всему, сутенер...

– Сутик?! И что, эта... э-э...

– Виктория, – подсказал я. – Ее зовут Виктория. Девичья фамилия – Рухлина. По мужу, выходит, Иванец...

Я вдруг почувствовал, что завожусь. Откуда-то из глубин души поднималась знакомая волна гнева... Я воевал, а какой-то урод извращался с моей возлюбленной!.. Чем дальше отступала в прошлое война, тем реже меня накрывало. К тому же я научился усмирять себя. И сейчас сумел взять себя в руки. Не закрутило меня, не понесло...