90-е: Шоу должно продолжаться

На завод я прибежал чуть пораньше, чем мы договаривались. С дядей Колей насчет своих ребят я договорился, чтобы он их пропускал без моего участия. Принес ему расписание наших репетиций и фамилии-имена парней. Не знаю, почему Вова-Велиал этого раньше не сделал. До моего вмешательства мы собирались где-то в другом месте, приходили к КПП все вместе, ключ был только у меня. А я оставил ключ у дяди Коли, наказа выдавать его первому, кто придет. Мало ли, вдруг у меня будут какие-то дела, и я не смогу явиться на репетицию. Мне-то, если задуматься, и незачем все время присутствовать.

— Привет, Володя, — кивнул дядя Коля, не отрываясь от разгадывания кроссворда.

— Здрасьте, дядя Коля, — сказал я. — Можно мне ключик?

— Так там пришел уже один твой, — вахтер мотнул головой в сторону территории завода. — На вид вроде хороший мальчишка, что он с вами, волосатиками, якшается, ума не приложу.

— Не судите по одежке, дядя Коля, — усмехнулся и и просочился на территорию завода. Раз приличный мальчик пришел, значит это Кирюха. Больше из нас никто под это определение не попадал. Я дотопал почти до двери и замер. Из приоткрытой двери звучала песня. Кто-то, впрочем, понятно кто, там же кроме Кирилла никого не было, играл на акустической гитаре и пел.

…в поле, где река текла
Девушки белье стирали
Свои сочные тела
Бесстыдно выставляли
«Эй, монах, хочешь к нам?
Я тебе потрогать дам!
Ну давай, меня раздень!
Вижу клобук набекрень».
Похоть! Похоть! Похоть! Похоть!
Знала бы, бесстыжая, как будет тебе плохо…
Смотрел монах, и это смерть
Кипела в нем
Хочу тебя совсем раздеть
Святым огнем!
Ведьма! Ведьма! Ведьма! Ведьма!
Скоро стану и я молотом, и плетью!
Монах шагал с улыбкой тихой
Думали все, что он под шафе
Никто не знал, что скоро вспыхнут
Везде костры аутодафе!

Мелодия была чем-то средним между «Сплином» и «Королем и шутом». Играл Кирюха отлично, я даже заслушался. Надо же, первый раз песню слышу… Когда он закончил, я распахнул дверь и зашел в нашу берлогу.

— Ой, прости, — смутился Кирилл и спешно отложил гитару. — Я просто пришел пораньше, сидел тут, тренькал немного…

— Сам написал? — спросил я.

— Что? — Кирилл сжался и покраснел. — Песенку? Ну, вроде того… Понимаешь, я писал доклад про Генриха Крамера… ну, это который написал «Молот ведьм». И как-то само собой… Велиал, я просто так, для себя, ты не подумай…

— Эй, ты чего зажался, песня-то отличная, — я похлопал смущенного Кирюху по плечу.

— Ну… Вдруг ты подумаешь, что я хотел… Что я претендую… Не говори ничего Астароту, ладно? До него мне далеко, я даже не думал…

«Да твоя песня в сто раз лучше той бабуйни, которую Астарот сочиняет!» — чуть не ляпнул я, но вовремя прикусил язык. С этими творческими людьми надо осторожно, как с хрустальной вазой на гололеде. Ну и мне же нужно, чтобы они вместе работали как команда, а не чтобы пересрались по поводу какой-нибудь строчки из откровений Святого Августина. Ну или, скорее, Иоанна Богослова, с учетом специфики…

— Братан, это совсем другое! — я присел напротив него на корточки и заглянул ему в лицо. Которое он старательно отворачивал. — Мне очень нравится. Ты только одну песню написал? А еще есть?

— Ну… — замялся Кирилл, но было заметно, что он слегка приободрился. — Вообще-то есть. Я же давно мечтал, что буду в группе играть. Ну и… Мне как-то неудобно.

— Брось, что тут может быть неудобного? — усмехнулся я. — Раз ты мечтал в группе играть, то как-то подразумевалось, что у тебя будут всякие зрители-слушатели, разве нет?

— Вроде того, — кивнул Кирилл и как-то совершенно по-мальчишески шмыгнул носом. — Но я как-то слышал спор Астарота с Бельфегором, а меня вроде как только что пригласили…

— А о чем у тебя песни? — спросил я, игнорируя его смущенное нытье. Хотя я парня, в целом, даже понимал. У истерички-Астарота больное чувство собственной важности, он считает свои немелодичные сатанинские напевки шедевром творческой мысли.

— Про ведьму, которая летела на шабаш, а попала на свадьбу, потом еще про демона, которого экзорцист изгоняет, про повешенного колдуна, который не может умереть, — начал перечислять Кирилл. — Наверное, как-то по-детски звучит, даже сейчас глупо чувствую, когда рассказываю.

— А сколько у тебя песен? — осторожно спросил я, боясь спугнуть такую удачу.

— Двенадцать, — ответил Кирилл. — Ну, вот эта тринадцатая, новая. У меня дома почти всегда кто-то есть, так что я пою только где-то… Ну… В других местах.