365 дней твоей любви

Я тут же залез рукой в джинсы и вытащил дребезжащий аппарат. Мама… Отворачиваюсь, смущаясь разговора с ней, и отвечаю на все волнующие её вопросы. Мама отчитывает меня по полной, потому что отец приехал с работы и не обнаружил блудного сына дома, а сама она сейчас составляет очередной длинный список экспонатов для своей выставки. Отец зол, а мама меня как всегда прикрывает. За это я её и люблю. Мы в одной команде.

Закончив разговор, возвращаюсь к Даше, которая слоняется по тротуару в свете уличного фонаря. Её красивые, отливающие каштановым цветом волосы разбросаны по плечам, а губы поджаты, изображая полнейшую скуку и даже некоторый дискомфорт.

Но в этот момент неожиданно раздаётся громкий звук бьющегося стекла, совсем рядом с нами. Завывающая автомобильная сигнализация режет слух, заставляя инстинктивно зажать уши ладонями.

– Что случилось? – Даша испуганно озирается по сторонам, ища взглядом того, кто разбил лобовое стекло машины по дворе дома.

– Кто-то камень бросил! – подтверждаю её догадки. – Но это ведь не мы, верно? Поэтому нам нечего бояться. Но… – тотчас осекаюсь я. – Всё же лучше уйти отсюда.

– Сейчас выйдет хозяин машины и вызовет полицию, и она обязательно подумает, что стекло разбили именно мы. Нас арестуют! – взвизгивает она. – Надо убегать!

– Точно. Каждый сам за себя. Бежим.

Я хватаю девушку за руку и тяну за собой. Даша, оглядываясь, спешит за мной, а я бегу, что есть силы, удирая от несправедливой ответственности.

Нет, только не я. Отец тогда мне совсем кислород перекроет, если ему сообщат, что его единственный сын каким-то образом оказался возле побитой машины. И неважно, что проделка не моя, главное – меня задержали, пусть и до выяснения обстоятельств.

– Что нам делать? – запыхавшись от быстрого бега, спрашивает Даша и вырывает свою похолодевшую от страха руку из моей ладони. – Подожди, мне нужно позвонить…

– Если ты о доме, то я тебя провожу, – заверяю девушку в её безопасности. Ну не оставлю же я её одну.

– До моего дома ещё два микрорайона. Хочешь прогуляться? – подняв бровь с вызовом бросает она.

– Хочу, – киваю и галантно, как истинный джентльмен, подставляю локоть. Даша хмурится, но всё-таки подхватывает меня за руку и, замедлив темп, показывает, в каком направлении нам стоит двигаться.

– Тебе нравится твоя специальность? Ну… в смысле, учиться нравится?

– Вполне, – неуверенно соглашаюсь с тем, какой факультет выбрали для меня родители.

– Так ты умник. Туда поступить не так-то просто.

– Обычный студент, – пожимаю плечами. – Как и все те, кто имеет стремление учиться.

– А ты хотел быть инженером? – В её глазах затаилась хитринка – она раскусила меня.

– Хм… Честно? – Стесняюсь собственных мыслей.

– Ага.

– Я хотел преподавать. Быть учителем. Например, младших классов, когда им действительно нужна помощь. А потом занялся бы развитием психологии.

– Так у тебя уже есть представление о себе в будущем? Вот это да. Жаль, что ты повёлся на желание своих предков, – Даша поражённо смотрит на меня.

– Да, – только и получилось вымолвить у меня. – А что насчёт тебя?

– Понятия не имею. Мне нравится рисовать, но это, вроде бы как, прибыльным бизнесом не назовёшь, и я решила поступать на гуманитарный. Хотя я знаю одного парня, который рисует героев для какой-то компьютерной игры и довольно неплохо зарабатывает на этом. Так что, возможно, всё ещё впереди.

Даша улыбается. Впервые так открыто за сегодняшний вечер, за время нашего знакомства.

– Я слышал, творчество помогает выплеснуть агрессию, – вспоминаю факт, озвученный в недавней телепередаче.

– По-твоему, я похожа на психа? – смеётся она, легонько толкнув меня локтем в бок.

– Немного, – усмехаюсь уголками губ и притягиваю её к себе поближе. Она такая… приятная и… необычная. Смешная и… странная, что мне отчего-то нравится… или нет? Нет, мне, наверное, так кажется. – А ты… Ты счастлива?

Даша слегка удивляется моему вопросу, но отвечает, переспрашивая:

– Счастлива?

– Да. Думаешь о себе как о счастливом, по какой-то причине, человеке? Довольна ли ты всем?

– Я бы так не сказала. Я хочу уехать отсюда. И я по горло сыта учёбой.

– Тебе учиться ещё четыре полных года, – замечаю как бы между прочим, даже не думая о том, куда мы идём, – дорога казалась нескончаемой. Такое ощущение, что мы, как старые друзья, встретились и решили прогуляться по городу. Просто так.

– Вообще-то я в курсе. А ты? – Похоже, Даша не чувствует того же, что и я.

– Что – я?..

– Ты из тех беспечных детишек? Если ответишь «да», я тебя ударю.

– Сейчас я именно такой, что удивительно, – беззаботно пожимаю плечами, засунув руки в карманы джинсов и петляя шагом по каменистому тротуару. – Осторожно, не споткнись…

– Ты же знаешь, что я встречаюсь кое с кем?..

Я не успеваю вставить своё замечание, что уже осведомлён об этом, навязанным ею, факте, как перед нами вдруг вырастает бугай, который оценивающе смотрит сначала на меня, потом на Дашу, а уж совсем после – хрипит прокуренным голосом:

– Огонька не найдётся?