Абсолютный уровень (СИ)

- Зачем я говорю всё это... Да, семнадцать лет одиночества, и только вчера я по-настоящему овладел этим телом...

Вчера...

- Так это ты Дуба прибил, гад?!

- Ты имеешь ввиду этого тупоголового дендроида? У них всегда чутьё на стороннее вмешательство, и твой Дуб сразу заподозрил что-то неладное. Однажды, он даже заговорил со мной. Что я ему наплёл! Что хочу исправиться, и зажить новой жизнью. Дуб старался помочь мне, но не понимал одного...

Некромант засмеялся, как голливудский маньяк.

- Мне не нужно никакого спасения. Пока стоит этот мир, умные люди, как я, будут пользоваться такими дураками, как твой дружок-дендроид...

- Да ты...

Я заскрипел зубами.

- Зато у Дуба есть то, чего тебе никогда в жизни не достичь. Это дружба, чувство помощи, это душевное благородство, которое тебе никогда не понять, придурок...

Я достал из ножен меч, и он засверкал молниями.

- Фростморн! Давай-ка надерём этому придурку задницу!

Вместо ответа, меч яростно заревел.

- Согласен, мужик. Я тоже соскучился по настоящей битве...

Несмотря на окрикнувшую меня Барбару, я рванул с места. Покрыв всё расстояние между мной и некромантом за два шага, я нанёс резкий, сильный удар. Танаис (а точнее его альтер-эго) заблокировал его своим посохом. И откуда эти маги берут свои непробиваемые палки?..

Следующая атака пришлась по ногам. Некромант заскрежетал, почувствовав, как Фростморн вгрызается в его правую ногу, и отскочил назад.

- Путы Смерти!

Я почувствовал, что не могу двинуться с места. Какая-то тошнота накрыла меня с головой. Окружающий мир ушёл на второй план.

Где-то на фоне Барбара кинулась ко мне, Криста закричала, а ухмыляющаяся рожа Танаиса направила посох в мою сторону.

- Смертельная Игла!

Чёрт, а так не хочется умирать...

***

Старая добрая темнота. Ну, снова здравствуй. Как делишки, давно не виделись!

Хотя, тут всё немного по-другому. Как будто априори это была светлая комната, которую покрасили в чёрный цвет.

- ЭГЕ-ГЕЙ! - заорал я.

- Чего кричишь, придурок, - прохрипел кто-то справа.

Из ниоткуда вынырнул... бэтмен? В чёрном плаще, капюшоне, с косой в руках... Хотя нет, ввиду последнего я бы назвал его Смертью.

- Привет.

- Здорова. Как жизнь? Ха-ха-ха, шучу, нет у тебя больше никакой жизни. Пошли, отведу куда надо.

Смерть пошёл вперёд, а я за ним.

- Слушай, мужик. А ты не думаешь, что здесь у вас слишком темно, а?

- Да не, в самый раз. Сначала нам Светлые Силы всё из белого камня построили, а я чёрной краской замазал. Чтобы антураж не портить.

Я улыбнулся.

- Да, вот так живёшь-живёшь, а как приходит пора умирать - и умирать не хочется...

- Никому не хочется.

- Ну да. Ты знаешь, а я был раньше магом. И воином, немножко. У меня даже три стихии были, и одна Школа Меча.

- А какая Школа-то?

- Кровавого Серпа.

Смерть резко остановился.

- Кровавого Серпа, говоришь?

- Ага.

Смерть наклонил голову.

- Сейчас, подожди секунду.

Он повёл рукой вправо, и открыл портал.

- Погнали за мной. Веди себя тихо, на вопросы не отвечай, всё, что ты скажешь, может быть использовано против тебя.

И мы прошли через портал.

***

- Да я говорю тебе, дубина ты этакая - человек пришёл к Мору на аудиенцию.

- Нету у вашего Мора никаких аудиенций! Вот, у меня всё записано!

Толстый дяденька я усами помахал перед Смертью бумагой.

- Тут все аудиенции записаны! Нету у вашего Мора по расписанию ни одной!

- Да ты пойми меня, секретарская крыса, что он только начинающий Бог. Месяц назад до такого уровня вырос. Вот и начудил с бумагами. Пропусти, а?

- Нет, нет, и...

Смерть вздохнул и наклонился над ухом усача. Тот приподнял брови и буркнул:

- Так бы и сказали...

Мы прошли дальше, и я спросил:

- Слушай, Смерть, ты чего ему пообещал?

- Как обычно. Они же все здесь родственников на Земле имеют, вот и я сказал ему, от чего на роду написано умереть его пра-пра-пра-правнучке.

- И от чего?

- От гриппа. Повезёт теперь её на минеральные воды, и тогда её участь изменится.

- То есть судьба каждого заранее известна?

- Не совсем. Судьба - она как разноцветная рулетка. На чёрном одна смерть, на красном другая, на синем третья. Есть небольшой процент того, что на умрёт от нападения разбойников, небольшой - что свалится со скалы. Есть даже одна десятая, что она вообще не умрёт и станет нимфой, но процент ничтожно мал.

Смерть вздохнул.

- Ну, ты понимаешь.

- А что насчёт меня?

- А ты вообще какой-то странный. У меня сбой в программе - мне пишут, что ты уже мёртв.

Ну, вообще-то это так и есть...

- Вот мы и пришли!

Дверь открылась, и я вошёл в небольшой, но уютный кабинет. На одном из стульев сидел высокий, красивый мужчина лет сорока, с чёрными, как уголь, волосами. Он что-то записывал в свой блокнот, когда Смерть вежливо кашлянул.

- О, здорова! Давно не виделись!

Мужчина пожал руку Смерти, и только сейчас заметил меня.

- А это...

- Это ваш первый последователь, господин!

Мор удивлённо посмотрел на меня.

- Интересно... По моим данным, первый мой последователь должен появиться через год...

Смерть ещё раз кашлянул.

- Но статистика часто врёт! Добро пожаловать...

- Витовт.

- Красивое имя! Что ж, раз ты решил связать свою судьбу со мной...