Они вошли, собравшись в крупном зале,
Они давно хотели рассказать,
Зевакам как возможно на бульваре
Своих виршей по душам рассовать.

Они пришли потешить, верно, эго,
На пьедестал взобраться пред толпой,
По их телам струилась странна нега,
Умы давно забыли их покой.

И вот кричат, поэтов будто много,
И с каждым днем число их все растет ...
Спросил бы кто их пристально и строго:
"А кто из вас стихом своим живет?

Кто вдохновеньем дышит бестревожно,
Кто духа знает подлинный экстаз?
Да, рифмовать искусство пусть не сложно,
Но кто с душой творил хотя бы раз?

Кто с Неба пил божественну Амриту,
И сутью всей ему в тот миг внимал,
Не сек строфой кто статуй из гранита,
Но ей цветы на миг лишь создавал?

Цветы нежны и хрупки беспредельно,
Их красота видна издалека,
Они живут в мгновеньи сем всецельно,
И даже смерть их будет всех легка".

Вопрос непрост, забылся понемногу
Среди шумов, и гама, и торжеств,
Пришли ль стихи к искомому итогу,
Читатель их коль также глух и черств?

О, сколько вас, поэтов златокудрых,
Готовых жечь огнем сердца людей?
Найдется пусть хотя бы пара мудрых,
Что молвит так: "Вглядись в себя скорей!

Зачем тебе подобны песнопенья,
Зачем в душе нешуточная страсть?
Ведь сожалеть нельзя без сожаленья,
Шагая к славе, можешь ты упасть.

Творишь ли ты созданья огневые,
Иль для тебя неважно, что писать?
Твои слова легки ли и простые,
Иль их всегда готов приукрашать?

Ты для того все рифмы ли слагаешь,
Что тем живешь и счастлив уже тем?
Давно ль к комфорту в жизни привыкаешь,
Готов расстаться будешь с этим всем?

Что стоит стих, душою не прожитый,
Что стоит боль, коль нет ее в тебе?
Слова любви безмолвны и убиты,
Коль нет ее в глазах и на челе!

Поэт, решай, на самом ли ты деле
Огнем готов и дальше сим гореть,
Ведь Бог всегда воздаст тебе по вере ...
Лишь из свободы может птица петь".

... Дак сколько вас, собравшиеся в зале,
Принесших всем не камни, но цветы?
Вам постоять дадут на пьедестале ...
Но суть Огня - в ином совсем пути!

11.11.2011

Спи спокойно