33 Буквы

Это было и странно, и страшно:
Он огромно торчал из земли,
Словно кожу содрали с пашни,
И в траве начертали круги.

Непонятный, чужой и далёкий,
Как в пустыне — бархан изо льда.
Крепко сжав свои чёрные створки,
Он лежал и смотрел на меня.

Подходили испуганно люди,
Лишь затем, чтобы ринуться прочь.
Я же жил в бесконечной минуте,
Позабыв и про день, и про ночь.

Я смотрел, околдованный чудом.
Кто ты, странник далёких миров?
Вдруг пространство наполнилось гулом:
Странник сбросил свой чёрный покров!

29.06.11

В чёрный морок…

В чёрный морок —
— Белый свет.
Тем, кто дорог
Скажи. — Нет!
Коль идёшь —
— Иди один.
Коль найдёшь —
— Сойди с пути.
Нет здесь звёзд,
Земли и неба.
Чёрный дрозд
С кусочком хлеба.
Стая дохлая ворон.
В пустоте висящий дом.
Дверь открой
И входи смело.
— Кто такой?
— Не ваше дело!
Пусть когтист,
И пусть зубаст.
Резко — вниз:
Бей — прямо в глаз!
А потом —
— К другому дому.
— Что?.. Почём?..
Дай в глаз второму!
Вот и всё!
Иди назад.
Не спасёт Тьму
Даже ад.

29.06.11

Мы, напротив, сидели ворот…

Мы, напротив, сидели ворот,
В середине, примерно, дня,
Без каких-либо дел и забот,
Боткин, кот, ну и рядышком — я.

Мы глазели по сторонам,
Всё крутили вокруг головой:
— Ах, какой у той девушки стан!
— Ах, какая вдруг села со мной!

Мы считали, как будто, ворон
И машинам смотрели вослед,
Но со всех разглядели сторон
Тех девиц, кто всех больше раздет.

Лето — самый волшебный сезон:
Шире окон раскрыты глаза.
Мы считали девиц, не ворон,
Боткин, кот, ну и рядышком — я.

29.06.11

Не исчислить жизнь по касательной…

Не исчислить жизнь по касательной.
Я стою и смотрю в окно.
Бесполезно. Но назидательно.
Белый ворон. На лапе — клеймо.

Я давно захожу непрошено.
Но закрыта дверь на запор.
Пусть трава вокруг и не скошена,
Я крадусь, как трусливый вор.

Что таишь, и что прячешь за смыслами?
Я войду через чёрный ход.
Машет время крылами быстрыми:
Лишь пугает, а вовсе не бьёт.

Вот и то, что искал неприкаянно:
Ноги сбиты дорогою в кровь.
Что ж, швыряю во тьму, отчаянно,
Чтоб пуститься на поиски вновь.

29.06.11

Чёрный — налево, а белый — направо…

Чёрный — налево, а белый — направо.
Холод и нагота.
Кто-то на землю присел устало,
В душе и глазах — пустота.

Ветер упорно ломает ветку.
Он знает, что он не причём.
Никто не бежит — ведь стреляют метко.
Стоим и уныло ждём.

Мы, уцелевшие в Армагеддоне, —
— Бесславна наша судьба!
Мы ангелов ждали, поющих о Боге. —
— Никто не пришёл сюда!

30.06.11

Уходит вновь куда-то день…

Оксане.