Первая Реальность

Рисует утомленный человек
Слова печали на простой бумаге
Но в клочья рвет неусмиренный век
Надежд и снов обманчивые флаги.
А жизнь легко пожертвует тобой,
И от тебя отступится когда-то…
И ты с бесчеловечною судьбой
Сгоришь в объятьях дальнего заката.
Смотри сквозь ночь, в грядущие века,
То удивленно, то нахмурив брови…
Иди, пока стихи и облака
Не захотят твоей напиться крови.

* * *

Садится солнце в дымку облаков,
Закат прольется поутру ненастьем.
Ты слышишь шорох листьев, звон стихов —
Разбившееся сквозь столетья счастье.
Хоть в пустоту уходит тень строки,
Но боль твоя останется звенящей
Своей метафизической тоски
Ты вечно слышишь голос леденящий.

* * *

Снова гордость в чем-то виновата,
Песня нынче вроде отголоска…
Будто невозможная утрата
Протянулась по судьбе полоской.
Но роптать на вечность ты не вправе,
Если боль строкою льется нежной…
Небо шепчет о посмертной славе
Как-то равнодушно и небрежно.

* * *

Мне кажется, я смертен лишь отчасти.
Мне кажется… Нет, я почти уверен.
Развеет ветер все мои напасти
Когда-нибудь, вернет мои потери.
А где? На том или на этом свете…
Не все ль равно теперь, куда лечу я?
Я вижу все пейзажи в черном цвете,
И грустью душу легкую врачую.
Я сны свои отчаянно сжигаю,
Ко мне приходят звонкие шедевры
Из пепла. Я почти изнемогаю,
Я в клочья рву связующие нервы.
Пускай дорога к звездам позабыта,
Я выпрямлю хоть на мгновенье спину…
Мне в вечность дверь по-прежнему открыта,
Я человек — всего наполовину.