8 марта, зараза! (СИ)

— Съела металлическую мочалку, — говорит он, а самого передёргивает. И меня вместе с ним.

— Как мочалку? — переспрашиваю, холодея.

— У неё было редкое заболевание — синдром Клювера-Бюси. Он ведёт к ослаблению эмоциональных реакций, гиперсексуальности и прожорливости. Человек буквально всё подряд тянет в рот. Я знаю, потому ею занимался мой дядя. В доме Асхадова за ней не уследили, она прорвалась на кухню и съела мочалку. Умирала в жутких мучениях, пока приехала скорая — она уже рвала кровью…

Меня передёргивает, внутри всё холодеет. Филип пожимает мне руку.

— Прости, наверное, я не должен был рассказывать. Только Гек никогда не скажет. Для него мама — святая. Признать, что она перед смертью превратилась почти в животное — он до сих пор не готов. Хотя она к тому времени уже никого не узнавала из родных. А ведь до того, как болезнь начала прогрессировать, она просто обожала Гека. Они были очень близки. А потом… потом она несколько раз домогалась его. Ей без конца хотелось всё трогать, тискать, лапать…

Какой ужас! Я даже затыкаю себе рот, чтобы не закричать. А в голове уже крутится простая арифметика. Если сейчас Гектору тридцать, а мать умерла десять лет назад — значит, он на момент её смерти был моего возраста. А симптомы, стало быть, проявились ещё раньше. Возможно, поэтому Асхадов и окончил университет экстерном. Чтобы больше времени проводить с угасающей матерью.

— Это передаётся? — почти шепчу я, боясь услышать ответ.

Филипп берёт меня за руку, заглядывает в лицо с тревогой и пониманием:

— Нет, не волнуйся. У Арины Сергеевны это — посттравматическое.

Меня снова обдаёт холодом.

— Это из-за Ибрагима Асхадова? — уточняю.

Он мотает головой:

— Что ты, Ибрагим Мамедович её обожал. Пылинки сдувал. На руках носил. Лучших специалистов к ней приглашал. Моего дядю, в частности. Тот из Франции прилетал. Просто… в шестнадцать… её изнасиловала толпа поддонков. Она еле выжила, но оказалась беременной. Гектором как раз. Отчим Арины Сергеевны согласился её сына на себя записать и отчество своё дал. Она вроде оправилась от насилия, смогла жить дальше. И вот видишь — выстрелило.

Я сижу, буквально придавленная этим знанием. Не жалость, нет, острое сострадание к юноше, которому пришлось пережить подобный ад, сжимает моё сердце. Теперь даже могу где-то понять его «тараканов». Например, с женской инициативой в сексе и нелюбовью к несанкционированным прикосновениям. Я даже благодарна Филиппу за столь тяжёлый рассказ. Это поможет мне быть мудрее, чутче и, возможно, даст ключик к заледеневшему сердцу Гектора.

Сейчас, когда мои мать и отец в больнице, я, как никто, могу его понять.

Филипп хлопает меня по руке:

— Так, хватит о грустном. У тебя свадьба как-никак. Давай выбирать оформление. Гектор сказал, ты хотела что-то с мятными нотками…

Я не дослушиваю дальше, хотя он говорит что-то ещё: моё сердце колотится, в ушах звенит и, наверное, подскакивает давление. От радости. От осознания, что Асхадову важно. Что для него всё-таки существует моё «хочу».

Но в себя меня приводит не Филипп со своими эскизами, а один из охранников, которые сидят в будочке у ворот дома Гектора. Этакий шкаф два на два.

— Алла Альбертовна, там ваш отец…

— Мой отец? — удивляюсь я. — Он же в больнице.

— Сбежал.

— И что он делает?

Верзила разводит руками:

— Сходите и посмотрите сами.

Я поднимаюсь и иду за ним на ватных ногах, а сердце железной лапой давит тревога.

2(11)

Мне жаль оставлять Филиппа и уже у выхода из гостиной оборачиваюсь к нему, он машет рукой: мол, всё нормально.

— Иди, разберись, я пока порисую. Как раз сосредоточиться нужно, — говорит дизайнер, отпуская меня.

И я, наконец, выхожу следом за охранником.

Ворота приоткрыты, чуть поодаль я замечаю такси — отец, почему-то, не отпустил машину. Секьюрити провожает меня до ворот и застывает рядом с ещё парой таких же шкафов.

Я же пересекаю линию ворот и тут замечаю отца. Клиника, в которую отвёз его Асхадов, недаром лучшая в городе — папу славно подлатали. Но он всё равно ещё, измученный и жалкий, стоит, опираясь на костыли. Лицо ещё синюшно, но уже не выглядит сплошным кровавым месивом.

— Папа! — бросаюсь к нему. — Зачем ты из больницы убежал?

— Как я мог спокойно там лежать, когда знал, что моя дочь, моя кровиночка в лапах… этого!

Запоздалое раскаяние. Но меня уже совсем не трогает. Наоборот, досада берёт, что отец так ничего и не понял. Что, облажавшись по всем статьям, он ещё пытается найти виноватых.

— Уж лучше в его лапах, — резко отвечаю я, — чем быть изнасилованной толпой отморозков.

— Доченька! Аленький! — канючит отец. — Я же добра тебе желаю! Ты… ты не знаешь, что это за человек?! Не знаешь, что он сделал со мной?! — его начинает трясти от бессильной злобы. Впивается в костыли до побелевших костяшек.

И я холодею внутри.