В городах тревожней год от года,
И война раскалывает мир…
Ну, а здесь — царит ещё природа,
Закатив опять роскошный пир.

Где-то за холмом вражда уснула,

И поплыли мысли не спеша…
Но поля бурьяном затянуло —
И болит на празднике душа.

А природа ласковое шепчет,

А природа музыки полна,
И глядит глазами русских женщин
Щедрая родная сторона.

Синь да синь — от края и до края,

И поют под ветром тополя…
До свиданья, осень золотая,
До свиданья, родина моя!

ТАКИЕ ВРЕМЕНА

В. Меньшову, режиссёру

То распри, то бураны, —
Такие времена…
Но снова за Уралом
Рождается весна,

Она навстречу солнцу

Идёт, как век назад…
России сердце бьётся,
Цветёт забытый сад

И дарит нежной силой,

И песня хороша:
Останется Россия —
Великая душа!

Она ещё расскажет

Про беды и быльё,
Она ещё покажет,
Ещё возьмёт своё!

И, сколько б ни косило,

Ни жгло её — враньё,
Останется Россия,
И глубь, и высь её!

ЗА ВСЁ

Ещё восходит радуга,
И день ещё высок,
И сердце даже радует
Бодрящий холодок,

Ещё тепло спасительно

И ласкова трава…
Но так шумят пронзительно
Под ветром дерева!

И даже птичье резвое

Утихло голосьё,
И спросит осень трезвая,
Как водится, за всё!

СКАЗКА

Помню это чудо из чудес:
Из тумана дивный храм воскрес
В золотых и лёгких куполах, —
И автобус встрепенулся: «Ах!..»

Разгорался подмосковный день,

И спешить автобусу не лень…
А в окне, где долго плыл пустырь,
Расцветал под солнцем монастырь.

Позади — Москва, Волоколамск,

А ещё чуть ранее — Кавказ,
Едем срочно чествовать друзей,
И дорога — мимо сказки сей…

Много лет промчалось с того дня.

Сказка эта бережёт меня.

ПОДАРОК СУДЬБЫ

Хорошо, если это приснится,
Если память бессонна в крови:
Нас будили рассветные птицы
И настойчиво звали к любви.

И пускай та мелодия длится

Среди многих желаний и дел —
Дом в колоннах, певучие птицы
И хмельная отзывчивость тел.

Станет день беспокойный милее,

Только вспомнишь подарок судьбы:
И тенистые эти аллеи,
И былинные эти дубы,

Как всходили на травах рассветы,

Развевая фантазии пух…
Это щедрое русское лето
И Малеевки творческий дух!..

ЮЛИЯ АРТЮХОВИЧ. ТАКАЯ ДОЛГАЯ ЗИМА…

НИТИ СУДЕБ