Пропасть

И всё же, фанатам полегче. Они мало-мальски организованы, более-менее прилично одеты и хоть немножко, да при деньгах. У них на руках имеются хотя бы обычные паспорта с пропиской (регистрацией). Они знают, что их поездка — явление временное. Домой вернутся — отмоются, отстираются, отоспятся, отъедятся, синяки залечат. У бомжа впереди — пустота. Да и позади — тоже. Его нигде никто не ждёт. Бомжи катастрофически одиноки. И неприятностей (в отличие от футбольных фанатов) вовсе не жаждут, нервы щекотать себе отнюдь не стремятся. Им хватает стрессов непрошенных. И эти люди способны землю пройти — от полюса до полюса — в погоне за миражом, воздвигнутым собственным воображением, за призрачным намёком на какую-то надежду.

Я тоже сам себе вогнал в голову ворох каких-то призрачных, ни на чём не основанных надежд, круто замешанных на элементарной ностальгии по родным местам и на книгах, вроде "Дерсу Узала". Говорят ведь — "на родине и стены помогают". Хотя есть и более циничные поговорки, типа: "хорошо там, где хорошо кормят". Но к таким поговоркам как-то неохота прислушиваться (хотя, порой и надо бы). Мы ведь, в конце концов не свиньи, чтобы судить о жизни по качеству баланды (впрочем — это ещё как посмотреть). Человеку свойственно надеяться на лучшее. Когда его ведут под автоматом в крематорий, он думает: "А может правда — всего лишь в баню?" Когда пропаганда, с наглостью проститутки врёт ему о прекрасной жизни в стране всеобщего счастья — а он своими глазами видит вокруг себя грязь, бардак, стукачество и ужас перед спецслужбами — человек обычно старается самого себя обмануть мыслями о том, что всё это явление временное, или свойственное лишь именно их району. А вот где-нибудь в столице — совсем другое дело. Там все поют и пляшут, и сдачу в магазинах сдают честно, и не обвешивают, и судьи там отечески справедливы, а улицы нарядны и чисты. И кидаясь с гранатой под танк, где-нибудь у разъезда Дубосеково, человек всерьёз способен верить, что "зато наши дети будут жить при коммунизме"…

Так и многие бомжи, лелеют где-то в уголке подсознания мыслишку о том, что "не везде же так хреново, где-то ведь и по-другому живут. Только б добраться туда, где живут по-другому"…

Ну я и решил добраться.

От Москвы на восток существуют, в принципе, три дороги (железные, я имею в виду): через Ярославль (самая дальняя, но наиболее используемая поездами, идущими в сторону Хабаровска и Владивостока), через Нижний Новгород (более короткая, но менее используемая), и через Муром (кратчайший, но почти совсем не используемый путь). Я ехал через Нижний Новгород. Из Москвы электричка (самая дальняя на том направлении) идёт до Владимира. Но — всего один раз в день. Это несмотря на то, что Владимир лежит примерно на таком же расстоянии от столицы, как Тула (до которой из Москвы электрички ходят 6 раз в день), или Тверь (17 раз в день). Проще доехать сначала до Петушков, а уже оттуда, местной электричкой — до Владимира. Петушки — городишко какой-то зачуханный (или показался мне таковым после Москвы?). Несмотря на незначительное расстояние (всего-то 125 километров), там уже проявляется (особенно у пожилых людей) "окающий" говор. Друг к другу незнакомые люди обращаются, как-то более запросто (но и более хамски), нежели в столице — поначалу режет слух. Часто слышен мат — причём не в качестве ругани, а как приправа к вполне дружелюбному разговору. На вокзале довольно много цыган. Это, кстати, общее свойство таких городков, до которых дотягивают регулярные московские электрички, но которые расположены за пределами Московской области. Так, например, обилием цыган отличаются Гагарин (Смоленская область) и Кимры (Тверская область). Оно в принципе и понятно — в таких местах с пропиской-регистрацией всё же полегче чем в Подмосковье, а до Москвы, в случае надобности, добраться несложно. Допускаю также, что существует какая-то негласная "черта оседлости" для этих кочевников, не позволяющая им (по крайней мере, в массовом порядке) селиться в Московской области. Хотя петушковских цыган назвать кочевниками сложно — живут они осёдло, наряжаются по последней моде. В том числе и женщины, которые даже красятся под русских. Только на старухах можно увидеть типично цыганские шали и юбки со сборками. Поговаривают, что все эти "ромалы" делают бизнес на наркоте. Однако, то ли "не пойман — не вор", то ли стражи порядка взяты в долю, но так или иначе — цыгане чувствуют себя спокойно и на какие-то шиши живут прилично. Сам видел, как какая-то фасонистая молодая цыганка, презрительно фыркнула по адресу двух выпивающих под деревом мужичков: "Фу, бомжи проклятые!" Те, кстати, хоть и выглядели потрёпанно, но на бомжей всё же не походили. Один из них уловил реплику и послал вдогонку барышне обойму матюков. Та сделала вид, что не слышит.

В другой стороне, похожая на принаряженную бабу-ягу старуха, хриплым прокуренным голосом громогласно повествует товаркам: "Я ей казала — прынцыпияльна ни вазьму!.."