Почерк дракона

Шатов вызвал лифт, спустился на первый этаж. Остановился на крыльце. Хотя бы скорее началась гроза! Он ненавидел этот момент, когда все уже замерло, затаилось в ожидании удара молнии, а она выжидает, наслаждаясь этим всеобщим испугом. Молния ударит только в одну точку, но момента удара с ужасом ждут все. В эту минуту молния самая главная. И она наслаждается этим.

Словно безумец, дорвавшийся до ружья с одним патроном, держащий в страхе толпу. Он медленно, почти бесшумно ходит перед испуганными людьми, которые знают, что он может убить только одного из них, что достаточно всем им броситься, и этот бесконечный ужас пройдет. Но никто не хочет быть тем самым единственным, и все предпочитают медленно, секунду за секундой умирать от страха. Медленно, секунду за секундой дарить сумасшедшему наслаждение силой.

Куда теперь? Домой пока нельзя. К Вите? Тоже нельзя. На проспект Индустрии? Единственное место, где он может прийти в себя. Принять ванну. Лечь и закрыть глаза. Провалиться в сон. И пусть это будет даже кошмар. Пусть.

Шатов спустился с крыльца.

– Женя!

Шатов замер неподвижно. Его не могли окликать просто так. Если это были люди Васильева, то они должны были его просто убить. Подстеречь и убить. Зачем при этом окликать?

– Женя, ты? – спросил знакомый голос.

Медленно оглянуться. Не торопясь. Бежать он все равно не может. Нет сил. Этот окрик полностью опустошил его душу. Шатов обернулся всем телом.

– Слава богу, успел, – сказал тот же знакомый голос, и человек подошел ближе.

– Кто? – прищурился Шатов. Пащенко?

Вот кого он ожидал увидеть здесь меньше всего. Григорий Пащенко, старший лейтенант милиции.

– Я тебя все-таки застал, – выдохнул Пащенко, останавливаясь возле Шатова.

Тяжело дышит, подумал Шатов, но не запыхался, нет. Это тяжелое дыхание не может быть вызвано бегом.

– Что мы так волнуемся? А, Гриша? И как ты меня нашел?

– Потом, – махнул рукой Пащенко, – скорее отсюда.

– Что?

– Быстрее отсюда, потом объясню.

– Никуда я…

– У тебя неприятности, Шатов, не теряй времени, давай быстрее за мной, – Пащенко потянул Шатова за рукав, как ребенок, – быстрее.

Странно все это… Пащенко? Здесь? И что могло заставить его примчаться сюда, чтобы… Что? Спасти Шатова?

– Куда ты меня тянешь?

– Не останавливайся, – Пащенко крутил головой не останавливаясь, время от времени сплевывая и вытирая губы рукой, – живее.

Шатов тоже оглянулся. Никого. Вымерший район. Тусклый отсвет огней из окон квартир. Пащенко быстрым шагом направился на пустырь, к кустам.

– Что? – начал Шатов, но внезапно полыхнула ослепительно белая молния, и почти сразу за ней громыхнуло. Так, что сработала сирена у нескольких стоящих возле дома машин. И сразу же, без паузы, полыхнуло и грохнуло снова.

Шатову показалось, что молния ударила совсем недалеко, в кустарник, смутно виднеющийся вдалеке.

Словно артиллерийский салют, раз за разом, с интервалом в несколько секунд выстреливало черное небо молнии, словно пытаясь попасть в какую-то цель на земле.

– Куда ты меня тащишь?! – прокричал Шатов, сам не слыша своих слов. – Куда?!

Пащенко что-то ответил, но новый удар грома заглушил голос, только вспышка молнии осветила мертвенным светом его лицо.

– Не слышу! – крикнул Шатов.

И снова удар грома. Грозовой фронт был у него над головой.

– Сюда, – донеслось до Шатова, Пащенко указал рукой за куст, словно приглашая спрятаться.

Шатов шагнул, отодвигая ветку.

Полыхнуло, снова осветило лицо Пащенко. Он уже не шел, он стоял лицом к Шатову. Черные пятна на белом овале лица.

Опять вспышка, Шатов шагнул к Пащенко, намереваясь вытрясти из него объяснения. Шатов даже успел открыть рот и произнести:

– В прятки играешь?..

Его ударили сзади. Первый удар прошел косо, не вырубив Шатова, а только швырнув его на землю, в колючую пересохшую траву. Снова полыхнуло, и Шатов не успел понять – это снова вспышка молнии, или второй удар.

…Вода. Она тяжелыми каплями била Шатова по лицу. Дождь. Он лежит под дождем. Шатов открыл глаза и снова зажмурил их. Текло сплошным потоком. Больно.

Шатов попытался сесть. Вспышка перед глазами. На этот раз не молния. На этот раз – вспышка боли. Снова по голове, подумал Шатов, далась им моя голова…

Нужно встать. Не торопясь, по разделениям. Перевернуться на живот. Подтянуть ноги, опереться на руки и попытаться руки выпрямить. Вот так, хорошо, поздравил себя Шатов, замечательно.

Теперь еще подтянуть ногу, опереться на нее. Вспышка. На этот раз не боли – молнии. Шатов глубоко вздохнул, пытаясь нащупать равновесие. Молодец, Женя, вставай. Вначале нужно встать. И только потом пытаться понять, кто именно врезал тебе по голове. И как с этим связан Пащенко…

Пащенко! Сволочь такая. В засаду заманил? Шатов встал. Он-то здесь при чем, этот мелкий урод в милицейском мундире?

Голова, похоже, готова разлететься вдребезги от боли. Шатов ощупал затылок. Мокрый. И хрен поймешь – от крови или от дождя. Хрен поймешь. Тут все хрен поймешь. Зачем, что…

Земля раскрутилась просто как карусель, так и норовит вырваться из-под его ног. Так и норовит…