Метампсихоз, мой друг, — плохое утешенье.
Сомнительное, как его ни объясняй.
В замёрзшее окно мне видно мельтешенье
Сгрудившихся ворон, печальный, скудный рай…

И если в будущем живущая здесь птица

Ни сквер не узнаёт, ни комнату внутри
Не помнит и стихом не дорожит, страницей,
Хотя б одной строкой! — молчи, не говори,

Что, может быть, она, в немом оцепененье

Расхаживая здесь, переживёт твой прах
И душу сохранит… Не надо измышленья,
Смерть — это смерть, мой друг, провал во тьму и крах!

* * *

Как будто я втянута в дикий судебный процесс,
Где я — это ты, ну а ты — это я. Адвокат
Не знает, как быть, самому себе наперерез
Приходится действовать, словно и сам виноват.

И кажется: кто-то вселился бестрепетный в нас,

И третий, чужой, он ведет перекрёстный допрос —
Запутан, мучителен, гибелью дышит подчас
Не метафорически, а в самом деле, всерьез.

И только когда, ужаснувшись страданью, когда

На помощь друг другу бежим у последней черты,
Все доводы побоку, чувство не знает стыда,
И я — это я, слава богу, а ты — это ты!

* * *

Тёмный на коже кружок —
Летом ушибла колено.
Странный остался намёк,
Хоть и бледнел постепенно.

Так и обиды укол,

Что отпечатался в глине
Памяти, нет, не прошел —
Ноет, саднит и поныне.

* * *