16.19.366: Малолетняя дочь

Где помнит все твое дыхание…

И я гуляю средь людей.

Пытаясь выдуть привыкание.

Здесь – одновременно нигде!

Умираю, чтобы жить

Такая странность, панацея -

я умираю, чтобы жить.

Понять ты хочешь поточнее?

Мне это нужно, чтобы быть!

Как птица феникс, я сгораю,

чтобы на утро возродиться.

Со скал же в море я слетаю,

чтобы потом мне исцелиться.

Я допеваю свою песню

и напрямик лечу в кусты.

Терновник мне – куда уместней.

А утром – помыслы чисты!

В себе копить заботы, чувства…

Так засыпать и просыпаться?

Лучше избавиться от груза

и над собой не изгаляться.

Когда нырнешь ко дну, в пучину

и позабудешь, как дышать…

Ты и не вспомнишь, что покинут.

Ничто не будет жить мешать!

Ты просто заново родишься,

продолжишь в теле своем быть.

И сам ведь после убедишься -

ты умираешь, чтобы жить!

Спрячу

Спрячу чувства под бетоном,

как природу – под асфальт.

Чтоб не слышали вы стонов!

Тишине ведь каждый рад.

Вот и я поддамся моде.

Смысл воздух сотрясать?

Никому не нужно вроде…

Значит, буду я молчать!

Буду жить в себе любимой

и с собою говорить.

Не зовите нелюдимой -

вы ж хотели рот закрыть.

Вот, закрыли! Я довольна.

Не люблю свой мир делить.

Там я – более крамольна.

Могу так «кис» перекрыть!

Уставшие

На месте застрявшие -

ни назад, ни вперед…

Мы слишком уставшие!

Пусть и наш поворот.

Мы устали пытаться.

Не видим и смысла…

Зачем-то стараться.

Другие лишь числа!

Одно все и то же -

ничего не меняется.

Мы просто не сможем…

Дорога срывается!

Туман укрывает…

Возможно, конец!

Но никто ведь не знает.

Бросаем венец…

*

С дороги сошедшие.

Конца не узнавшие.

На антракте ушедшие.

К «happy end’у» – уставшие!

Лицемеришь

Ты любишь всех и никого -

со всеми лицемеришь.

Погреб себя между снегов

и в чистоту не веришь.

В глазах ты видишь лишь игру

и поддаешься правилам.

Несешь такую же пургу!

Сколько тебя оставило?

Не две, не три… Точно – не двадцать!

Зачем ты прочь их гонишь?

Боишься просто обломаться?

Но ведь один – не сможешь…

Ты только кажешься холодным -

стеной. Ты держишь марку!

Ты думаешь, таким быть модно

и ставишь снова галку.

Девчонки – лишь под интерес.

Такое… Лишь спортивный!

Считаешь, что не надоест.

Какой же ты наивный.

Вопрос не в том: «когда / кому?».

Но точно ж не тебе!

Когда ты спустишь их ко дну -

тебя возьмут себе.

Устала

Боюсь смотреть в твои глаза -

увидеть лишь одно…

Что нам придется завязать!

Не то, что все равно…

Ведь ты живешь так – по привычке.

И взгляд – в вещей порядке.

А наш роман – на конце спички.

Его сюжет – он краткий!

К его концу уже готовы,

но тянем же финал.

Надеемся на чудо, слов…

но: «пан или пропал?».

Она не встанет на ребро -

из двух придется выбрать.

Ведь третьего здесь не дано -

тебя придется вырвать!

*

Боюсь смотреть в твои глаза -

но в воздухе витало…

Что нам придется завязать!

«Ты все-таки устала».

Без ножей

И с новой колотою раной

я похожу на куклу.

Что нитью штопается странной

и терпит эту муку.

Я так хочу переродиться

и выйти с новой кожей.

Но проще – будет вновь убиться.

Спасения шанс так ложен!

Я уберу раны снаружи,

оставив их внутри…

Перед тобой я безоружен.

А ты: «разрез! Смотри».

И снова это повторится.

Вслед крикнешь только: «шей!».

Мы не смогли договориться:

«да, будем без ножей».

Ценность

Ты знаешь цену всем вокруг…

И стоит вовсе тратиться?

Но ценность ты не знаешь, друг.

И можешь одурачиться!

Судить по статусу, одежде

и вешать штампы и клише…

Ведь может каждая невежда.

В твой огород, родной. Туше!

Да, мотыльком, давалкой, шлюхой…

Ведь может каждый обозвать.

Ты знаешь цену, как те слухи.

Не можешь ценность осознать!

Лечи

Лечи же душу ощущениями,

а ощущения – душой.

Не думая о всепрощении

и дальше, что будет с тобой!

Забудь о тех, кто сделал больно,

кто предал или обманул…

Просто скажи себе: «довольно!».

Мне нужно, чтобы ты вздохнул.

Запах цветов, дождя, озона…

И пробегись же по росе!

Коснись вещей, уюта дома…

Побудь собою, не как все.

Пока те ходят по больницам

и им там ездят по ушам…

Ты смог для мира ведь открыться,

поговорить с ним по душам!

Он лучше всех белых халатов

научит душу как в нем жить.

И вновь будешь теряться в датах,

она будет тебя лечить!

Трагедия

Все знают, что за красотой

ведь кроется трагедия.

Ее родные – смерть, любовь.

А все кричат: «комедия!».

И требуют ее улыбки

и смеха радости в конце.

Но получают лишь ухмылки -

в терновом рождена венце.

Никто не верит в светлость лика

и в темноту в ее душе.

Никто не видит на льду бликов,

что помогло похорошеть…

Верхушку айсберга не видно

и только кажется, что: «нет».

В глазах все это очевидно -

они не излучают свет!

Плохой и хороший поэт

Плохой поэт, хорош он в том -

живет стихов он лучше.

Поэт хороший плох в одном -

живет он в мире хуже.

Стихи не может перенять,

в мире своем оставить.

Он может только записать

и в уголок отставить.

Плохой поэт внести не может

в стихи все, как идет.

От этого и путь не сложен -

он ими ведь живет.

Лишь лирикой одной он дышит,

черкает вновь листы…

Пускай и рифмы никудышны -

мысли, зато, просты.

Поэт хороший ценит слово

и пишет на духу.

В обычной жизни только скован -

себя отдаст стиху.

Он мотивирует, вселяет

улыбки и успех.

Себя он только их лишает -

забыл уже про смех.

Он в двух реалиях живет -

не в силах совместить.