17.20.730: Варежка

Я умоляла ведь, прося!

Теперь, когда же я смирилась,

суешь мне в руку рукоять…

С тобой – чтоб жизнь я отпустила!

«Не вены ж я прошу кромсать».

Не просишь, да. Но ты ведь думал

об этом! Явно – размышлял…

«Чтобы дать лезвие той дуре…»:

так ты ведь называл?

И не боишься – кину ж в спину.

Возьму – и вовсе расчленю…

С улыбкой держишь свою мину…

И что я слышу? Да! «Люблю».

Как-то прощально прозвучало…

Бери обратно этот нож!

Давай уйдем – и без «сначала».

Идею эту – уничтожь.

Я не прощаюсь – отпускаю.

«Веди по линии любви…

Сработает – я точно знаю!

И будут дни – твои».

Будут. Но я ведь – мазохистка.

И «золотых средин» – мне нет!

Так что – «P.S.». С моей припиской:

«пока не сделала омлет».

Бекон туда не покрошила…

С тебя, конечно! Не с себя…

И кровью все не оросила…

Бери – и пусть хранит тебя.

Ты хочешь, чтоб освободилась…

Так сам ту линию разрежь!

Не хочешь же, чтоб возвратилась…

В руку свою бери – и режь.

*

Вела б по линии любви…

По линии, да, сердца.

Переключилась б – на «судьбы»…

Нет остановки… Вена!

Слабо

Кого из своих – на «слабо»…

Или – тебя! Ввязавшись…

Помните, что-то же – на «кон».

Надеюсь, попрощались.

Будете оба препираться.

И уличать во лжи…

Я не спешу за правдой гнаться!

Зачем? Та – без души.

Хочу пролить немного света…

Колдую вне стен школы.

Поймают – будет песня спета!

Вы ж молоды так, оба…

Все испытания, на «слабо»…

«Выше главы – не прыгнешь».

Пытаюсь донести я то,

что кони скорей… «Двинем?!».

Пытаясь сделать лучше, больше…

Преодолев себя!

Линия жизни – станет тоньше.

Рванется – на раз-два.

Вы ж – умные. Раскиньте сами -

что входит в на «сла-бо»?

«Сла»-ва – об этом знали! Далее…

Вторая часть же – «бо»-ль.

Не для сердца

Сколько косметики… Все вбросят -

для тела, для лица…

Можно засыпаться же в гроте…

Но не для сердца, а!

«Зачем скрывать то, что не видно?

Косметикой скрывать…».

Становится даже обидно!

О красоте – мечтать…

Втирая тонны грима в кожу.

Чтобы с улыбкой – день!

Носить же химикатов рожу,

пока ложится тень…

Так штукатурить, что не нужно,

скрывая: «нет на мне».

Пока внутри – тесно и душно…

И больно тут – лишь мне?

Прятать все пятна и изъяны -

видны же они всем…

А как насчет – ямок и шрамов?

Нет пульса… Что? Все – мне?!

Уж что скрывать и штукатурить -

так это только их…

Чтобы замазать и запудрить…

Для сердца ж – ни на фиг!

Влюбился!

Ты так усердно добивался.

Шел к цели – прямо, напролом…

И с мозгом почти распрощался!

Иль не почти… А что – потом?

«Добился все-таки, случилось -

стала «моей» на раз и два!

Сыграл всего-то, притворился -

в моем кармане: «плюс одна».

И спесь сошла…». Ты получил же.

Ту, что хотел. Играешь дальше?

«Прицел я свой случайно сбил и…».

Такого не было ведь раньше!

Ты получал – тут же прощался.

«Но перевыполнил лимит…».

Признай же то, что ты загнался!

Ну, не стрелою же убит…

Ты – богом вычеркнут из списка.

Все Купидоны – облетают!

Со звездочкой в углу. С припиской:

«черти – теперь же посещают».

Устал. Ты сбился. Потерялся.

Могу напомнить, коли так…

«Не нужно, помню: «заигрался».

И заиграл – себя». Вот… «Фак!

Я не могу забыть о мысли.

И от нее – не откреститься…».

Это – в каком, прости же, смысле?

Представь себе, кажись, влюбился!

Из мертвых…

А ты б вернул ее из мертвых,

зная: «она убьет тебя»?

Выпьет всю кровь, в свое обжорство,

лишь бы порадовать себя!

Начнет с животных… Игуаны!

Стекло – пустует… «Ну и что?

Ушла к другим, в чужие дали…».

С аквариума – прям в окно?

Продолжит тестить – на соседе.

Утюг попросит и… Пропал!

«Винить не стоит во всех бедах…

Пока ж – под руку не попал».

Малышка держится, бунтует…

И жрет любого – не тебя!

Устроишь пару сабантуев -

увидишь сценку для себя.

Театр одного актера…

Она покажется – в красе.

Не будет реплик и… Хоть слова!

Не пробежишься по росе…

Махнется жизнями – не глядя.

Ты для нее всего – еда…

Готов вернуть? Чего и ради?

Ведь любишь… И что слышу? Да!

Настрой

Люблю по жизни свой настрой.

И многого ж – не надо…

Как тот войти же может в строй -

так выйти и обратно!

Может вообще и не входить.

А жить там – с Губкой Бобом…

На дне! А где еще им быть?

Плевать – семья, работа…

Вот захотел – да и смахался.

Куда несет? «Фиг знает!».

Ни разу же не попрощался.

А это – что-то значит…

Как Карлсон же, пообещает -

вернется через час.

Или вообще не навещает -

ушел и… «В прятки». Класс!

И не зависит ведь, зараза.

Зависима – лишь я…

И не ведется же на фразу:

«ну, как же «без» – одна?».

Погода, музыка… Моменты!

Может – не пропадать…

Затянет как свои куплеты…

Секунда и… «Убрать».

Инструкций ж нет для сего чуда.

Он же – вот есть… «Пока!».

Приходит так – из ниоткуда.

Уходит – в никуда.

Суицид моей веры

Вспомнить б конкретную дату и… Время!

Но – флешка. Инфу я, кажись, отдала…

Интересно. И нет. «Не волнует так тема?».

Хотелось узнать – как случилось, когда?..

Когда поняла? И что изменилось?

Почему вот? Зачем? И за что? Для меня…

Успела? Смогла ли? Иль нет? Я простилась?!

Или я прибежала… А эта – ушла?

Не услышала трубку… Раздался звонок ли?

Написала ли мне смс?

Была занята я? Не взяла это в толк? И…

Не хотела опять себе стресс?!

Приходила всегда – не с пустыми руками.

И с такими ж руками – к себе.

Приносила чуть меньше… Но больше – с меня. И…

С фейерверками, песнями… «Вверх!».