7 лет, 7 дней, 7 часов

В 2001 году я поступила в лицей, где познакомилась с необычным парнем, отличником, довольно симпатичным, что-то особенное отличало его от всех других. Теперь я понимаю, знание того, чего я не знала. Знание уважения и неотданной любви родителю. Знание потери из-за того, что чья-то идея национального возрождения захлестнула горячие умы.. Как-то этот удивительный парень сказал мне: «Я хочу тебя кое с кем познакомить, для меня это очень важно. Я этого еще никогда не делал, если ты со мной, то пошли!» Именно тогда я поняла, что какая-то ответственность будет возложена на меня, если я совершу этот «поход куда-то, познакомится с кем-то», но видя серьезные карие глаза, смотрящие в ожиданием ответа, я согласилась. И вот троллейбус, конечная остановка, пешком через рынок, длинная аллея, слева федеральная трасса и мемориальный комплекс. Я все еще ничего не понимая, следую за впереди идущим парнем-однокурсником, зная, что все уже не просто так. Парень дошел до мемориального постамента, на котором располагался танк с номером 504, и, указывая на него с волнением в голосе, сказал: «Знакомься, это мой отец». Я посмотрела на него, потом пробежалась глазами по табличке с именами и выхватила – Майор. Я посмотрела на него, ничего больше не спрашивая, его глаза наполнились слезами, он немного смутился и начал говорить в полголоса: «Это танк, в котором погиб мой отец, его привезли сюда, я здесь не часто бываю», потом еще тише добавил «Папа знакомься, это Она». И именно тогда, впервые за долгое время с пережитыми подростковыми обидками и непониманиями, я почувствовала настоящую боль, его боль. Ком подступил к горлу и все вокруг стало неважным, слезы наполнили глаза, все, что я могла сказать через горечь сжимающую горло «Здравствуйте»… и взяла за руку этого замечательного парня. Ведь в тот самый момент я тоже стала обладать этим его неким «волшебным знанием», знанием любви, знанием уважения и преданности, которая до сих пор во мне к ним. Я часто бываю на этом месте, здесь я как бы заново переживаю это «знание». Когда суета, проблемы повседневности доводят до изнеможения, я там с двумя белыми розами, в знак того, что я помню, я верю, я знаю!

Я заметила одну вещь, еще тогда, когда оказалась там в первый раз: место, куда вошел боеснаряд был окрашен красной краской, так нельзя, подумала тогда я, зачем, от этого еще больнее… Сегодня, на мой взгляд, эта грубая оплошность исправлена – не надо ставить метки красным, они и так в наших сердцах.

Позже я заинтересовалась, почему так произошло, и судьба как бы сама помогала мне в этом. Вскоре началось оформление «Книги Памяти», опять же по течению судьбы, я оказалась на ее страницах. Нашу группу, из лицея, направили на местное кладбище, по случаю установления памятника детдомовцу, погибшему при выполнении боевой задачи. И кадр где, я с однокурсниками стою рядом с памятником попал в издание этой книги Памяти, в которую вошли биографии погибших во время боевых действий, в этой книге есть страница, посвященная нашему герою-майору. Уже намного позже в интернете я наткнулась на реконструкцию событий происходящего в тот страшный новогодний день 31 декабря. Я не спрашивала подробностей у его родных, потому как у боли нет меры…слабее сильнее – всегда больно.

Мое судьбоносное соединение с этими событиями случайно продолжилось через несколько лет, когда обсуждалась тема данного проекта – это действительно важно, это поможет молодому поколению понять, сделать выводы и не допустить совершения таких ошибок в будущем.

Зачастую мы не знаем, чьи судьбы стоят за мемориалами – для большинства – это просто место, где можно посидеть на лавочке, так было и со мной, пока я не узнала эту боль. Чтобы не познать ее надо помнить, надо говорить, надо быть терпимее, уважать мнение других и не навязывать никому своего.

Всем нам свойственно совершать ошибки, ошибки недосказанности, ошибки недопонимания друг друга, будь то отношения между людьми разной национальности или личные отношения. Все мы бываем не правы. Кто-то признает свои ошибки, кто-то носит их годами, уверяя себя в правоте. А кто-то просит прощения, не откладывая на потом. Признание своих проступков делает нас терпимее и отзывчивее. Надо говорить, ведь только в диалоге рождается истина.

Простите меня, если я задела чьи-то чувства. Простите за то, что, возможно, о многом не написала. Простите за ту ошибку, которой позволила свершиться.

И, наконец, простите за то, что я, всё еще, люблю Вас!»