10 красивых историй о любви

– Как тебе сказать? – Игорь даже затылок почесал, задумавшись. – У меня проходят выставки. В определенных кругах, в принципе, известен. Но не настолько, чтобы на экране сверкать и в журналах мелькать. Я же художник, а не звезда шоу-бизнеса. Я работаю, занимаюсь любимым делом, мой труд неплохо оплачивается. Что ещё надо?

– Наверное, ничего.

– А ты кто?

– Домохозяйка, – уныло ответила Ира. – Муж настаивает на том, чтобы женщина следила за домом, в то время, как мужчина на него зарабатывает. А до этого у меня была самая «редкая» профессия в мире…

Она сказала с горькой иронией. Игорь её прочувствовал, но решил пошутить:

– Дай угадаю. Женщина – пилот?

– Если бы, – Ира мило усмехнулась, – бухгалтер. И не сказать, что я прямо была без ума от этой работы. Востребовано, вот и выучилась. А любви особой к деньгам и отчётностям у меня нет и, наверное, не будет никогда.

Игорь отставил пустую чашку, скрестил руки на груди. В освещённом помещении, он оказался выше, чем на лестничной клетке. Немногим пониже Лёши с его-то метр девяносто. Ира по сравнению с ними была хрупкой малюткой: рост метр шестьдесят, вес пятьдесят два. Но в Игоре она видела то, что Лёша с годами утратил. Надёжность и мощную поддержку. Это проскальзывало во всём: и в положении тела, и в повороте головы, во взгляде и интонациях. И Ира снова вернулась к мысли о возможной дружбе. Потому что таких друзей-мужчин у неё не было никогда. Разве что в мечтах.

– Надо заниматься своим делом, – заключил Игорь, между тем. – Искать его, если нет. И не важно, мужчина ты или женщина.

– Кто спорит, – Ира вздохнула. – А ты откуда в первопрестольную пожаловал?

– В златоглавой я родился, – раздалось в ответ.

– Извини, – Иру едва в краску не бросило. – Я просто подумала, раз ты снимаешь…

Игорь отмахнулся без обид.

– Снимаю потому что художнику нужно разнообразие. Я на Котельнической жил.

– Это в высотке, что ли?!

– В ней самой. Место красивое, историческое. «А из нашего окна площадь красная видна», знаешь? Но всё приедается. Вот и нашел временное убежище от творческого кризиса.

Ира поняла. Они жили на шестнадцатом этаже дома с видом на природный заповедник. Это тебе не урбанистические красоты центра. Недавно, например, гуляли морозы, и деревья по утрам превращались в заиндевевшее чудо. Ветви белели и серебрились, щетинились, словно солевые иглы на фоне бледного, но ясного зимнего неба. «Мороз и солнце» воочию.

– А можно немного нескромный вопрос?

Ира решилась. Не то, чтобы её это сильно беспокоило, просто любопытно. И когда Игорь кивнул, спросила:

– А ты женат? Не подумай только ничего, просто нехорошо выйдет, если жена придет, а у тебя тут соседка кофе распивает на ночь глядя.

– А сама ты как думаешь?

– Нууууу…

– Да ладно, не гадай. Не женат. Но был, десять лет назад.

– А почему был? Развёлся?

– Да, молодые оба были, горячие. Мне – двадцать пять, Лене вообще двадцать. Женились, как думали, по любви, а вышло – по обоюдной страсти. В итоге через год в браке были готовы друг друга убить. Ума хватило не мучиться и разбежаться. Зато друзьями остались. Ленка вон недавно третий раз замуж вышла. Говорит, в последний.

Ире осталось только вздохнуть незаметно. Ей тоже было двадцать, когда замуж выходила, а сейчас, вот, двадцать пять. И тоже «до конца дней своих». Только вот раз у Иры был первый и последний, а не третий, как у этой Лены.

– А больше не пытался? – спросила она, продолжая. – Я слышала, что неудачные браки отбивают всю охоту повторять.

– Нет, дело не в этом. Ленка тому, вон, яркий пример. Просто не нашёл человека, с которым действительно готов прожить до конца дней под одной крышей, невзирая на превратности быта. «Брак меняет и остужает чувства!» Не могу с этим согласиться полностью, жениться можно и нужно, но только тогда, когда ты будешь уверен, что никакие перемены не отвратят от человека, и наоборот. Вот тогда хоть под венец.

– Как бы знать заранее.

Ира сама не заметила, как ответила. Как соль на рану просыпались размышления Игоря.

– Я что-то не так сказал?

– Нет, это твоё мнение, – спохватилась она, – просто я мыслю несколько по-старомодному. Так уж воспитали. Ну, что браков не может быть несколько, а только один. Навсегда. И неважно в церкви он скреплен или в ЗАГСе. И брак – это терпение и прощение, всегда, во всем.

– Раз выбрал – значит терпи?

– Ну да.

Игорь подозрительно прищурился. Внутренняя скованность сродни неловкости пронзила Иру.

– Я надеюсь, у вас с мужем всё не только на терпении строится, – заключил её новый знакомый, но прозвучало это с намёком на сомнение. – Ещё кофе выпьешь?

Ира отрицательно помотала головой. Напоминание о Лёше заставило её бросить взгляд на телефон. Заряда в нём уже накопилось более чем достаточно.

– Поздно уже, – озвучила она свои мысли, – спасибо за кофе, за гостеприимство, но мне пора.

– Куда? – уточнил Игорь. – Муж написал?

– Нет, не написал, – призналась Ира, – и не звонил.

– И куда ты тогда?

– Переночую где-нибудь, – ей оставалось только пожать плечами, – интернет мне в помощь.