Там, за горизонтом…

Перспектива снова остаться одному в темном коридоре, меня не особо прельщала, поэтому быстро иду за Ником. Сразу за порогом оказываюсь в небольшом – коридор не коридор, больше на тамбур похоже. Но надолго не задерживаюсь, потому что из тамбура ведет еще одна дверь, из-за которой падает свет.

Предательски скрипит под ногами доска, и прямо в лицо, хотя это наверно мне просто кажется, ибо дядя сидит на корточках метрах в пяти от входа, упирается ствол винтовки.

– А… Это ты… Чего ходишь, как слон? – дядя опускает ствол и возвращается к прерванному занятию. Что-то ищет в выдвижном ящике древнего письменного стола, который готов развалиться от малейшего прикосновения. – Подожди пока, только осторожно не провались. Пол здесь деревянный, можешь провалиться. – видимо не найдя нужный предмет, дядя закрыл ящик и выдвинул второй. – Да где эти гребанные ключи! – раздраженно произнес он, выдвигая уже третий ящичек.

Смотреть, как дядя роется в дряхлом столе, было неинтересно, поэтому я решил пока немного осмотреться в комнате. Первое, на что бросался взгляд – большое окно, с мутным стеклом и остатками тканевых занавесок, паклями свисающих с гардины.

Аккуратно, помня о предупреждении насчет гнилого пола, подхожу к окну, и пытаясь пальцем протереть стекло, и как оно еще уцелело-то, чтобы глянуть, где мы, собственно говоря, находимся. С большим трудом, но мне удается это сделать.

Пейзаж за окном, заставил меня немного напрячься. Мы находились все так же к Мертвых землях, но не это меня обеспокоило, а то, что я не увидел земли.

Прямо под окном был обрыв, дно которого виднелось где-то далеко внизу. Предупреждение о том, что проламывать пол не стоит, как никогда подтвердило актуальность. В общем, разглядывать обстановку за пределами помещения мне резко перехотелось.

– Не то… И это не то. Да где ж эти ключи? – дядин вопрос явно был не мне. Глянув на него – тот все так же перебирал какой-то мелкий хлам вытащенный из ящиков столов, я переключился на комнату.

Больше всего мне эта заброшенная комната напоминала кубрик в Академии. Все минималистично. Даже сказал бы, чересчур. Стол, который пытался разломать дядя, кровать у стены. Наверно, когда-то давно она была шикарной. Двуспальная, широкая, с тяжелыми деревянными спинками и толстым матрасом, прикрытым одеялом.

Но сейчас… Без слез не взглянешь – подгнившая, с торчащими в разные стороны, сквозь ветхую ткань обтяжки, пружинами матраса. С пылью, скрывшей резные узоры по бокам. Ее место определенно было на свалке.

Рядом со столом, невысокий шкаф с полками, на которых стояли запыленные до невозможности книги. Надо же! А вот это интересно!

Книги я любил, но об этом уже, кажется, упоминал. Подойдя к полкам, осторожно провожу ладонью по корешкам, стирая налет времени с ветхих переплетов. Надписи выполнены каким-то незнакомым алфавитом. Нет, некоторые буквы вроде похоже, но прочитать не получается. Разочарованно вздохнув, наугад выдергиваю один томик. Может хоть картинки есть…

Морщась от поднятой пыли, пытаясь рукавом комбинезона оттереть обложку. Да, черт! Совсем криворуким стал. Ага, роняю книгу на пол, да так удачно, что при ударе о пол, переплет не выдерживая рассыпается, раскидывая в разные стороны бумажные страницы.

– Ну, Макс! – дядя оборачивается на шум от падения и импульсивно высказывает свое мнение о ровности моих рук, аккуратности и так далее, пройдясь попутно по моим не шибко высоким интеллектуальным показателям. – Собирай, че застыл статуей? Двести лет до тебя стояло, никому не мешало… Пришел Максимка и все разломал, криворукий затупок… – что-то, как-то слишком близко к сердцу Ники принял порчу книги. – Понарожают идиотов, а мне потом с ними возись. – а вот это уже обидно. Ну ладно бы специально, всего-то хотел посмотреть…

– Собирай, че стоишь глазами хлопаешь матрешка? – странно, и чего тон дяди такой злой?

Будто сам пять минут назад не раскидывал в стороны хлам из ящиков стола. Пожимаю плечами, присаживаюсь. Ну его на фиг, провоцировать лишний раз. В памяти еще свежо, как я летал по собственной комнате, а здесь за окном пропасть… Выкинет еще, и скажет, что так и было. Да… думаю, что никто и не спросит, куда делся давным-давно официально похороненный сын главы корпорация.

Если только Герда… Да и то сомневаюсь… Эх, бедный я несчастный, все-то меня не любят и обижают.

Дядька, насупившись, бережно собирает рассыпавшиеся страницы, аккуратно складывая в стопочку. Вздохнув, присоединяюсь к нему. Ветхие, пожелтевшие от времени листы, грозят рассыпаться в руках от малейшего прикосновения.

Оп-па! А это что? Среди кучи страниц торчит кончик прозрачного пластика. Подцепив его кончиками пальцев, тяну на себя. Это оказывается картинка, сев прямо на пол, решаю посмотреть поближе.

На изображении три человека. Мужчина, лет сорока, с легкой сединой в светлых волосах и шрамом в половину лица, прям как у меня. Я потер внезапно зазудевший привет из недавнего прошлого. Но не это мне показалось интересным, его лицо мне кого-то очень сильно напоминало, но кого? Нет, не могу понять…