Абсолютное зло

Виктор повертел в руках пустую чашку, теперь вглядываясь в гущу, как заправская гадалка.

— Ничего, — неохотно ответил он. — Только гребаный окурок.

— Кстати, — Владимир пододвинулся поближе к следователю. — А что с анализом ДНК?

— Как с погодой в Хабаровске. Жопа. Нет совпадений в базе.

— Как так?! — удивился Зотов. — Ты же говорил, что в базах есть все жители планеты!

— А вот так, — сыскарь в сердцах ударил кулаком по стойке, чем привлек к себе внимание посетителей. — Нет такого человека, хоть он и есть. Парадокс!

— Ошибки быть не может?

— Исключено, — Виктор потер подбородок.

Журналист закрыл блокнот и убрал его во внутренний карман джинсовки.

Затем достал белоснежный носовой платок, снял очки, протер линзы, и водрузил обратно на нос. Откинул волосы назад, пригладил усы и произнес:

— Ну, тут только два варианта. Наш убийца — тайно рожденный, не зарегистрированный нигде, либо… Даже думать не хочется.

Воронцов прищурился.

— Что «либо»? Сказал «А» — говори «Б».

— Он глубоко законспирированный сотрудник спецслужб.

Капитан сплюнул.

— Да иди ты со своими шуточками! Лучше скажи, как этого упыря искать. Вы когда не надо все что угодно найти можете. Или только за деньги работаете? Уже, небось, придумал, что в своей статейке напишешь?

Владимир облокотился на стойку и посмотрел в глаза собеседника.

— Ты не очень-то любишь журналистов, да?

— Не люблю, — прямо ответил Виктор. — Вы не конфеты.

Зотов вздохнул, подманил бармена и заказал кофе, себе и Воронцову.

— Можно написать, что маньяк представляется сотрудником полиции?

— Нахрена? — недовольно спросил следователь. — Народ и так нас не жалует, а тут вообще на смех поднимет. Знаешь, что не понятно? Почерк тот же, но на этот раз он не убил. Просто оттяпал руку. Не сможет больше наш скульптор ваять.

Журналист ухмыльнулся.

— Да не больно-то его шедевры и нравятся кому. Один герр Петруччо чего стоит. Ловко придумал: отлил памятник испанскому мореплавателю, а когда его никто не захотел покупать, обозвал по-другому и нашим впарил, как руководителя древней Русландии. Еще легко отделался. Вообще не понятно, почему памятник у нас стоит, а не в Петровом городе. Тамошний правитель губернии, видать, не дурак. Не захотел такой ужас у себя ставить. Там есть уже один и гораздо круче, на коне.

Бармен поставил две чашки кофе на стойку и отошел в сторону. Воронцов подвинул одну к себе.

— Вобщем, пиши что хочешь, только меня не упоминай и про сыск ни слова.

Поползут слухи, что мы в тупике, работу свою не делаем, зря зарплату получаем.

Начальство меня и так без вазелина поимеет во все щели. А если наш «дровосек» прочухает, что у нас на него ничего нет, и начнет рубить налево и направо, моя половая жизнь станет очень насыщенной и ежедневной.

— Тебя не упоминай, про сыск ни слова, а что писать-то тогда?! Пройти мимо сегодняшнего происшествия я не могу, мне руководством четкая задача поставлена, — Зотов отхлебнул из кружки.

— И не надо проходить, — Виктор потянулся до хруста в позвоночнике. — Телевизионщики один хрен уже знают. Покажут репортаж, нагонят ужаса да еще видео какое-нибудь кровавое в эфир пустят, не имеющее отношения к случившемуся. Они мастера. Напиши, только не делай акцент на отсутствии подозреваемого. Нажми на художественную сторону, заслуги припомни, если таковые имеются. Может, маньяк успокоится и все через день вообще забудут и про Ркацетелли и про Ромати, если ваш брат журналист муссировать эту тему не будет. Ладно, на работу поеду, там у меня диванчик удобный. Утро вечера мудренее. Мне еще к шефу на доклад… Бывай, Володя.

Сыщик пожал руку Зотову, выпил кофе и покинул заведение в наисквернейшем настроении. Дойдя до своего «Майбаха», Воронцов включил зажигание, как примерный водитель посмотрел в зеркала, на всякий случай нажал на клаксон и тронулся с места.

Кабинет капитана Воронцова. 05 часов 00 минут.

Сон не шел.

Виктор сделал себе пол-литровую кружку кофе. В такие наливают пиво в кабаках. Старый дедовский рецепт — семь ложек песка и пять ложек сублимированного продукта якобы из Бразилии. В висках запульсировало, сердце норовило выпрыгнуть из груди.

Капитан скинул куртку, ботинки и сел за стол. Потерев ладони, Воронцов решил полазить по всемирной паутине. Вбив в поисковую строку «Маньяк в капюшоне» и нажав ENTER, он получил результат, но кроме идиотской песни и двух ссылок («Император ситхов» и «Лучший костюм для ролевых игр») ничего не нашел. Сыскарь решил пойти другим путем и набрал в поисковике «Отрубает ночью конечности», но и тут его постигла неудача. Оставался единственный вариант — архив.