90-е: Шоу должно продолжаться [СИ]

А я вернулся к своим размышлениям. Значит, ага. Живу я себе, такой. Неплохо устроился, судя по одеждке. Эти вот его шмотки явно не в соседнем универмаге куплены. И тут подходит какой-то говнарь и с важным видом намекает, что знает твой секрет. Как я отреагирую?

Да хрен знает.

На самом деле, реально ведь, пофиг. Мне ведь этот Иван нужен не как пришелец из будущего, чтобы было с кем киношки обсудить. А как представитель прессы. Потому что дружба с масс-медиа — это залог того, что ты будешь бесплатным инфоповодом. Про этих же обалдуев с самодельными мечами он собирается статью писать, почему бы ему не устроить интервью с говнарской группой?

Иван навел на меня камеру, но я покачал головой.

— Не надо, я здесь такой же гость, как и вы, — усмехнулся я.

— Не хочешь светиться в прессе? — прищурился журналист.

— Не хочу вводить читателей в заблуждение, — хмыкнул я. — Но на самом деле, я бы пообщался. Жду, когда вы закончите, чтобы поболтать.

Иван несколько секунд смотрел на меня со смесью равнодушия и любопытства. Специальный такой оценивающий взгляд акулы пера — на тебя ему, в общем-то, плевать, но он мысленно прикладывает к твоей персоне рулетку, чтобы оценить, какое количество интересных для публики знаков из тебя можно извлечь.

— Можно сказать, я закончил, — Иван убрал фотоаппарат в чехол, висящий на шее и поправил дурацкий желтый колет из шторки. А его модный пиджак валялся в это время на полу, сбоку, чтобы по нему танцовщицы не топтались. — Так что у тебя за разговор?

— Я бы хотел, чтобы про нашу рок-группу написали в газете, — сказал я. Пару секунд думал, может как-то обтекаемее сформулировать, издалека зайти. Но решил, что нафиг эти долгие танцы. Прямая — кратчайшее расстояние между двумя точками.

— И как же называется ваша… рок-группа? — с ноткой иронии спросил Иван. Насмешку даже идиот бы не уловил. Но обвинить его в этом трудно. Я же говнарь.

— «Ангелы Сатаны», — ответил я.

— Никогда не слышал… — как бы извиняясь, развел руками Иван. — Но я не могу сказать, что я особый ценитель. Обзором музыкальной жизни Новокиневска занимается другой человек, давай я тебе напишу телефончик, ты с ней свяжешься…

— А вы не переживайте, нас мало кто-знает, — усмехнулся я. — Что-то мне подсказывает, что интервью с нами популярности газете не добавит. Но у меня есть одна идея. Я это вижу в формате реалити-шоу…

— Что? — Иван дернулся, будто его током стукнуло, и сунул обратно в карман штанов свою записную книжку.

— Или сериала, — задумчиво, не обратив внимания на нервную реакцию Ивана на непривычное еще для этих лет словосочетание, продолжил я. — Наверное, на телевидении такая программа была бы интереснее, но в газете или журнале, думаю, тоже можно соорудить… Вот представьте, есть мы, несколько героев. Ну, то есть, не мы, а ребята без меня. Я руку поранил, и в ближайшие полгода играть не смогу. Так вот, есть четверо ребят, дружат со школы, решили создать рок-группу и стать популярными. Серия статей о том, как мы добьемся успеха. Или облажаемся. Такие, знаете, герои из народа, простые ребята, и все такое. Вроде читателям такое должно понравиться, как считаете?

— Мысль… интересная, — Иван смотрел на меня пристально и внимательно. Такое впечатление, что ему жуть как хотелось задать какой-то вопрос, и внутри его головы происходила битва. Ну, типа той, которая у меня была полчаса назад.

— Можно в одних статьях писать про наше творчество, в других мы будем просто трепаться за жизнь, высказываться про всякие там… вопросики, — продолжил я развивать свою мысль. — Про личную жизнь еще можно. Про трудности, про страхи.

— «Ангелы Сатаны», хм… — Иван почесал подбородок. — А вы не сатанисты, случайно? Ну, там, на кладбище ритуалы не проводите, черные свечи, вот это все, а?

— Можно изобразить, — я подмигнул. — Мы открыты для всего нового и интересного. Особенно если читателям зайдет. Ну, или зрителям, если вдруг получится…

— Моя жена работает на ГТРК «Новокиневск», — сказал Иван. — Но там могут не оценить, на государственном ТВ такие глыбы и ортодоксы сидят, на хромой козе не подъедешь. Но идея твоя мне нравится…

В этот момент бард с лошадиным лицом затянул песню, которую подхватили все толкиенисты хором, и стало очень шумно.

— Знаешь, давай-ка мы с тобой созвонимся, скажем, завтра, а? — сказал Иван, склонившись к моему уху. — Вот моя визитка, сейчас я только домашний свой допишу. Позвони мне завтра, только обязательно, договорились?

Бинго! Подцепил я этого Ивана, теперь даже если я сам ему завтра не позвоню, он меня из-под земли достает.