7 Дней До Концентрата (+Много Артов)

Медик подбежала к нему, тот не двигался. — Рассел, Рассел! Что с тобой? — она начала его осматривать и трясти руками. — Черт, видимо потерял сознание. Я осмотрю его. — сказала она, начиная оттаскивать его в укрытие. Остальные в это время прикрывали ее, хотя противника видно не было.

Харрисон в это время отполз за продолговатый бетонный блок.

— Он без сознания от нехватки сил, но серьезных повреждений нет. — пояснила Хайер, показывая на Оттена.

— Черт, здоровяк, ты не мог вырубиться раньше? — раздраженно сказал Марк, поднимаясь с опорой на свой клинок.

— Что будем делать, кэп? — спросил Рони.

— Как что? Понесем его. Рони, подсоби. — сказал он, начиная поднимать Рассела. Они потащили его таким образом, что он руками опирался на плечи. — Ох…какой же он тяжелый. — прокряхтел Рони.

Марк Харрисон, сержант 6 отделения. Теперь он выглядел так.

Они пошли дальше. В голове Марка всплывали хаотичные мысли, он невольно концентрировался на деталях, которые не были видны ему раньше.

По его решению они решили занять более выгодные позиции, пройдя дальше. Хоть и боеспособных из них было всего четверо, они не могли подставлять Лондона. Так думал Харрисон.

Рядом виднелись полуразрушенные, заброшенные здания.

Давно они не видели целых зданий. Артиллерия симерианцев работает действительно хорошо.

Оттена тащить было тяжело. Особенно на фоне того, как Харрисона регулярно охватывала слабость от ломки. То же чувствовали Ривис и Рони, периодически останавливаясь, для того чтобы отдышаться.

— Сержант…мне кажется или мы идем на самоубийство? Нас всего пятеро, и то, Оттен в отключке! — возмутился Рони.

Марк остановился, положив Оттена на землю.

— А боевые агенты воюют в одиночку! Думаешь, я хочу подставлять Лондона? — предъявил Харрисон.

— Но мы же здесь поляжем! Хватит одного меткого стрелка, и мы все мертвы! — предъявил Вошшер в ответ.

Марк задумался. В глазах надолго задержался синий фильтр, а затем пропал.

— Че-ерт…что же я делаю⁈ Долбаная ломка, совсем меня с ума сводит. Ты прав, нас совсем мало. Уходим, назад, живо! — прозрел Харрисон. Он осознал, что его приказ был самоубийственный, и сам не понял, почему он его отдал. Непонятно почему, но он даже не мог этого сознать, пока это не сказал Рони.

Они стремительно двинулись назад.

Как вдруг им во фланг из кустов резко зашли карсианцы. Много карсианцев. Порядка десяти. Так, что симерианцы даже не успели открыть огонь.

Марк упал на колено, синий фильтр и слабость, ломка вновь атаковала, в самый ненужный момент!

Остальные медленно опустили оружия, когда враги направили на них свои винтовки.

— Хорошие симерианцы…а теперь, на колени, все! — сказал один из них, вышедший вперед.

Он выглядел так.

Хоть все и было в синем, но Марк разглядел на нем фиолетовый шарф. Знак отличия. Это особый боец, младший боевой агент, по сути как Томпсон. В касту таких просто так не записывают, отнюдь. Там только самые сильные.

— Где же твоя хватка, Марк? — Незнакомец четко проговаривал каждое слово, словно зная, что он скажет. Он сделал несколько шагов и оказался к Марку вплотную. — Ты кошмарил мои подразделения много месяцев, и так просто пропустил простую засаду? — продолжил он, еще больше приблизившись к Харрисону. Неизвестный поднял сержанта на ноги, а затем ударил в кирасу силовой перчаткой так, что он скорчился от боли и вновь упал на колено.

— Разочаровываешь меня. Судя по тому, скольких ты убил…я думал ты будешь сильнее. А теперь посмотри на себя. Умирающая собака. — он презрительно сплюнул. — А еще больше ты разочаровываешь его. Он приказал не убивать тебя, а кто я такой, чтобы ему возразить? — продолжил он.

— Ты о…Флейме? — прокряхтел Харрисон.

— Да… — он сделал небольшую паузу, — Впрочем, он ничего не говорил о твоих друзьях… — сказал неизвестный, доставая тяжелый пистолет из кобуры. Он начал направлять его на голову Ривиса — тот испуганно сжался. Карсианцы окружили их и не давали оказать никакого сопротивления.

— Я всегда хотел, чтобы ты почувствовал то же, что и я… — Боец в шарфе начал смотреть на Марка, а тот поднял взгляд на него, — Боль от потери боевых товарищей. Ты стольких убил…стольких славных людей…кто умер за нашу родину. А все из-за чего? — он сделал паузу, отведя взгляд, — Из-за хорошей наркоты синего цвета? А⁈ — он замахнулся и ударил Харрисона пистолетом. Сержант припал к земле, голова словно потрескалась от боли. — Отвечай! — надорвался он, поднимая рукой шлем Харрисона так, чтобы тот смотрел на него.

Боец в шарфе вновь замолчал, бросая на симерианцев презрительные взгляды.

Марк чувствовал вину, за то что заманил свой отряд в ловушку. Теперь они все мертвы. И это в лучшем случае. Он опустил взгляд, ослабленный ломкой.

— Но ничего. Сейчас ты будешь страдать. — он вновь направил пистолет на Ривиса.

— Сто-ой… — прокряхтел вдруг Марк.