Это многим из них по нраву,

Ведь продажности все гаранты.

Торгаши, распродав культуру,

Распродали за ней и совесть.

Но детей своих точно сдуру

Обмакнули всех в ту же горесть.

Торгашей привлекает злато,

И не жаждут они иного.

Пусть была наша Русь богата,

Но в разрухе под ними снова.

Откупиться хотят от Бога

Серебром своим горько-звонким.

Но не к свету лежит дорога

В мире душ, в вечном мире тонком.

Откупиться нельзя за злато,

Взяв на сдачу себе вновь совесть.

Их лачуга пускай богата,

Но печальней все жизни повесть.

Торгаша изживи внутри же,

И не дай ему места в духе.

Кто желает взлетать все выше -

Позабудь о своем ты брюхе !

02.10.2012

Фанату

Мой странный потомок, далекий фанат,

Не ешь ты, не пьешь ты, и жизни не рад,

Я вижу, тревога в тебе все растет -

Меня ты не знаешь который уж год.

Меня ты не видел совсем никогда,

Хоть стал я тебе что огонь, что вода,

Хоть стал я подобен полночной звезде -

В толпе меня ищешь всегда ты, везде.

Меня ты не сможешь толпы средь найти,

Мне с звездами пастбищ ведь не по пути,

Меня не отыщешь внезапно ты, вдруг,

Пока не замкнется мой жизненный круг.

Я жажду избавить тебя от забот -

Себя описать уж пришел мне черед.

Желаю избавить тебя от тоски -

Прими ты портрета все эти мазки.

Высок я и строен, по цвету - блондин,

И вашей России я есть гражданин,

Глаза голубые, по цвету небес,

Стабильный, стандартный и правильный вес,

Есть острый язык, есть длинные руки …

Фанат мой, еще ты не умер от скуки?

Богат я и беден, скромняга-наглец,

Герой и спаситель, предатель-подлец,

Подобен я ночи, подобен и дню,

По всей я планете имею родню,

Все фибры души вашей чувствую тонко,

И голос звучит временами мой звонко,

И голос похож мой порою на рык …

Слепым не найти в утверждениях стык,

Глухим не услышать безгласую речь …

А взгляд мой, поверь мне, способен запечь.

Мой ум был отброшен и разум принят,

Талант мой у бога на жизнь был занят …

Фанат мой безгласный, скажи уж, ну что ж -

На образ на твой я остался похож?

Ничуть и нисколько? Ну что ж, не беда,

Тебе я брюнетом представлюсь тогда!

Я смугл как глина, горяч как песок,

Наверное, во мне африканский есть сок,

Возможно когда-то бананы я ел,

К своей новой жизни остыть не успел,

Возможно, подобен кокосу весь я -

Внутри только мякоть, вовне – чешуя.

Возможно, умею владеть я копьем,

Неважно, в каком мы ведь веке живем,

И может случиться, что мне крокодил

Большой и зеленый во сне приходил.

Ни то, ни другое, опять не попал?

Фанат мой родимый, меня ты достал!

Придумай себе уж какой-нибудь лик,

Пока не раздался мой праведный рык,

Пока не пришел я, фанат, сам к тебе,

Однажды звездою став в чьей-то судьбе,

Пока ты весь смысл сих строк не постиг,

Забудь ты мой образ - и выдумай лик!

04.05.2008

Хирурги искусства

Наверное, им сложно то будет понять,

Еще же сложнее кому-то принять.

Коль уж предрассудки проникли в сердца -

Понять красоту ли путей им Отца ?

Вот кто-то считает, что все это бред,

Вот кто-то бросает и первый куплет,

Вот кто-то сказал, что давно песня спета ...

Но в ком-то зажжется все ж истина эта.

Не может родиться здесь заново дух ?

Проверьте на чуткость сердечный ваш слух !

Изменится тело, изменится путь -

И вам не найти, не понять, не вдохнуть ?

"Не может таким сей писатель ведь быть !"

Кто право вам дал за других здесь судить ?

"Нас в школах учили, что он вот такой !"

Дак что же - иному дадите здесь бой ?

"Мы любим его, он наш друг на века !"

Поэтому мнете таким здесь бока ?

"А слог не такой у него раньше был ..."

Конечно, частично он стиль изменил.

"Мы все прочитали - все знаем о них !"

Тогда почему вы средь спящих других ?

"Принять мы не можем, что живы опять !"

Дак что же - другим для всех вас помирать ?

Судили вы строго со скальпелем слог,

И слов, скрытых смыслов бурлящий поток

Пустили вы прочь мимо душ уж людских,

Писателей глас коли прошлых затих.

Вы людям мешали их смыслы найти,

Вы стали запрудой потоку в пути,

Не мыслить учили - учили зубрить,

И лишь по шаблону в ответ говорить.

Шаблонные темы, шаблонные фразы ...

Убили на мемы стихи и рассказы.

Распяли на ямбы, макнули в хореи,

Но сделали этим ли тексты живее ?

Убиты, распяты, и ядом политы

Стихи, что в ваш мир приносили пииты.

И были коль тексты умам неподвластны,

Избавили их от страданий напрасных.

А коли б пришли за ваш письменный стол

Десятки поэтов из тех, кто "ушел",

И тихо сказали : "В иллюзиях - яд",

То каждый из них был бы кем-то распят ?

Не врите себе и не лгите другим !

Мы тексты для чутких людей создадим,

А коли не будет вас в этих рядах -

Вы нас не вините в напрасных трудах.

28.09.2012

Черная Дыра

Космос велик и предельно богат,

Тайны галактики вечны хранят,

Много миров и живых в нем планет …

Думаешь, мертвых как будто в нем нет?

Где-то разбросаны поодиночке,

Спрятаны в космосе темные точки,

Точно галактик погибших могилы …

Черные, мертвые, грозные дыры.

Что же такое за странность все это?

Черна Дыра - и ни капли в ней света!

Слушать ли будешь о расе той рад?

Нету пути им отныне назад!

Раса без имени в космосе где-то,

Райская была дана им планета,

Только разрушили вскоре тот сад …

Духом шатались все точь наугад.

Люди грешили в том мире давно,