А слабо? (СИ)

- Опять не так! Он готов был отдать до определенной суммы, а потом уперся рогом. Значит, ему зачем-то нужно именно триста штук?

- Штук чего? – уточнил Джон, но, заметив направленный на него удивленный взгляд, поправился: - Да, босс!

- А зачем? – Филипп задумчиво взъерошил собственную шевелюру, не забывая второй рукой почесывать урчащего Демона за ушком. - И почему у отца не попросил? Боится? Скрывает? Интересно…

Свай просто обожал такие вот загадки. Он любил покопаться у людей в головах, и вообще, был довольно неплохим психологом. Собственно, ради этого он и пришел в клуб "А слабо?" Пока мажорики развлекались со своими идиотскими заданиями, он ловил кайф, наблюдая за ними и раскладывая характеры по полочкам и баночкам. Жестокость. Презрение. Самоуверенность. Глупость. Никчемность. И в результате, к огромнейшему своему удивлению, обзавелся другом. Настоящим, а не преданно заглядывающим в глаза, косясь при этом на кошелек или объективы камер. Эдди Стоун оказался своим в доску парнем, абсолютно неиспорченным отцовской славой и деньгами, но, с другой стороны, привыкший к повышенному вниманию к собственной персоне и воспринимавший его, как данность, как неотъемлемую часть жизни. С ним не надо было играть "звездный" имидж или же, наоборот, скрывать свою личность. Рядом с этим немного наивным, но далеко не глупым парнем, Свай мог быть самим собой. Редкое удовольствие. Он подсел на него, как на наркотик, и уже и не представлял своей жизни без рыжего Стоуна. Сам Стоун, кстати, притащился в клуб по банальной до слез причине – он уже давно и безответно был влюблен в эту сучку, Хлои. С этим тоже надо было что-то делать. Познакомить с сестрой, что ли? Эти двое подошли бы друг другу… Но, Свай отвлекся.

То, что невысокий крашеный блондинчик не так-то прост, как пытается казаться, Филипп понял уже давно. Самоуверенная зубастая гадюка, считающая себя пупом земли, идущая к намеченной цели по головам и презрительно плюющая на всё и вся, прикрываясь от ответных плевков папочкиными деньгами. Всегда всё самое лучшее. Навороченный мотоцикл, дорогие рестораны, квартира в элитном доме в центре города, шмотки от кутюрье и чаевые в два раза больше стоимости заказа. Пыль в глаза. Разлучи его с отцовским кошельком, и останется злобный и никчемный ноль без палочки. Таково было его первое мнение о Максимилиане Тироле.

Однако, чем больше он присматривался к парню, тем сильнее становилось ощущение, что он что-то упускает. Какая-то ненароком оброненная фраза, выбившееся из общего контекста слово, случайно подмеченный, не поддающийся интерпретации, взгляд - и вот уже ходит-бродит в мозгах шальная навязчивая мысль, что вроде всё правильно, всё сходится, а ребеночек не наш… К тому же, несмотря на все слухи, ходившие об этом дьяволе в человеческой шкуре, Филиппу еще ни разу не удалось столкнуться с человеком, способным глядя прямо в глаза честно и открыто сказать: "Да, он сделал лично мне так-то и так-то." Всё больше попадались либо любители пересказать чужие сплетни, либо невнятно что-то лепечущие, пряча бегающие глаза. Конечно, они учились на разных факультетах, да и в университете Свай появлялся крайне редко, и тем не менее. И тем не менее…

- Как же мне тебя раскусить? – задумчиво пробормотал он себе под нос.

- Кого кусать? – деловито уточил Джон.

- Тьфу на тебя! – Свай спихнул недовольного кошака с колен и подошел к раскрытому настежь окну. Отсюда были видны верхние этажи той элитки, где проживал отпрыск именитого древа Тиролей. - А не съездить ли в гости? Заодно в морду дам, чтоб впредь неповадно было работать будильником… Джон?

- Да, босс?

- Собирайтесь. Через час выезжаем. И попроси Мари приготовить мне завтрак.

Ровно через час и сорок минут высокий брюнет с голубыми и зелеными прядями во встрепанной шевелюре стоял перед входом в дорогой многоэтажный дом, очень похожий на тот, в котором жил сам, и в изумлении разглядывал домофон с рядами серебристых табличек. За его спиной с грацией матерого гризли в балетной студии, переминалась копия Джона. Внимательно перечитав список жильцов раз пять, парень убедился, что фамилии Тироль в нем нет. Вытащив из кармана сложенный пополам листок, выпрошенный, а точнее купленный за автограф и пошлый комплимент, в деканате, Свай сверил адрес. Место было абсолютно точно тем самым.

- Ну, что ж… - и он уверено нажал на звонок нужной квартиры. Рядом с ним красовалась табличка "Пьер и Наташа Стивенсон".

Домофон пошумел, похрипел и отозвался неожиданно звучным и приятным женским голосом:

- Да?

- Госпожа Стивенсон? – вежливо уточнил Свай.

- Можно просто Наташа, - он прямо почувствовал улыбку в её голосе. - А Вы кто?

- Извините пожалуйста, я наверное что-то напутал… Видите ли, я ищу Максимилиана Тироля. У меня просто был этот адрес…

- Вы друг Макса? – перебила его женщина. - Так что же Вы сразу не сказали? Поднимайтесь, это пятый этаж!