1971. Агент влияния

– Нет. Мы не будем убивать спарринг-партнеров, Пабло. По крайней мере не на этой неделе.

– Как скажешь, босс! Не убивать, так не убивать! На этой неделе! – И на каменном индейском лице моего привратника-садовника-сторожа-работника кухни не дрогнул ни один мускул. Этот мерзавец умел шутить с абсолютно каменным выражением лица так, что непонятно было, шутит он или нет.

Откуда он взялся, этот монстр? Да вот… что называется – «подогнали». Стив Мартин, тот самый боксер, которого я завалил на «соревнованиях». Как ни странно, мы с ним подружились. Хотя почему – странно? Он оказался вполне приличным парнем, действительно с самого детства занимавшимся боксом. Оказалось, Мартин – это латинская фамилия, Стив вышел из семьи колумбийских эмигрантов, волей судеб забравшихся далеко от родины в поисках своего благополучия. Впрочем… не они первые, не они последние. Здесь у них родились сыновья – трое сыновей, Стив был младшим. В живых остались двое. Старший связался с латинской бандой – есть тут такая банда, очень известная, «Латинские короли», так ее называют. Занимаются наркоторговлей, проституцией и всем, чем положено заниматься нормальным бандитам, в том числе и разбиванием голов членам конкурирующей банды. Вот только братцу Стива не повезло, и башку разбили ему самому. А потом прострелили брюхо и среднему брату, после чего он стал инвалидом и теперь еле таскал ноги. Само собой, банде после своей инвалидности он был уже не нужен.

Стив, насмотревшись всей этой дряни, творившейся вокруг него, сделал для себя правильные выводы, и вместо того, чтобы бандитствовать, вначале занялся боксом, не оставляя при этом занятия в школе, где был совсем не последним учеником, а когда достиг нужного возраста, подался в полицию. Будучи при этом уже победителем в нескольких боксерских турнирах. Чтобы затем время от времени выступать под знаменем полицейского департамента Нью-Йорка.

Кстати сказать, я его спросил, когда мы сидели у меня дома на веранде и пили кофе, почему он не пошел в профессионалы? Вернее, так, почему он не остался профессиональным боксером, ведь, вполне возможно, достиг бы высот в этом спорте, в этой профессии, разбогател и ушел бы на отдых с кругленьким капиталом! На что он мне ответил с грустной улыбкой:

– Майк, не будь наивным! Богатеют на этом бизнесе только те, кто организует матчи! Я же могу получить только сотрясения мозга, переломы и всевозможные болезни, связанные с ударами по башке! Любители – это совсем другое дело! Мало раундов, мягкие перчатки, меньше травм. Тоже бывает, да, но не такие! А на профессиональном ринге просто убивают! И почему ты думаешь, что все профессиональные боксеры богаты? Ты не задумывался, а куда деваются те, кто проиграл бой? Что с ними? То-то же… я работаю детективом в хорошем участке. Меня время от времени выставляют на соревнования между полицейскими управлениями, я зарабатываю хорошую пенсию, у меня достаточно высокий социальный статус. А что я получил бы, став профессиональным боксером? Болезни! Нищету! Я бы спился или снаркоманился после того, как меня выкинули бы из спорта. Кроме того, все выступления на ринге контролируются мафией, и каждый боксер или делает то, что ему скажут, или… ну, ты понимаешь. Ложиться на ринг по приказу босса мафии для того, чтобы он получил свои деньги в тотализаторе – это не для меня. Кстати, Майк… хочу тебя попросить за одного человека.

– То есть? За какого человека? – Я насторожился. Все-таки я не в своей стране, тут надо быть очень и очень осторожным! Еще втянут во что-нибудь незаконное…

– У меня есть друг детства. – Стив замолчал, будто собираясь с мыслями. Или с духом.

После паузы продолжил:

– Мы с ним занимались боксом, только потом наши дорожки разошлись. Я – в полицию, а он… он – в банду. Да, в ту самую – «Короли». Выступал на ринге под их контролем, а параллельно участвовал в разных делишках. Что именно делал – я не знаю, но догадываюсь.

Стив снова замолчал, вглядываясь в пространство, а я не нарушал его размышлений. Скажет, чего уж там. Время есть. Сегодня я решил немного отдохнуть от работы… совсем немного! Иногда до тошноты надоедает стучать по клавишам, даже если ты пишешь такую нетленку, которая сделает твое имя известнейшим в мире. Деньги, известность – стимул, конечно… но надо же и отдыхать?

– В общем… ушел он из банды, – вздохнул Стив. – Отдал все, что у него было. Все деньги. Машину. Золото, что было на нем. Дорогие часы. Все, что заработал своими боями. Сохранил только жизнь. Ему перекрыли выход на ринг – теперь он не может выступать. Может только работать, как обычный человек. Впрочем, не как обычный человек, потому что во многие места его не возьмут – у него приводы в полицию, и… в общем – замаранная криминалом репутация.

– А зачем он вообще ушел? – пожал я плечами. – Испугался, что плохо закончит? Что в конце концов его или подстрелят, или зарежут?