33 Буквы

Внутри себя на я своё взглянуть.
Взгляд изнутри на то, чем сам ты смотришь.
Лишь плёнка разума, да чувственная муть —
— Пожалуй, всё, что так, в упор, уловишь.

Границы зыбкие — где мир, а где уж я?
Вот звук далёкий — он живёт и мною.
А вот — рука моя. И как её понять?
Она — и я, и, капельку, чужое.

Я чую кровь свою, что мчит по руслу вен.
Я чую… Это значит — здесь граница?
Вот это — точно я. А это — тела плен.
Оно — моё! Но, всё ж, не я — темница!

Я — это трепетанье на ветру.
Где ветер — из грядущего, в былое.
Я — постоянство мнимое в бреду,
Что, как привычка, крепит всё собою.

Мир, как и я, меняется вокруг.
И я, как все, за ним не поспеваю.
Мгновенье в прошлом — вот и есть тот круг,
В котором я в сём мире обитает.

22.10.07

Словно мёртвые скалы нависли дома…

Словно мёртвые скалы нависли дома.
Ныне стали пустынными все города.
Ни огней, ни дыханья зловонных машин.
Я остался во всём этом мире один.
Только эхо шагов, да ещё моя тень —
— Вот и всё, кто со мной делит ночи и день.
Я хожу, я брожу, пыль вздымаю ногой.
Я зачем-то живу в пустоте неживой.
Словно лист прошлогодний, как чей-то злой сон,
Я бесцельно кружу, потерявши свой дом.
Позади — бесконечная россыпь домов.
Впереди — вереница пустых городов.
И в каком-то из них я, наверное, жил.
Что же… Буду идти, сколько хватит мне сил.
Буду мерить шагами земные пути:
Я хочу, и теперь ещё, дом свой найти.

28.10.07

Сияла, танцуя…

Сияла, танцуя,
Смеялась, летя,
Дитя поцелуя,
Любви и огня.

Качалась на ветке,
Зашла в водопад,
В тенистой беседке
Рвала виноград.

Сложила на небе
В цветок облака.
Но тут, меня встретив,
Была такова!

30.10.07

Небо — яркой полосой…

Небо — яркой полосой.
Кто-то вслед мне крикнул. — Стой!
Только я уж сделал шаг.
Позади остался мрак.
Яркий свет, сквозь холод слов.
Тела сорванный покров.
Там, где нет границ меня,
Мир не знает слова "Я".
Время — мнимой кривизной.
Суть вещей — зигзаг простой.
Свёрнуто всё из себя:
Просто вздулась пустота.
И меж бездн зажатый нерв:
Мир — скользящий плёнкой блеф.

04.11.07

А день растёт, как тесто на дрожжах…

Зое Александровне, в День Рождения.

А день растёт, как тесто на дрожжах.
Тепло ему на солнце, словно в печке.
И вот уже, под звонкий щебет птах,
Как коркой — хлеб, он лопнул льдом, на речке.

И с ночью вдруг сравнявшися длиной,
Готов уж день вновь встретиться с луною,
Чтобы в июне, всё объяв собой,
Закатом слиться с нежною зарёю.

20.03.08

Пускай глупец поклоны бьёт…

Вспоминая вагантов.