1b6829ae8fe144d0cff1579f1c1e2a13

Но ответа он не дождался, почти сразу же поднявшись на ноги и что-то прошептав, извлекая из кармана, который до этого кажется, был пустым, небольшой ключ - совсем маленький, такой, что при желании его можно было зажать в ладони - и никто не заметит.

- Это портключ. Небольшая квартирка в Лондоне. За ней нет слежки, о ней никто не знает. Возьми.

Не став дожидаться ответа он просто вложил ключ в руку Поттеру.

- Не держи долго в руках, если не собираешься аппарировать, он реагирует на тепло.

Взглянув на ключ, Гарри рассматривал его какое-то время, в какой-то момент громко закашлявшись, что и заставило его опомниться.

- Спасибо, Нейт, - шагнув к парню, брюнет обнял его, легонько прижав к себе и незаметно для того опустил ключик в карман парнишки сразу же отпустив его.

Собрать вещи. Все самое необходимое. Не забыть ничего, что нужно.

Снова проклятый кашель. Сиплый, такой, что дышать - почти невозможно.

- Удачи, Нейт. Будь осторожен, - кивнув ему, Гарри отступил еще на пару шагов. - Ключ в заднем кармане, - с этими словами аврор аппарировал.

Принимать подарки от этого человека он не станет.

Как и жалость.

Как и сочувствие.

Он просто подарит ему жизнь и забудет.

Сейчас это - не главное. Очередная смерть ничего не решит.

К тому же, он видел его состояние. Если Нейт и вернется к тем, кто подослал его, то только обрадует информацией.

Поттер не выглядел человеком, который проживет долгую счастливую жизнь.

Честно признаться, он и человеком-то не выглядит.

Лес. Лес должен помочь. Он подумает. Он что-нибудь решит и…он найдет Малфоя.

Найдет же?

========== До абсурда. ==========

И разобьются зеркала

И крик сорвется с белых губ

И разотрет меня как пыль

И кинет в никуда

Когда закроются глаза

И ты хрипишь не в силах петь

И разобьются зеркала тебе в ответ.

Roman Rain – Зеркала

Ну разумеется, Драко он не нашел. Пытался. Пытался воспользоваться связью, но, видимо, блондин предусмотрел и это тоже.

Не получалось.

Не выходило.

Между тем как сил - оставалось все меньше и меньше.

И вот тут-то ему пришла в голову не самая здоровая идея, что могла стоить ему жизни.

В течение недели Гарри Поттер, бравый боец за справедливость, национальный герой и просто - воин - пытался покончить с собой.

У него не выходило.

Но теперь он знал наверняка, что Малфой-то его найти может.

Сам Драко не являлся. Это были почти что призраки. Фантомы. Просто образы, что походили блондина, но им не являлись. В любом случае, это его рук дело. Значит, он все же…не бросил его?

Или это плевок? Он не заслужил смерти?

Порезать вены - не вышло.

Спрыгнуть со скалы - тоже не получилось.

Между тем как связь с его стороны терпела ну просто невероятные изменения. Она становилась тоньше. Вот только когда нить совсем сойдет на нет - Гарри потеряет остатки сил. А без сил он - труп.

Очередное решение пришло ночью, почти во сне.

Сон.

Ему нужно попасть в сон Малфоя.

Тот ведь иногда да спит, не так ли?

Попасть и поговорить.

***

Он уже даже не понимал куда возвращается. Дом, нора, подворотня?

Не имеет значения. Все - не имеет значения.

Драко буквально завалился на кровать без сил, поджав руки ближе к груди, стараясь унять то ли ноющее сердце, то ли дрожь. Передернувшись от мысли, что Гарри может испытывать такое же, он тут же себя успокоил. Он ведь не может. Связь не действует на него теперь так, как могла бы.

По крайней мере та, о которой Драко знал.

Выдохнув, Малфой и сам не заметил, как погрузился в сон, беспокойный, тяжелый. Темнота, какие-то коридоры, а затем пустошь и…ничего. Пусто, как и в жизни. Есть ли в таком существовании смысл и как еще долго оно сможет продлиться?

***

Холод уже давно не был проблемой. Кажется, Поттер привык и к нему. Лес давал ему больше сил, он знал, что идти в город нельзя, каким бы тот не был. Теперь дыхание Гарри звучало так, будто у него ни на минуту не прекращались приступы тяжелой формы астмы. Но и сейчас нельзя было обращать внимание на кашель и недостатки воздуха. Нужно было сосредоточиться. Попытаться.

Прижавшись спиной к стволу дерева, Поттер откинул голову и прикрыл глаза, сжимая в руке какую-то мелкую побрякушку. Драко. Драко. Думать только о нем. Вспомнить, каково было внутри него. В его душе.

Долгое время Поттер предпринимал попытки, не приводящие ни к каким толковым результатам. И вот наконец…

Тьма.

Это он потерял сознание или?..

Кажется, дыхание стало еще более тяжелым, шумным. По крайней мере, Гарри оно казалось оглушающим. Движения были замедленными. Парень медленно повернулся, попытался найти взглядом хоть что-то в этой пустоте и вот..

- Драко.. - сиплый хрип, это даже не голос. Попытался двинуться к нему, но движения давались с трудом, слишком медленно, непозволительно медленно. Предательски медленно.

Малфой даже не пытался рассмотреть что-то в этой темноте. Да и не хотел. Он даже не шел, просто был. Или это темнота была? Что из них - более настоящее? Он не может дотронуться до тьмы, но, кажется, и до себя тоже.

Спокойно.

Хотя бы сейчас ему так..спокойно.

Но голос. Голос заставляет обернуться.

- Поттер.

Невозможно. Это же просто сон, верно?

- Оставь меня. Хотя бы здесь - оставь.