100 оттенков ванили

«Дай ему время», — повторяла я про себя бабушкины слова. Но правда заключалась в том, что я тосковала. Безумно тосковала по Пете, его улыбке, тембру голоса, выразительным глазам, запаху кожи, теплу тела. Неделю после нашего расставания я жила мыслью о ток-шоу, как цели, которой мне нужно добиться, чтобы получить шанс на примирение с Петей. Время от времени листала свой еженедельник, где хранились Петины стикеры-записочки, и все это как-то удерживало меня на плаву.

Теперь же цель достигнута, и оставалось то самое ожидание, что выматывает хуже самой тяжелой физической работы. И я очень боялась возвращаться в пустую квартиру, где останусь снова наедине с собой и своим разбитым сердцем, склеить которое может только один человек.

Но вернуться придется — завтра я вылетала в город у моря: нужно собрать вещи. Поэтому в восемь вечера я нехотя попрощалась с бабулей и села в машину.

По дороге домой у меня затрезвонил мобильный. Глянула на экран — Алина!

По правде говоря, с некоторым страхом в душе я вывела звонок на громкую связь — подозревала, что Алина видела ток-шоу и поэтому мне звонит. Она мне тоже доверяла. И ей я тоже лгала.

— Привет, — осторожно произнесла я.

— Привет, — отозвалась Алина.

— Какими судьбами? Как дела? — бодро произнесла я, стараясь скрыть неловкость.

— Знаешь, я тут сидела вчера вечером за ужином, перебирала каналы и неожиданно увидела тебя на экране телевизора, — сразу в лоб ответила Алина. Что неудивительно — она девушка прямая и искренняя.

— Хм… — невнятно промычала я.

— Я читала блог Дивы, — неожиданно выдала Алина. — Причем, знаешь, читала с каким-то… брезгливым интересом. Понимала, что гадко всё это, а оторваться невозможно. Самое забавное… Я, по большому счету, знать не знала, кто все эти люди, о которых ты писала в блоге, но… Не пропустила ни одного поста. Более того, я ждала их.

— Почту за комплимент, — хмыкнув, пробормотала я.

— Наверное, это и есть комплимент. Я восхищалась Дивой. И завидовала ей. Тому, как она пишет, этой ее безбашенной дерзости, всему этому злому юмору… Я бы так не смогла, — вздохнула Алина. — Поэтому просто читала ее посты, завидовала и одновременно успокаивала себя тем, что это не журналистика — это просто сплетни. Но правда в том, что я, даже если бы захотела делать нечто подобное, не смогла бы — я не умею так писать. А вчера ты говорила все эти вещи… Про приватную жизнь… И я поняла, что на самом деле я тоже в числе тех, кто сделал Диву популярной.

— Потому что это часть нашей натуры — совать нос не в свое дело, — пожала я плечами.

— Да, возможно… — Алина задумалась. А затем продолжила: — И, наверное, я должна обидеться на тебя. За то, что ты не рассказала мне правду о себе. Хотя… Вроде как я думала, что мы… типа, подруги?

— Я не могла рассказать правду, — качнула я головой. — Извини. И у меня нет подруг. Точнее… Не осталось. После университета.

— Понятно, — Алина замялась. — Ладно. Сама не знаю, зачем я позвонила. Просто…

— Лин, — тихо позвала я ее. — Я завтра возвращаюсь в ваш город. Надолго. Возьмешь меня к себе назад?

— Что? — затяжная пауза. — Ты… серьезно? Хочешь назад место журналистки в задохлом журнальчике, когда сейчас можешь стать настоящей звездой?

— Хочу, — улыбнулась я. — А еще хочу назад наши посиделки, походы на йогу, кофепития и загулы по магазинам. У меня нет подруг не потому, что я такая вся циничная и себе на уме. Мне просто… не с кем было дружить, — призналась я честно.

— А это… — Алина помолчала. — Человек, которому ты призналась в любви… Это ведь не… Жених-археолог же тоже липа?

— Ды-а, — протянула я. — Это не он. Его вообще не существует. Я тебе показала фотку моего бывшего главного редактора — Влада Артемьева. С вечеринки в стиле сафари. Это в его квартире я жила.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Блин, значит, мне не показалось, — повеселев голосом, бросила Алина. — Я вообще-то знаю, как выглядит один из самых сексапильных редакторов федерального глянца, — заметила не без укора она. — Но подумала, что, может, просто похожи.

— Я, кстати, показывала ему твое фото — он даже тобой заинтересовался, — заметила я.

— Да ладно! — оживилась Алина. — Ты прикалываешься!

— Не-а, серьезно. Просил твой номер телефончика. Но я не дала.

— Мила! — воскликнула Алина возмущенно.

— Да он бабник, на котором клейма ставить негде! И интереса его хватило ровно на две секунды, — бросила я. — Я такие протекции для людей, которые мне нравятся, не делаю.

— А… А-а-а, — разочарованно выдохнула Алина. — Ну… ладно. Странно было бы, если бы я действительно его заинтересовала. Но приятно узнать, что я тебе нравлюсь.

— Ты для него слишком хороша, — уверенно добавила я.

— Да, конечно, — фыркнула Алина.