А с чистого листа начать никак…

Лето путалось и шлялось,
Наконец, до нас добралось.
Все немного охренели —
Тридцать градусов неделю!

Лето льётся и палит,

Лето рулит и болит,
Лето – платья и шашлык,
Белых шмоток яркий шик.

Люди, мокрые как мыши,

От жарищи еле дышат,
Не справляются кондеи,
Плачут целую неделю.

– А купаться было можно?

На вопрос ответить сложно.
Если в масках и перчатках,
Вроде как мозгов нехватка?!

Загорали и купались,

Пандемии не боялись,
Русский дух и алкоголь
Убивают страх и боль.

К выходным нагнало тучи,

И случился гром гремучий.
В общем, подлости закон
Как обычно утверждён!

Грозы, алые закаты,

Бьют зарницы автоматом.
На Москву как привидение
Нападает наводнение.

Впереди июль и август —

Это маленькая жизнь.
Удивительная радость
И раздетый оптимизм!

«Было лето, было дело…»

Было лето, было дело,
Было всё, что захотела.
Так скажу я в декабре,
Голым веткам в серебре…

«Когда болит ожог от пара…»

Когда болит ожог от пара
И покрывается корой,
Он заживает.
Месяц, пару – и будет шрамик небольшой.

Когда хирурга шов неровный

Срастется,
тоже будет шрам.

Удар! ещё! – два перелома:

Вас ждёт палата сильных травм.

Когда трындят «на сердце рана»,

Я удивляюсь и молчу.
Все раны через время – шрамы,
Они болят, но ни о чём.

Терпимо, ровно, монотонно

Болят на дождь и снегопад.
Ты замираешь на секунду —
И отвечаешь невпопад…

Порой фантомных болей вспышки

Хотят твой шрам раскровенить.
И ты решаешь, силой мысли,
Вопрос про быть или не быть.

И есть трофическая язва.

Она не может заживать.
Диагностируется смертью —
Не нужно всуе поминать…

«След на песке стирает новая волна…»

След на песке стирает новая волна,
И я смотрю на это символично.
Всегда приходит новая весна,
С собой приносит шёпот неприличный…

Горячий душ смывает этот день.

Писал поэт, он знал наверняка:
Что каждая минута, как ступень,
И каждый час, как новая строка.

Счастливые часов не наблюдают,

Все сказано за нас давным-давно.
И если на щеках снежинки тают,
То это наверху предрешено.

И, кстати, если мир принять как есть,

Он гармоничен. Абсолютно весь.

«Нас восхищают горы, водопады…»

Нас восхищают горы, водопады,
И мы летим в немыслимую даль.
Частенько пропускаем что-то рядом,
Растим и культивируем печаль.

Мы пропускаем ласку и заботу,

Не ценим миг, который не вернуть.
Мы целый год работаем работу,
Чтоб круто в горы дальние рвануть…

И две недели насладившись счастьем,

Мы снова возвращаемся домой.
И горы с морем
Станут днём вчерашним,
И море горя,
Если дом пустой…

«Как медики не любят белый цвет…»