Сумасшествие. Перезагрузка

Говорят, мы – частицы света, и высший дар наш,
Что творец – человек; я же просто глупа, бездарна.
И уносит меня в эту пропасть волной ударной,
Оставляя тонуть во мраке гнетущих рек.

В этом городе так же тошно, и ран не лечит
Мой последний рассветный поезд вчерашней встречи.
Я плыву по обломкам не сказанных мне наречий,
А дожди меня гладят влажностью: "Я с тобой".

Подари же мне, небо, умение не калечить
Свою душу. Оставь меня,
просто оставь
пустой.

Сентябрь 2019 г.

Время скидывает все маски, плащи и шляпы,
Затирая надменность, вычурность белой краской,
Вынимая наружу зверя (дракон двулапый), —
Принимайте меня, мол, как есть, теплотой и лаской.

Знаю, кажется, что не выжили под завалом
Тех обломков чужого мира, что был так тесен.
Только чувство как книга: читаешь её – всё мало,
В ней страницы пропитаны чудом весенних песен.

И когда вместо боли утро в груди зажжётся
Фонарями, непобледневшими от простуды,
Я пойму, что особый опыт – увидеть солнце.
Этим утренним солнцем
дышать я отныне
буду.

6 февраля 2020 г.

Она обнажает чувства, не говоря
ни слова, бросая пудовые якоря
мне в душу, я, задыхаясь при том, тону
в пустом безразличии
выгоревших минут.

Едва уловимый свет, на стене осев,
рябит, ускользая под взором большой луны.
В безмолвии звёзд угасает вся боль и гнев,
и мир обретает дыхание тишины.

Бессонница о тебе прогоняет сны,
хотя все равно о глазах твоих говорит,
не излечивая и касаниями
зари.

Бессонница – надоевший
ночной бронхит,
и после него – стихи.

9 января 2020 г.

Я бы всё пальмы, пальмы, песок и радость,
чтобы с большой земли не нести обид.
Только немая боль обитает рядом,
тлеет, дымя.
И дым её
ядовит.

Если погода,
то дождь и сплошная сырость,
ветер гудит, пробирающий до нутра.
Каждый прохожий, кутаясь в шарф, невольно
опасается, что я останусь
до утра.

Но изредка улыбаясь и мне
всё же.