295,7

Скок-поскок ! Открой, открой дверь, солнце мое ! Hе бояся, это - Я ! Это ... Кто-то стучится, кто-то основа стучится, кричит под окном, воет и причитает. Ходит по кругу по воде - не водяной, не глупый бог, не умная водомерка в черных очках, нет, не они. КТО-ТО ходит. Он вырастит желтые цветы у меня под окном, он споет одну из тех песен, что поет ветер в самые длинные ночи. Он вырастит холод и пустит гулять по улице, потеряет, а потом будет ходить, плакать и спрашивать "Вы мой холод, случайно, не находили ? Он еще маленький, его заберут живодеры. Увидите - крикните мне. Где ? Здесь ! Что ? Hе важно, вы крикните, а я уж приду, где бы вы не кричали, я приду, я всегда вас услышу, я же люблю его, он мой сын, у меня больше никого нет ! Холод, холод, где ты был, где же ты..." А холод тем временем придет ко мне, ляжет под дверью и станет выть - так выть, что весь мир покроется инеем, съежится, скукожится, вороньим криком обернется и улетит зимовать в самое пекло весны. Потом придет человек, тот что кого-то искал и попросит воды. Как не дать ! Жалко ! Hо он будет расстроен и зол (как ни понять ) и превратит мою воду в песок - серый песок, лежащий мертвой горой под окном, захватанный лапками двуногих сороконожек, раскопанный зубами влюбленных собак, затронутый пастью взбесившегося эксковатора, хозяин которого ходит и ищет сына, стучится в дверь, просит пить, но превращает воду в песок, гадкий песок. Мне будет уже все равно. Я сяду рядом с какой-то игрушкой и буду смотреть на белый свет, чем-то похожий на мертвый взгляд глупого фонаря в потолке операционной, чем-то - на свет из окна комнаты, где давно никто не живет, где много лет назад забыли выключить лампочку.