80 сигарет

– Ну ты же понимаешь, что мы должны ее завалить? – сказал Винстон.

Да, Токарь понимал. А еще он понимал и то, что если он позволит Винстону пристрелить чертову Марину, Нина не забудет ему этого никогда.

– Да все я понимаю. Просто… я Нине обещал.

Винстон всплеснул руками.

– Да какой, в жопу, Нине? Старик, ты че, бухой? Бабенка расскажет про меня полиции, опишет, сука, во всех подробностях. Я не хочу ее убивать. Я вообще никого не хочу убивать – больше трупов – больше срок, – но так получилось, что придется, так уж вышло. В конце концов, это ты меня с ней познакомил, потому что ни хера не думаешь своей башкой.

Он сунул пистолет за пояс, потом пошарил по карманам, достал сигареты и закурил.

– Кто будет вытаскивать тебя из всего этого болота, если я тоже буду в розыске, м?

И снова Винстон прав, подумал Токарь. Теперь, когда Марина видела его и могла опознать, она стала опасным свидетелем. Если еще и Винстон лишится возможности свободно передвигаться, не шарахаясь от каждой камеры видеонаблюдения, тогда им точно кранты.

– Ты прав, братиш, – сказал он, – а с Ниной я поговорю, она должна понять.

– Ну вот, вот, – оживился Винстон, – наконец-то узнаю прежнего Токаря. Конечно, объяснишь все потом своей Нине, она поймет, успокоится, и будете вы жить долго и счастливо. Давай, делаем по-быстрому и валим уже отсюда наконец, – он похлопал Токаря по плечу. – Пойдем.

Вздохнув, Токарь взялся за дверную ручку, потянул на себя, и… дверь не поддалась.

– Какого?..

Он дернул сильнее. Тот же результат.

Дверь была закрыта.

Глава 40

У меня ВИЧ.

Спокойно, друзья, давайте без обмороков. Для меня он не опасен. Я исчезну еще до того, как количество Т-лимфоцитов в моем организме снизится до смертельного минимума и легкий сквозняк сведет меня в могилу. К тому же современная медицина шагнула так далеко в вопросе борьбы с этим вирусом, что лично мне уже и не особо важно, лечится он или нет. Герпес тоже не лечится. И хронический гастрит. Однако живем. Шутка ли, семьдесят-восемьдесят лет при соблюдении предписаний врача. От глистов быстрей помереть можно.

За цинизмом я прячусь. Конечно, ВИЧ – это не герпес и не гастрит. Я только хотел, чтобы вы поняли: мне уже давно наплевать на подобные вещи, грозящие смертью лишь через годы, а то и десятилетия.

Вы не поверите, но было время, в самом начале моего заключения, когда я завидовал тем, кого отпускали по актировке (досрочное освобождение в связи с неизлечимой смертельной болезнью). Не сомневайтесь, многие испытывают те же чувства в первые месяцы – черная зависть к живым трупам, дрожащими, непослушными руками собирающими свои пожитки. Я и теперь немного им завидую, тем более в последние часы. Но я болею всего ничего, около полугода. Актировки мне не видать как своих ушей. А пускай бы и подыхал уже, хрен еще документы подпишут на нее. Всегда тянут до последнего: вдруг ошибка какая и человек на поправку пойдет, а его на волю раньше времени отпустили. Он уже мочится под себя, дышит через катетер, легкие или печень выблевывает, а актировку все не подписывают, перестраховываются. Был один мужик с саркомой Капоши. Премерзкая разновидность рака кожи, убивающая в основном больных СПИДом. Так вот, тот мужик дышал-то уже через раз, все тело в бурых пятнах, на ящерицу похож, не сегодня завтра помрет, а все держат. Говорят, его все-таки отпустили по актировке. Задним числом. В один прекрасный вечер он скончался, врачи состряпали нужную справку (как она, оказывается, быстро и легко делается), сунули ему в нагрудный карман и вынесли труп за территорию тюремной больницы. В паре метров от главного входа лавочка была, на нее и водрузили. Стало быть, вышел мужик, все как положено, сел на лавку, а что там дальше было – не наши проблемы.

Может, и брехня, только я ничему такому не удивился бы. И волки сыты… а на овец плевать.

Ни один писатель, ни один режиссер никогда не сможет передать вам картину фаталистской философии заключенного в полной мере. Те, у кого ВИЧ, стоят на учете в тюремной больнице, и систематически сдают анализ на вирусную нагрузку. «Ну как, – спрашиваете вы их, – что показали анализы?» – «Да пиздец, – лениво отвечают они, дернув плечом, и продолжают смотреть телик, висящий под потолком в углу барака, – до сотни упало. Говорят, срочно нужно проходить терапию».

ВИЧ – это пустяк, ерунда. Он страшен для розовых шелковых простыней, для галстуков с золотым зажимом, для гольфиков и косичек, спешащих в школу, для барбекю за домом и подарочных коробочек из дорогой бумаги с безделушками внутри. Для тех, кто живет. И не видит смерти в ближайшие лет двести.

А мне столько и не надо. Мне, если откровенно, хватило бы и десяти. Пяти. Двух лет жизни. Только бы за пределами этих стен.

Плевал я на ВИЧ. Тут он у каждого пятого. В него не верят. Его не боятся. Смерть от него абстрактна и запредельно далека. Когда вам ставят этот диагноз здесь, ваша жизнь не рушится. Она уже разрушена и строится заново, только теперь по иному сценарию, в котором всем на все насрать.