Адаптация

Что это?

Гулко стучит сердце, будто мне нужно сейчас прыгнуть вниз, лететь мимо этой башни и разбиться.

А может, и насадиться на нее, как на кол…

Что это за башня? Что – она? Кто – она?

Почему облеплена окаменевшей грязью?

Вдруг входят, ударив в сердце, слова:

–  Это ты.

Я?!.

–  Ты.

Кто – я?!

–  Присмотрись.

Смотрю. Там… мое?

Самое главное в тебе.

Я чувствую, – и это чувство входит в меня как нож – что облепленный каменной глиной хрустальный стержень… в самом деле – я…

Хрустальный? Я что же – хрустальный?

Можешь не гордиться. Все – такие. Теперь – смотри.

Замерев в своем воздухе, вижу…

Как кто-то невидимый, огромный, взмахивает молотом и начинает бить по облепленному каменной грязью стержню.

Зачем? Кто! Нет!

Гулкие, тяжелые удары, освобождающие стержень от налипшей на него грязи.

– Вот ты кто! – грохочет в каждом ударе. – Вот кто ты, вот! – удары трясут, рвут, и с меня отваливается грязная, бетонная, старая, твердая, гнилая окаменевшая оболочка…

Когда отлетает последний кусок, тот, кто крушил меня, отбрасывает молот.

Куски падают вниз. Они, как гниющее мясо – мясо потуг на значительность, раздражения, злобы, пренебрежения, исключительности, избранности, жажды, черной депрессии, ноющего уныния, жалости к себе, упоения собой, ненависти к… неверия в…

Я смотрю на оставшийся голым сверкающий стержень, вижу:

Так вот ты какая, хрустальная…

Вот, значит, какая ты – моя душа… бывшая когда-то солнечной медузой, обитавшая где-то в районе моего солнечного сплетения… ты…

Вот она – ты.

Голая, как и я.

Впервые мы – наедине.

Что же мне делать с тобой?

Узнаешь.

Узнаю?

Воздух вновь становится как вода. Так было уже когда-то, давно, на солнечной подводной поляне, в окружении кораллового амфитеатра и молчаливых зрителей-рыб. Я плыву куда-то, почти что в полной тишине. Слышен лишь звук поднимающихся со дна и лопающихся пузырьков воздуха. Мне легко, вода меня приятно колышет, она меня убаюкивает. С замирающим сердцем я наконец спрашиваю:

Что это – смерть?

В ответ – пустота.

Я опускаюсь глубже, плыву, здесь какое-то течение. Вокруг – приятное ничего. Вода или воздух вокруг? Плацента вечности… Там, где вверху нет поверхности, снизу нет дна. Слева и справа – нет берегов…

Я умер уже?

Нет, ты еще жив.

Почему же…

Ты на границе жизни и смерти.

Что мне?..

Скоро.

Что – скоро?

Выбор.

Две половины?

Да.

Жизнь или смерть?

Да. Я или он.

Ну так… могу я выбрать прямо сейчас?

Все гораздо серьезней.

Серьезней?

Да. Все очень серьезно.

…Всегда?

От начала и до конца.

Так… когда же?

Сейчас. Молись.

Вспенился воздух-вода, качнулся амфитеатр, завертелось солнце поляны. Меня вкрутило, ввинтило в пенный поток внезапно возникшего сильнейшего течения – и понесло. Я схватился за траву пальцами – а она оказалась воздухом. Тогда я стал рыть яму руками в воздухе и содрал их до крови. Я хотел удержаться – но меня сорвало и понесло. Вспышками, мгновенными картинками я видел сидящую возле костра Лизу, скрючившуюся, спрятавшую лохматую голову среди своих длинных ног. Меня рядом уже не было. Меня будто вытерли виртуальной резинкой, нажали на кнопку «delete». Что видела сейчас там одна Лиза? Куда несло ее? Где мои родители? Есть ли они? Где друзья мои, любови, дети? За что мне уцепиться, чтобы меня перестало нести? За что, чтобы хоть как-то почувствовать себя? Моя хрустальная душа оказалась пустой, сдернутая с нее кожа гниет на земле и ее поедали черви. Чем наполнить мне душу? Была ли она хоть когда-то наполнена чем-то? Где же оно? Где?!

Навстречу мне вынырнуло нечто, напоминающее темное скопление каких-то слов. Как ручное животное, это окружило меня и стало влезать мне в рот, в уши… И я стал говорить этим – получился какой-то птичий, похожий на китайский, язык. Тут же в меня впрыгнули новые слова – и я быстро заговорил и ими, напоминающими латынь… Так значит, я все-таки еще соображаю, если вижу человеческую разницу этих языков?

Но это не важно, не важно, – входило в меня ощущение… Продираясь сквозь планктонную завесу влетающих в меня языков, я выплевывал их изо рта и что было сил греб по течению дальше, дальше…

Это – не то… И это – не то… Где же я? Где мне найти, отыскать себя?

Книга! – вдруг вспомнилось мне. – Адаптация? Я же писал ее… И услышал ответный смех. Кто смеялся – я? Или некто, вошедший в меня?

Ты же сам знаешь, что и это не важно.

Что же тогда?

Узнаешь.

Я летел.

Сжимая в кулаках клочки вырванной воздушной травы. Как же мне уцепиться хоть за что-то! Хоть за что-нибудь… Нет! Я не хочу туда… не хочу…

Поздно уже.

Я хочу быть Я!

Сейчас будешь.