17.20.730: Варежка

Ее можно – только лишь нарастить!

Клетки кожи – твердеют, ссыхаются…

Сколько все же придется убить…

Чтобы выжить в прекрасном сим мире!

Твердость духа в нем не потеряв…

Когда моют и трут же на пире…

После ж – будут в воде выжимать.

Лишь – не мягкою. Нет, не сорваться!

Не пролить влагу – в очередном…

От мучений и пыток – не рваться.

А доставить им боль – и в двойном…

Чтобы также – поверили в слабость.

И проверили – ладонью же сжав…

Оценили б всю грубость и гадость!

Расцарапать, твердо сжать же не дав…

Бумерангом чтоб все же вернулось -

сырость губка не должна разводить!

Чтобы что-то внутри них проснулось -

и заставило каждого ныть…

Меланхолия болезни

Меланхолия болезни…

Даже в этом – есть прикольчик.

Когда «грусть-печаль»… Хоть тресни…

И в квадрате – этот тончик!

Вроде так болеет, глупый…

Так еще ж в болезни – болен!

И назвать его бы: «тупень».

Но в укладе своем – волен.

Ему нравится скитаться.

И грустить по пустякам…

А вы рады прям стараться -

взяться и все по местам…

У него внутри расставить!

В монастырь свой развернуть…

Лучше б – вам его оставить,

ведь решится ж подъебнуть.

Кастинг

Столбы и стены – вновь в рекламе:

«кастинг на шоу». Помолясь…

Почти! У судей… Идет – к даме.

Мечта ее почти сбылась…

Известность там и поклонение…

Прохода – больше не дадут!

Поклонников – поток, течение…

Без фотки, «авто» – не уйдут.

Будет работать она – втрое.

Не Шива, правда, больше рук…

И только в счастье, а не в горе!

Не будет в жизни – боли, мук…

Она начнет ее сначала,

перевернув страницу ту…

И вырвав – стопчет у причала…

Сожжет! Утопит пепел-труп.

Она теперь – другая. Круче…

И ей позволено – прям все!

И больше даже. Ну и лучше…

А не позволено – ничто.

Она – сама себе хозяйка…

И знает – как куда и сколько!

За любой кипишь. Только: «дай-ка».

Замолвит. Лишь сказали б только…

И ее – кроет, накрывает…

Перекрывая по фронтам!

Она ж – известна. Позволяют -

лишь не вернулась бы к корням…

Она не помнит их. Забыла!

Стерла тогда, услышав: «да».

Кастинг же в жизнь. А нужно было?

Нужно, раз стерла же себя…

Скрипач

Девчонка, что играла со спичками…

Перешла от деревьев – к бумаге.

Нотный ряд! И тот ключ, что скрипичный.

Переполнилась – силой, отвагой…

Не имея – ни слуха, ни голоса…

Она выбрала цель – вне препятствий!

С головы не упало ни волоса -

она знала толк в рукоприкладстве…

Когда стоит бить. Когда – не стоит…

С оружием пыток – на «ты».

Добив, слово же каждое ловит!

Но не шепчешь уже: «отпусти…

Помоги, я забуду все, правда…

И не стану тебя им сдавать».

И она бы пустила – взаправду!

Если б там ждал – детдом, а не мать…

Переоценка понятий. Нет речи!

Тяжелее – как раз же второе…

А первый – как раз человечен…

Там – жизнь и свобода. Раздолье.

Детдомовские б поизгалялись,

да и тихо б «домой» отпустили…

Не с той «девочкой», друг, ты связался…

Она скажет потом лишь: «прости».

Когда ты уже – и не услышишь…

Ты – без зрения, чувств и понятий.

Дождь с землею – утешат, как бывшего.

Вперемешку! Да, мало приятного…

Не один – такой. Да, ты – из многих.

И не в то время-место – зашел…

И попался ж не той недотроге…

Той, что любит играть скрипачом!

Скучно

Переспрошу на всякий случай…

Ты бросил ее – так? С детьми?

Нашел в постели что ль – получше?

А где ж были мозги твои?!

Не отвечай. Не надо… Хватит!

Не лучший собутыльник я.

Ищи его – в другом. Том брате…

Все, баста – каждый за себя.

Не знаю… И знать не желаю!

Земля-то – круглая. Столкнусь.

В глаза смотреть ей – как? «Не знаю».

Пойду хоть – в церкви помолюсь…

За ее здравие и силы -

терпеть такого вот козла…

Отсыплю нервов – чтоб не крыло!

Пробросит – и будет права…

Детей запрячет – и получит

очки на два, на три… На пять.

Помножат ей ж. Удачный случай…

Растит одна ведь… Твою мать!

В той же прогрессии – работы.

Растут – по дням? Нет, по часам!

И одно счастье ж… Где заботы?

И счета нет уж вечерам…

Ведь не одна их проводила…

А так б один – и в тишине!

Про дату, год… Время – забыла.

А мы – в который раз тут в семь.

Мне надоело – все впустую.

И воздух сотрясать – нет смысла!

Ведь ты – подцепишь вновь… Какую?

А утром же – с листка и чисто…

Тебе ж – была нужна война.

Там – драки, потасовки…

Когда же вдруг нашла она -

то все бомбежки смолкли!

Сровняли счет. Да. Вы – на равных.

Взошли на территорию…

Смысл исчез? «Господа, дамы…

Скучно ему! Расстроили».

Страсть

Кого-то – музыка связала.

Хобби! Кого – любовь…

А нас – гадюка обвязала…

И выдавила – в ноль.

И надо было так пригреться.

Точнее же – пригреть…

Что после – некуда же деться!

И сталось – лишь гореть…

Гореть, сгорать и возрождаться!

Закат – рассвет – закат…

В датах и времени – теряться.

Не знать – кто виноват…

Притерлись оба – с полувзгляда.

Вначале – и не знав…

Кличкам без имени – так рады!

Кусочек рая прям…

Мы жили – днем. Одним моментом!

Прелюдий вне, размена…

Все называли это – бредом.

Но нас – держала «вера»…

Та нить, что нас тогда связала.

Душа же – переменно…

Второе «я» – громче б сказало

тогда, что: «все – неверно».

Что: «это – дым. Это – стекляшки.

Дурман, туман и… Все.

Только сгорят эти бумажки -

и слой песка сойдет».

Сошло все сразу. В одночасье!

Сгорело, расползлось…

Из целого – мы стали «части».

«Страстью» ж то было… «Брось».

Как прежде…

Я отреклась – и заскучала.