15 сантиметров для брата моего друга

Марк отбирает у меня остатки сломанной линейки и начинает показывать как учитель-сноб, который несколько раз объяснял одну и ту же тему. Ненавижу!

– Эта ось должна проводиться тонкой линией вот этим карандашом, – показывает мне на соседний карандаш из пинала, – а вот эта – жирным, потому что это передний и основной план.

– Может ты сам…

– Фото!

Ну что за зануда!

– Дай сюда, – отбираю у него канцелярию и повторяю все в точности, как он сказал. Иначе хуже будет, а перечерчивать все это не хочу.

Не сразу замечаю, что он наклонился надо мной близко. Очень близко. От него мятой пахнет и лимончиком. Вкусненько, кстати. Его тело касается спины, согревает. А мне… Нравится? Мне должно нравиться? Или нет? Что-то я совсем запуталась! Так, а почему он нарушает мое личное пространство?

– Подвинься! – отталкиваю ботаника-Марка локтем.

– Больно надо! Сделаешь ошибку – будешь сама перечерчивать.

Противный какой! Стоит тут, дышит надо мной, мешает своим орлиным взором. Мне, между прочим, неловко! Или… Да, мне просто неудобно, что надо мной всякие дылды стоят. Светловолосый. Пахнет приятно. И ненароком касается моей руки. Брр! Мурашки по коже от этого бегают. Их вряд ли можно назвать противными, но этому ботану знать не обязательно.

– Так, половину начертили, – говорит спокойно, а я…

– Половину? – гляжу на парня глаза, будто мне только что вынесли пожизненный приговор. – Мы сидим здесь два часа! Я есть хочу! Сколько еще осталось?

– Если не будешь много ныть, то за час справишься.

– Ну уж нет! Испорченную часть я начертила, остальное сам! – встаю из-за стола и направляюсь к прозрачной двери.

Хочу уйти. К черту! Пусть сам выкручивается. Нашел инженерного раба, знаете ли. Но меня резко перехватывают за локоть и притягивают к чему-то теплому и высокому. Давайте угадаем, к чему? М? Есть каие-то мысли? Подсказка: батареи летом не работают и суп на меня не разлили.

– Придется, – звучит бархатный голос сверху. Почему сразу бархатный? С чено я вообще это взяла? Он же не Эдвард Каллен в конце концов. – Не забывай про фото.

– Да плевать мне на фото! Не хочу я! Отработала уже свой долг!

Снова он находится непозволительно близко ко мне. Теплое дыхание мяты с привкусом кофе опаляет мое лицо, его губы в паре сантиметров от моих. Полные, немного потрескавшиеся. Ровные, розоватые. Как у девчонки. Я вот-вот коснусь их, чувствую их вкус, запах, мягкость. Только…

– Хочешь поцеловаться, да? – шепчет он. Скорее шипит, вызывая отвращение в груди и… Нет, я не смутилась! Не надо навязывать того, что на самом деле нет! Я же не смутилась, да?

– Придурок! – отталкиваю его. – Что ты себе позволяешь?

– Ты сама этого хотела, не пребедняйся!

– Нет, не хотела! Это ты меня заставил! Я домой.

– Стоять! – меня снова тянут за локоть. – Я с тобой поеду. Продолжим чертеж завтра.

– Не поедешь!

– Фото.

– Плевать мне, – фыркаю я. Время за окном позднее, а райончик у нас не самый благоприятный. Наверное, поэтому Вадик не остается у меня допоздна. Знает, как здесь опасно. А я привыкла ходить по району одна, меня здесь все знают, но…

– Жди, сказал.

Все же поддаюсь напору голубых глаз, пленящих меня. Ну нет! Звучит слишком пафосно и неправдоподобно. Глаза, конечно, красивые, но не настолько же. Нет. Он вообще некрасивый. Садисткая двухметровая дылда! Жду, когда парень сложит чертежи в цилиндрическую трубу, заплатит за кофе и пойдет со мной до метро.

Молча едем несколько остановок, молча выходим на конечной, то есть на моей. Дылда-Марк опасно оглядывается на заброшенный дом, огражденный высоким железным забором, на треснувший асфальт под ногами. И на мой дом. Обычная потрепанная пятиэтажка, ничего необычного. Наверное.

– Не знал, что ты так далеко живешь, – первый нарушает тишину, пока мы идем по темным улицам.

– Вот так получилось.

– И как же ты до школы добираешься?

– Ногами.

– Не язви, мне правда интересно.

– Да неужели? – гляжу на него боковым зрением, пытаюсь уловить хоть какой-то подвох. Не выходит. Спокойно идет, выражение лица безэмоциональное. Его невозможно раскусить. Или в темноте не выходит? Не знаю.

– Я очень любопытный.

И тут де ухмыляется в ответ, встретившись с моими глазами. Странный он какой-то. То язвит, то строит из себя умного и занудного ботаника, то заботливого парня. Любопытный, блин. И вообще, мы с ним не встречаемся, чтобы он меня до дома провожал. Зачем он за мной увязался? Неужели беспокоится? Вряд ли. Не поверю.

– До завтра. Я напишу, – говорит он, когда мы останавливаемся у моего подъезда.

Здесь темно – лампочка не работает, но я замечаю его не отрывающийся взгляд. Чувствую его. На своих волосах, на глазах, на губах. Его рука мимолетно касается моей ладони, цитрусовый аромат окутывает меня. Что происходит? Зачем? Почему я не отхожу от этого занудного ботаника? Почему я все еще стою, когда он подходит ко мне ближе?

– Спасибо, что… что проводил.

– Не за что, – шепчет он немного хрипловато. Интимно, что ли. Словно этот тембр предназначен только для меня, чтобы никто больше не услышал эти нотки, окутывающие разум, слух. И…

Что за бред возникает в голове?