25 оттенков личного. Избранная проза и поэзия о многогранности человеческого опыта

Прошедших дней не выбросишь,
чужому не откроешься,
чужой судьбы не выпросишь,
а от своей не скроешься…
Что выпало, то прожито,
что прожито, то помнится, —
плохое и хорошее,
чему и не исполниться.
Нам с неба звёзды сыпало
заоблачными далями…
И не напрасно выпало,
а чтоб умнее стали мы…
Жизнь смолоду не выбросишь,
от горя не укроешься.
…Чужой судьбы не выпросишь,
а от своей не скроешься.

Мне казалось

Мне казалось, радоваться просто —
день за днём и за неделей год,
горечи отринув, как коросту,
веруя, что лучшее нас ждёт…
Радоваться каждому мгновенью,
верить в счастье, что к тебе спешит,
сочиняя всем стихотворенья,
изумясь движениям души…
И идти по улицам с улыбкой,
веря в то, что завтра унесёт
навсегда обидные ошибки
и от огорчений нас спасёт…
Перманентно находясь в мажоре,
радовалась я за годом год…
…Просто я тогда не знала горя,
А теперь оно в душе живёт.

Искренность

Нам часто искренность выходит боком.
Разоткровенничавшись ненароком,
приоткрываем души напоказ…
А как не верить, если сам ты веришь
и по себе другую жизнь ты меришь?
Не ошибиться бы в который раз…
Но сколько б мы с тобой ни ошибались,
когда дружили и когда влюблялись,
без этой веры не прожить ни дня.
Что за любовь без веры, что за дружба
и как измерить, сколько верить нужно?
Не загасить в душе своей огня…
Конечно, люди разные бывают.
Иные и про совесть забывают,
а у других совсем не тот устав.
Они, пока живут, всем людям верят,
они людей в душе порою делят
на тех, кто в своей искренности прав,
ещё на тех, кто мелочен и скрытен,
чей добрый свет вовек мы не увидим,
кто нас обманет просто ни за грош…
И всё же больше тех, кто доверяет,
кто искренне судьбу свою вверяет
тому, кого с собою в путь возьмёшь…
Боимся откровенничать с годами.
Мы многого боимся, между нами,
боимся ошибиться в сотый раз…
Нам часто искренность выходит боком.
Разоткровенничавшись ненароком,
приоткрываем души напоказ…

Кумир

Как неоправданность пунктира,
как увлечений парафраз…
Не сотвори себе кумира,
приняв стекляшку за алмаз.
Она блестит фальшивым блеском,
всех привлекающим на раз,
как солнце, что над перелеском
так ярко освещает нас…
И все мы, глядя раз за разом,
клянём бессмысленность потерь…
Но знай, что ей не стать алмазом,
как ни старайся, как ни верь…
На миг глазам своим не веря,
взгляни внимательней тотчас —
и на глазах алмаз тускнеет,
простой стекляшкой обратясь.

Артём Бернгардт

Родился в городе Барнауле Алтайского края 15 августа 1984 г. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.

На данный момент выпустил пять сборников стихотворений.

Первый сборник – «Море моих стихий».