100 слов о…

Уехать в ночь под тихий шум дождя,
Оставив за спиною груз проблем.
Уехать в ночь и обрести себя
В неровном пульсе жизненных дилемм.

Если ты уехать смог,

Значит, смыл с души усталость.
Сплав – начало всех дорог…
Сколько их ещё осталось?
А Урми течёт, зовёт…
Наперёд никто не знает,
Что с тобой нас завтра ждёт.
Так бывает, так бывает…

Уехать в ночь на страх свой и на риск,

С собою взяв палатки, рюкзаки,
Уехать в ночь, услышать утром всплеск
Сукпайских волн и шорохи тайги.

Вьётся над костром дымок,

Унося в туман заботы.
Смысла маленький глоток
В ощущении свободы.
А Сукпай течёт, зовёт…
Наперёд никто не знает,
Что с тобой нас завтра ждёт.
Так бывает, так бывает…

Уехать в ночь… И, может, в этот раз

Нам осознанье станет вдруг наградой,
Что хватит жить усердно напоказ,
Творя в душе своей подобье ада.

Ночка звёздная темна,

Чуть трясёт палатку ветром,
На привале тишина,
И костёр подёрнут пеплом,
Но в объятьях крепких снов
Оживают вдруг легенды,
В них основою основ
Служат в жизни перемены.

А Анюй течёт, зовёт…

Наперёд никто не знает,
Что с тобой нас завтра ждёт.
Так бывает, так бывает…

Владимир Вещунов

Нижний Новгород

«Скребётся дождь на подоконнике…»

Скребётся дождь на подоконнике.
В печальном мире – он и я.
На нашей с ним глухой околице
Лишь сонно шепчут тополя.

Сороковины нашей бабушки

Мы отмечаем с ним вдвоём.
Судьбы коварной жалкий баловень,
Забыл её в краю чужом.

Деревню окрестили Веткою;

Она, как дерево, росла.
Вот умирает, стала ветхою,
И баба Маня умерла.

А я, пришелец, вечный странник,

Останусь в отчей стороне
Залечивать лихие раны,
Добытые в чужой стране.

«Попряталось всё живое…»

Попряталось всё живое.
Небо в тыщу громов.
Лишь странничек с сумою
Один среди крестов.
          Среди родных – безродный,
          Не может отыскать
          Тот крестик придорожный,
          Под которым мать.
Коль молния укажет
На мамино жильё,
Он с нею рядом ляжет —
Вот здесь и дом его.

Мягкие Холмы

Падает с крыш на дорогу
Белое пламя зимы…
Вот и пришли, слава Богу,
В Мягкие наши Холмы.
          В мягкой земле под холмами
          Спит наша бедная мать,
          Родина наша пред нами —
          В который же дом постучать?
В дом ли родной попроситься:
Кто же в нём нынче живёт?
Свет. Занавеска из ситца.
По двору мама идёт…

Марина Вдовик

Новосибирск

«Пять с половиной тысяч километров…»