12 смертей Грециона Психовского

— А вот это узнаешь на месте! Завтра отчаливаем, и я тебе умоляю, не отправляй никого на пересдачу, иначе испортишь нам весь отпуск.

— Я, конечно, понимаю, что со мной спорить бесполезно, но с тобой — еще хуже, — профессор сдался. — Но и я не сумасшедший, портить свой юбилей не собираюсь. Смотри у меня, если что не так…

Улыбка ползла по лицу профессора топленым маслом.

— Ты Психовский, — решил пошутить Аполлонский. С шутками у него, кстати, тоже было тяжеловато — не считая старых-добрых анекдотов про Штирлица.

Не услышав смеха в ответ, художник переключил тему:

— Ладно, проехали. Кстати, сколько тебе там стукнет?

Грецион озвучил цифру — ему должно было исполниться пятьдесят, вел себя на тридцать, ощущал на все двадцать, да вот только выглядел на шестьдесят — из-за бороды. Аполлонскому он назвал все эти возрасты.

— Тогда отметим сразу четыре круглые даты.

Психовский поправил желтую бейсболку, которую не снимал в здании, пока его не посещало такое желание — норму нахождения без головного убора в помещении профессор считал архаичной и идиотской. Потом Грецион посмотрел на часы и цокнул.

— Ну, я бы с тобой еще поговорил, но и так скоро увидимся. К тому же, по-моему, мы дали этим оборванцам достаточно времени, чтобы списать. Я не против постоять в коридоре еще, но надо нам иметь какое-то приличие и хоть иногда быть построже.

Оба рассмеялись — прослушивай их разговор какой-нибудь тайный агент, у него лопнули бы барабанные перепонки.

— Ты предложишь тройку и отпустишь с миром? — уточнил Федор Семеныч.

— Нет, сначала послушаю, что мне попытаются наплести, а потом отпущу с миром и зачеткой.

— Мы неисправимы.

— Ага, — подтвердил Психовский. — И в этом наша прелесть! Ладно, увидимся.

— Я тебе все распишу сообщением.

— Мне хоть понравится твой сюрприз, на который ты меня, считай, вынудил?

— Обижаешь!

Экран телефона погас, разговор завершился. Психовский заулыбался, предвкушая что-то интересное — такие спонтанные туры, по закону вселенной, которая своим правилам не изменяет, всегда превращаются во что-нибудь интересное. А Грецион любил вляпываться во всякие истории — иначе, считал он, жизнь станет скучной, неинтересной, и нечего будет травить студентам на занятиях.

Как и было обещано, Грецион Психовский три раза очень громко постучался, чтобы его уж точно услышали, и вошел в аудиторию.

* * *

В душном и липком тропическом воздухе, под огромными листьями пальм и папоротников, которые теперь растут только здесь, но когда-то правили балом флоры, девушка смотрит в щелку, подглядывая.

Под массивными сводами храма из белого камня она чувствует себя, как дома, но знает — там, за этой щелкой, что-то происходит. Среди же колонн с каменными змеями, словно желающими задушить эти столбы, ничего нового: на дворе ночь, храм тихо дремлет, внутри остались лишь маги, божественные служители, мастера ритуалов и возливания масел.

Она — среди них. Или, почти.

Она спустилась по ломаным ступеням в ту часть храма, о которой даже не догадывалась. Так глубоко под землей, что здесь прямо из стен врываются корни исполинских деревьев, ломая фасад белого камня. Тот покрылся трещинами, как разбитое яйцо.

Запах корицы и стрекотание сверчков — только у нее в голове — становится сильнее.

Она смотрит в щелку и видит пустой, мрачный зал, а в центре — клетку. Ей думается, что это какое-то тайное место для жертвоприношений, и сейчас она увидит кости, человеческие ребра и кровь.

Она тихонько приоткрывает дверь, которую то ли забыли запереть, то ли специально оставили открытой, лишь отойдя ненадолго, и заходит внутрь.

Это оказывается тюрьмой, но не для людей, а лишь для одного… пленника.