В своей избушке

Моя мечта

Забросить телефон, забыть про Интернет
и не читать старинные романы,
где старый ловелас на склоне лет
девиц доступных водит в рестораны;

уехать далеко, вдали от городов,
где солнца луч в листве густой блуждает;
и, заблудившись там, в глуши лесов,
бродить без цели, счастья ожидая;

забыть про всё: про дом, семью, и про детей
и стать простым, как пьяный трактор;
избу построить и в избе своей
писать стихи и развивать характер.

2009

Окна на Бродвей

Ночь пришла. Томится брага
покрепчавшая едва.
Я насилую бумагу,
помножая ноль на два.

В голове – как в чистом поле,
только ветер-суховей.
Не прогуливал бы в школе,
были б окна на Бродвей.

Вот сосед мой был умнее,
поменял житейства вид
и теперь на том Бродвее
в баре каждый день сидит.

Перед ним текила, виски
и других бутылок ряд.
Я же брагу пью из миски,
самогонку – всё подряд.

Пролетел тут поезд дальний,
и в деревне я один:
над собакою – начальник,
над курями – господин.

2015

«В своей избушке…»

"В своей избушке, сидя за столом,"
склонившись над исписанной страницей,
дописывал я стих. Уже кругом
светало, щебетали громко птицы
в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей невидимый в кустах
и ветерок, играя занавеской,
мне прошептал о чем-то впопыхах
и улицей помчался деревенской,
взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.
В лесу сосновом воздух чуткий чище.
Деревья спят и шепчутся тайком.
И, кажется: бег времени мы слышим,
которое здесь бродит босиком.

2009

«В деревне, на тесной скамеечке…»

В деревне, на тесной скамеечке,
под старой, скрипучей ольхой,
сижу и грызу ловко семечки,
соря в лопухи шелухой.

Спокойно мое одиночество,
где время неслышно плывет.
Закат, тишина и не хочется
стремиться куда-то вперед.

А там, на асфальтовых улицах,
где жизнь беспокойно бурлит,
бегут пешеходы, сутулятся,
как тени скрываясь вдали.

И кажется смутным далекая
та жизнь и тот призрачный мир,
в котором душа одинокая
тоскует в застенках квартир.

2009

«Я живу в отдаленном селе…»