3534706f9643da0e9e72f9f460521f77

— Сева подожди меня две минуты на улице, — сказал я и сел за столик. И кто же это? Бандиты, милиционеры или КГБ?

— Расскажи нам мальчик, — начал хватальщик, — как так получилось, что Советский комсомолец шляется

по ресторанам и поёт блатные песни на радость пьяному сброду?

— Это вы меня с кем-то спутали гражданин. Никакого «блатняка» я не пел.

— Ну ни пел, так споёшь. Где живёшь-то? Говори адрес. С родителями твоими проведём беседу. Они вообще

вкурсе где ты бабки срубаешь?!

— Зачем вам мой адрес? Идите прямо сейчас поговорите с моей тётей. Она вон там, в банкетном зале, —

указал я рукой на двери.

— И кто у нас тётя?

— Дементьева.

— Это какая такая Дементьева? Уж не секретарь ли Московского городского комитета КПСС? —

осведомился второй.

— Не помню. Сходите узнайте, — сказал я, абсолютно не волнуясь — прокатит или нет? Я был пьян и мне

было пофигу.

— Ладно иди, но учти — рестораны до хорошего недоведут. Особенно в столь юном возрасте, — проговорил

первый.

— Спасибо, учту, — встал я и процитировал Глеба Жеглова: — «Кабаки и бабы, доведут до цугундера».

— Вот именно! — воскликнул второй. — Дам бесплатный совет! Не место тут комсомольцам!

— Ну да, не место… — согласился я и пошёл к выходу.

Двуличные су**! Сами сидят за столиком и бухают, а другим они видели не рекомендуют. Не место тут — в

ресторане, среди веселья и изобилия еды, комсомольцам. А где место? На БАМе? В тайге? В поле на морозе?

По шею в грязи на лесоповале? Перебиваясь от получки до получки, стоя в очереди за колбасой, штурмуя

заполненный автобус — там место комсомольцев? Ну значит я не комсомолец. Я так не хочу! И мне, милее

атмосфера ресторана «Прага», нежели строительство железнодорожной колеи, где ни будь за горами Урала

лишь за «идею фикс». Не патриотично? Возможно… Но как кормят ожиревших нахлебников, рассказывающих о светлом будущем человека, я насматрелся и в той жизни.

Выйдя на улицу вспомнил о молодожёнах и незавидной судьбе Коли «Крокодила». Повернулся лицом к

ресторану и произнёс:

— Совет вам, да любовь…

Он хватает вилку со стола и с криком:

— Получай су**! — втыкает предмет столовых принадлежностей в бочину любимой.

— Хэпиэнд… мать его! — произношу я.

— Эээ… — произносит Сева, который тоже наблюдавший за влюблёнными.

— У-би-ли! — по слогам заорал кто-то женским фальцетом.

И началось…

С визгом зарезанного поросёнка и вилкой в боку, 200-килограммовая невеста мощными ударами отправила с

удара в незабытье сначала любимого, а затем взялась и за его подручных и закадычных друзей.

В этом ей всячески способствовали, никак не менее внушительных размеров мама, а также всевозможные

гости праздничного мероприятия.

Группировка рецидивиста-уголовника Коли-«Крокодила» была разгромлена на корню и существенного

сопротивления превосходящим силам оказать не смогла…

— Сева. А не пора ли нам отсюда сваливать? — сказал я, поднимаясь под крики — «Милиция!», «Вызовите

скорою!», «Караул!», «Убивают!».

Схватив друга за шиворот, а в другую руку сумку, мы потихоньку стали пятится к выходу.

Напрасно я переживал. Мы никому были не интересны. Взгляды почтенной публики были прикованы к

невесте, которая с упорством, мощными ударами выбивала дурь из своего суженного, который в очередной

раз за сегодня уже находился без сознания.

* * *

Когда мы проходили общий зал меня кто-то из сидящих за столиком схватил за руку. Я посмотрел в низ на

схватившего. За столиком их было двое. Оба в белых рубашках при галстуках, оба в серых костюмах и оба

кавказской внешности.

— Что надо? — грубо поинтересовался я.

— Ты «чё» такой дерзкий? — спросил хватавший.

— Руку отпусти.

— Присядь поговорить надо. А друг твой пусть на улице подождёт тебя.

— Спасибо за приглашение, но мне некогда. Дела. Как-нибудь в следующий раз, — произнёс я и вырвал

руку из захвата.

— Присаживайся, не бойся.

«Ну и кто это такие? Да чего я парюсь-то, сейчас узнаем, что это за «хвататели», тут нарисовались» …

— Сева подожди меня две минуты на улице, — сказал я и сел за столик. И кто же это? Бандиты, милиционеры или КГБ?

— Расскажи нам мальчик, — начал хватальщик, — как так получилось, что Советский комсомолец шляется

по ресторанам и поёт блатные песни на радость пьяному сброду?

— Это вы меня с кем-то спутали гражданин. Никакого «блатняка» я не пел.

— Ну ни пел, так споёшь. Где живёшь-то? Говори адрес. С родителями твоими проведём беседу. Они вообще

вкурсе где ты бабки срубаешь?!

— Зачем вам мой адрес? Идите прямо сейчас поговорите с моей тётей. Она вон там, в банкетном зале, —

указал я рукой на двери.

— И кто у нас тётя?

— Дементьева.

— Это какая такая Дементьева? Уж не секретарь ли Московского городского комитета КПСС? —

осведомился второй.

— Не помню. Сходите узнайте, — сказал я, абсолютно не волнуясь — прокатит или нет? Я был пьян и мне

было пофигу.

— Ладно иди, но учти — рестораны до хорошего недоведут. Особенно в столь юном возрасте, — проговорил

первый.

— Спасибо, учту, — встал я и процитировал Глеба Жеглова: — «Кабаки и бабы, доведут до цугундера».

— Вот именно! — воскликнул второй. — Дам бесплатный совет! Не место тут комсомольцам!

— Ну да, не место… — согласился я и пошёл к выходу.