290 секунд

Беру себя в руки: так, я бегу за черным Порше, на который мне указали таксисты, который раскидал машины на привокзальной площади, за рулем должен быть высокий парень, судя по описанию таджиков, в синей куртке, который жестоко расправился с Кариной. Это скорее всего Гипнотизер, его фоторобот я отчетливо рисую по памяти. Сотни раз изучив его на своей стене, я теперь могу нарисовать его даже сам.

Стоп! А ведь если я не помню его, значит, он не помнит меня.

Я чуть сбавляю темп, чтобы отдышаться и перехожу на быстрый шаг. Вокруг полно повылезавших водителей, осматривающих поцарапанные дверцы и оторванные боковые зеркала. Пешеходы показывают друг другу в сторону разбитой остановки и комментируют задымление.

* * *

Я уже почти у места.

На остановке вижу оживление – у подбитого Порше открывается боковая дверь, наружу появляется парень в синей куртке, одной рукой держащийся за голову. Толпа зевак приходит в волнение и с криками разбегается врассыпную – в другой руке у водителя замечаю пистолет. Я едва могу разглядеть его лицо, но почти сразу понимаю, что это тот, кто мне нужен.

Дурнев приходит в себя и бросается в соседствующий с остановкой большой пивной ресторан, расположенный на первом этаже жилого здания первой линии, здесь же, вдоль дороги. Гнаться с пустыми руками за опасным вооруженным, контуженным в аварии, преступником мне кажется бесперспективным.

И всё же я борю в себе страх и продолжаю преследование.

Захожу в ресторан, с порога ощущая атмосферу, наполненную благородным солодом и ужасом. Посетители за столиками перепуганы, кто-то уже спрятался под стол. Возле приветственной стойки с меню лежит нокаутированный охранник с носовыми подтеками. Я обхлопываю его пиджак – пусто! Ни дубинки, ни «автоматики». Жаль.

Обращаюсь к выглядывающей девушке-гардеробщице:

– Я из полиции, где он?

– Побежал в сторону кухни, – слышу тихий ответом шепотом.

– Тебя как звать?

– Люся.

– Люся, дуй кабанчиком на улицу и вызывай Полицию. Бегом.

Гардеробщица послушно семенит к выходу.

Я встаю, прохожу насквозь курящий зал, игнорируя табличку «Только для персонала», захожу на кухню. Отталкиваю официантскую тележку, миную тепловую линию и шкафы-холодильники. С разрубочного стола прихватываю двенадцатидюймового европейского шефа – большой удобный нож с твердым обухом для отбивания мяса. Замечаю за междверной сеткой складской зоны пару перепуганных поваров.

Покидаю затворки ресторана через задний выход. Попадаю в плохоосвещенный мрачный, закрытый со всех сторон, старый полужилой двор с разрушенной игровой площадкой. Впереди, за высоким кирпичным забором с колючей проволокой и парой примыкающих к нему заброшенных гаражей, проносится электропоезд.

В кромешной тьме, мерцая в бликах окон проносящейся электрички, моё внимание привлекает фигура мужчины, копошащаяся на гаражах. Гипнотизер!

Я рысцой пересекаю двор, запнувшись о корягу, чуть не падаю в открытый канализационный люк. Использую ржавый кузов сгоревшего автомобиля, чтобы забраться на крышу гаража. Никого!

Шум только что пронесшегося электропоезда тает вдали. Тусклого освещения болтающегося фонаря достаточно, чтобы увидеть за забором пять или шесть рельсовых путей и бегущего через них человека в синей куртке.

– Дурнев! – кричу я во всю глотку.

Беглец замирает на месте.

Я делаю два шага назад, чтобы набрать скорость для разгона по крыше, и, не задев, колючей проволоки – падаю в прыжке на мокрую скользкую гальку на путях. Боже, моё колено!

Дальше бежать я уже точно не смогу.

* * *

Дурнев смотрит на меня озадаченно, я поднимаюсь и, прихрамывая, ковыляю к нему. Наконец, мы стоим по разные стороны одного пути, каждый у «своего» рельса. Изучаем друг друга.

– Брось это! – Гипнотизер направляет на меня пистолет и кивает дулом на длинное широкое лезвие ножа в моей руке, – на мамонта что ли собрался?

Я роняю европейского шефа и носком ботинка отпинываю его вдаль, слегка приподнимаю руки в стороны.

– Ты вообще, что за клоун? – Дурнев морщится от стекающих с волос по лицу колючих струй талой от снежинок воды.

– У нас есть кое-что общее с тобой, то, о чем ты редко или никогда никому не рассказываешь.

Гипнотизер задумывается о чем-то на время:

– Подойди чуть ближе на свет, – командует мне.

Делаю полшага вперед, так, что ненормальный фонарь, подвешенный чуть выше контактного провода электропоезда, оказывается прямо над моей головой.

– Подожди-ка, – Дурнев всматривается мне в лицо, сверяется с крупной составной наколкой на тыльной стороне левой ладони, потом кидает удивленный взгляд на наколку на правой, роется в кармане куртки, достает помятые квадратные фотографии, глядит на них, потом на меня:

– Ромка? Брат, ты нашел меня!

* * *

Дурнев опускает пистолет и второй рукой протягивает мне уже изрядно успевшие намокнуть фотоснимки.

Я подозрительно принимаю их. На каждом из них в разных декорациях крупным планом улыбаются две довольные монохромные детские физиономии, одна из них точно моя, а вторая, я присматриваюсь, маленького Дурнева. Да, это так. Ошибки быть не может.

– Но, – я пытаюсь подобрать слова, – как это возможно?