А Солнце белое

Данилов открыл глаза. Голова звенела. Тошнило.

Повсюду кровь! Откуда столько крови?

Транспортный шлюз задраен, панель управления горит красным. Значит, спусковой аппарат отстыкован. Данилов выглянул в окно люка, заметил удаляющуюся к поверхности точку.

— Ева, — обратился он хриплым голосом к рации.

Молчание.

Данилов нашел девушку в пилотном отсеке, повешенной на проводе от светильника. Голова была повернута набок, а безжизненные черные глаза смотрели прямо на него.

Притронувшись к ее ледяной руке, Данилов ощутил пробирающий до костей холод. Он остался один. В этом мире… В солнечной системе. Только он и Луна. Всего лишь огромный неживой кусок камня. Однако Данилов не сомневался, что именно она говорила с ним все это время. И теперь он мог понимать суть. Откуда она знала про маму и брата? Откуда столько знала про него?

И сейчас она говорила вновь… Спокойная, рассудительная.

Удовлетворенная.

Данилов уложил тело Евы на пол и прикрыл одеялом. Заметил планшет на столе, повернутый экраном к нему. На нем фото. Молодая женщина и двое мальчишек. Один постарше, другой помладше.

Он, брат и мама.

* * *

Компьютер сообщил об успешной стыковке. Давление станции и корабля выровнялось. Открылся внешний люк. Щелкнули замки шлема.

Прислонившись к стене, Данилов выжидал. Внутри него кипела ненависть. Он помнил стеклянные глаза Евы, засохшие полосы от слез на щеках.

За что Мирослав убил ее?

Ублюдок! Ненавижу!

Внутренний люк открылся. Из проема показался человек в скафандре.

Данилов с криком вылетел наперерез и, не приглядываясь, ударил.

Глухой звук. Ломающиеся кости.

Космонавт замер, повиснув в воздухе безжизненной куклой. От стального байка молотка отрывались капли крови.

Мертвое лицо с перекошенным от удара лбом было неузнаваемым.

Это не Мирослав.

Опять голос… Душераздирающий крик. Данилов сдавил зубы, обхватил руками голову и заорал.

* * *

… Пока пишу, задумался. Что делает из человека убийцу? Добрый, отзывчивый отец, вдруг хватает нож и убивает всю свою семью. Родственники и друзья твердят, что он не мог этого сделать. Ведь он всегда был порядочным семьянином. Тогда почему люди беспричинно хватаются за нож, почему стреляют, душат, топят? Внезапное помутнение рассудка? Или нечто иное? Я верю, что в человеке с самого рождения живет убийца. Ни демон, ни болезнь, скорее — природный защитный механизм. Каждый хотя бы единожды, пусть мимолетно и без умысла, желал смерти другому. Это шепчет он, внутренний убийца. Он также необходим нам, как и мы ему. Наша цель общая — выжить. И мы оба добиваемся ее как умеем. И вот, что я подумал. Если внутреннего убийцу не принять как часть себя, не научится жить с ним в дружбе и согласии — заложенный механизм даст сбой. Он получит власть и уже никогда не отдаст. Потому что два водителя не могут усидеть на одном кресле.

Что бы ты не рассказал им, они не поверят, потому что сам не веришь. Ты всю жизнь пытался сбежать от прошлого, но так и не понял, что это невозможно. Прошлое и есть ты. Оно формирует тебя, определяет поступки и мысли, влияет на все решения. Избавившись от прошлого, ты избавишься от себя.

Надеюсь, ты простишь меня за то, что я сделал. Если бы ты слушал меня, все было бы иначе. Я всего лишь хотел защитить тебя. В конце концов, это моя сущность.

* * *

Данилов закончил читать письмо.

В кабинете доктора Грунича пахло дорогим одеколоном. Сам хозяин сидел в мягком кожаном кресле за массивным столом, подперев рукой голову, и пристально наблюдал за поведением Данилова.

— Что скажешь? — спросил он, указав на письмо.

Данилов пожал плечами.

— Ты знаешь, кто его написал?

— Мирослав.

— Ты уверен?

— Кто ж еще…