Пуля для певца

— Позвонит, — Боровик открыл бутылку пива. — Он, понимаешь ли, мой должник.

— Денег должен? — поинтересовался Арбуз.

— Дурак ты, и уши у тебя холодные. Вы, криминальные авторитеты, кроме денег, ни о чем думать не можете.

— Почему же? — Арбуз пожал плечами. — Кроме просто денег мы можем думать про много денег.

— Я ему жизнь спас, — коротко сообщил Боровик.

— А-а… Тогда понятно, — кивнул Арбуз.

Некоторое время друзья сидели, демонстративно не глядя на телефон и рассказывая друг другу бородатые анекдоты, потом Роман не выдержал и буркнул:

— Ну что он не звонит-то, этот твой, как его?…

— Толик его зовут, — ответил Боровик. — Позвонит, не беспокойся.

И словно в подтверждение его слов, телефон издал мелодичный звонок.

Боровик схватил трубку и торопливо произнес:

— Толик? Ну что?

После ответа собеседника Боровик стал озираться, и понятливый Арбуз расторопно подсунул ему бумагу и ручку.

Боровик начал записывать, и Арбуз, заглянув через его плечо, покачал головой:

— Ну и почерк! Как курица лапой…

Наконец Боровик записал все, что рассказал ему Толик, поблагодарил и повесил трубку.

— А вот интересно… — Арбуз взглянул на Боровика, — откуда он знал, куда перезванивать надо?

— Ну ты тупой! — усмехнулся Боровик. — Там, куда я звонил, все звонки регистрируются компьютером, и на экране сразу высвечивается все о том, кто звонит.

— И обо мне тоже? — прищурился Арбуз.

— А как же! — засмеялся Боровик. — Толик мне так и сказал: привет, говорит, Арбузу!

— Мне только этих приветов не хватало… — Арбуз нахмурился.

— Да ладно тебе! Ты что думаешь — кому надо, ничего о тебе не знают? Я тебя умоляю!

— Что он там сказал? — Роман нетерпеливо потянул бумагу к себе.

— Цыть! — Боровик шлепнул его по руке. — Ты моего почерка все равно не поймешь.

Он отставил бумагу на расстояние вытянутой руки и прочитал:

— Самоедов Адольф Богданович. Тысяча девятьсот… Так, год рождения нам не нужен. Прописка… Тоже ни к чему — это нужно полным идиотом быть, чтобы держать заложницу дома. Машины… Частное предприятие «Арнаут». Понятно. А вот то, что нам и нужно. Фазенда в Лупполово, зарегистрированная на другого человека. Адрес — Березовая дорога, дом два.

— Точно, — кивнул Арбуз. — Наверняка он держит Лизу там.

— А если нет? — засомневался Роман, — мы ведь тогда время потеряем.

— У тебя есть другие предложения? — Арбуз внимательно посмотрел на Романа.

— Нету…

— Значит, едем в Лупполово.

Арбуз встал, подошел к стене и нажал какуюто незаметную кнопочку.

В стене открылась ниша, и Роман с удивлением увидел за стальной плитой, имевшей цвет и фактуру стены, целую выставку огнестрельного оружия — от привычного всем «макарова» до израильского «узи» и ручных гранат.

— Вооружайтесь, чем бог послал, — голосом гостеприимного хозяина произнес Арбуз.

— Ну ты даешь! — воскликнул Боровик, поднимаясь с кресла.

— Добро должно быть с кулаками, — высокомерно ответил вор в законе Арбуз.

* * *

Въехав в Лупполово, Роман снизил скорость и, свернув к серому кирпичному бункеру с надписью «Магазин», остановился. Заглушив двигатель, он повернулся к сидевшим на заднем сиденье Арбузу и Боровику и сказал:

— Посидите пока. Я узнаю, где эта Березовая дорога.

Боровик пробурчал что-то невнятное, а Арбуз промолчал и полез в карман за сигаретами.

Выйдя из машины, Роман потянулся и подошел к двери убогого сельского супермаркета. Рядом с дверью на ящике сидел местный алкоголик в ватнике и, гордо хмуря брови, смотрел в грядущее. В одной руке он держал бутылку пива, другой — гладил собаку, положившую голову на его колени. И он, и собака — оба они были неизвестной породы и неопределенного возраста.

Из открытой двери магазина несло сложной смесью запахов, и этот замысловатый коктейль вовсе не был неприятным. В нем угадывались селедка, халва, керосин, черный хлеб, колбаса, пряники, какая-то смазка — в общем, все, что продавалось в лавке. Такое же парадоксально приятное впечатление производит порой запах навоза, прилетевший как неожиданное дополнение к деревенскому пейзажу.

Роман с удовольствием втянул носом этот знакомый с детства запах и обратился к аборигену:

— Простите, вы не скажете, где находится Березовая дорога?

Сидевший на ящике алкаш встал, держась за стеночку, качнулся несколько раз влево-вправо, потом утвердился в вертикальном положении и, отцепившись от стены, посмотрел на Романа. Собака тоже встала и тоже посмотрела на него.

— Это тебе профессорская дача нужна, что ли? — спросил он.

— Я не знаю, что там за дача, — ответил Роман. — Просто адрес. Березовая дорога, дом 2.

— А там, на Березовой, кроме этой дачи, ничего и нету, — сказал алкаш и снова уселся на ящик.

Собака села рядом и опять положила голову на его колени.

— А что тебе на этой даче нужно? — поинтересовался абориген и приложился в бутылке. — Вот сколько лет она тут торчит, а что там — никто не знает. Да туда и не попасть. Забор метра три…

— Так где она, дача эта, ты мне так и не сказал, прервал его Роман.

— Дача-то? — сказал алкаш. — А вот по этой дороге в лес, и через километр будет. Слышь, дай пару рублей, а то шланги горят, а пивом голову не обманешь.