Аддон 3.0

Я же, выбрав десять человек и возглавив эту «бригаду маляров», начал заниматься разрисовыванием стен — под чутким руководством наших домовых.

Мы красками рисовали разнообразные, хитрые узоры — два дня в одном посёлке, и два дня — во втором. Кузьма же, с важным видом, косплеил Тома Сойера, наблюдая, как мы пашем с утра до вечера.

Но, оно того стоило!

Как только закончили со стенами одного посёлка, домовые удалились к себе в дом — для какого-то ритуала. Через десять минут, над нашими головами развернулся прозрачный купол и, мигнув, исчез.

Кузя пояснил, что всё время держать его не нужно, но в случае опасности, он может развернуть этот купол за долю мгновения. И тогда, все воздействия Аддона не будут доходить до посёлков.

После того, как мы защитили второй посёлок, я отпустил людей.

Меня самого тоже отпустило…

Всё, теперь, даже если прилетит такая же огненная тучка, что встретилась по дороге домой, мы будем в безопасности.

Лишь после этого, я взял с собой Артёма (была его очередь) и сам покатил в город.

Сто тысяч манекенов сами себя не убьют…

* * *

Мы с Артёмом добрались до Москвы, под бубнёж новостей Тридогнайта, без происшествий. Часа три мы бродили по улицам Москвы — с яблоком в рюкзаке, то есть, при свете и охотились на манекенов. Кстати, вполне удачно охотились — напоролись на большую стаю зомбо-собак. Если раньше я, встретив эту же, а может, подобную стаю, в ужасе запрыгнул бы в дом «кидком», то теперь, уже мы с Артёмом устроили настоящее сафари на этих псов. Я расстреливал их в полёте из винтовки, а пацан утягивал их туши в тень.

Я поднял два уровня, Артём же — восемь уровней. Но несмотря на удачную охоту, он был всё время молчалив.

Было видно, что он хочет о чём-то со мной поговорить. Смотрел временами на меня задумчиво, но на разговор никак не решался.

Да и не до разговоров… Когда ходишь по Москве — тут концентрация нужна. Хрен знаешь, кого за углом встретить можно.

Подобрав лут и натрамбовав багажник Карлсона кучей собачьего мяса, решил сделать привал.

Может, Артём и сподобиться начать разговор.

Да и, в принципе, сделать привал — идея хорошая. У меня желудок уже начал «ворчать», требуя топлива.

Бросил пацану:

— Тормознём где-нибудь на перекус?

Артём захлопнул туго набитый багажник Карлсона, поднял на меня взгляд и, подумав пару секунд, кивнул.

Залезли перекусить мы в одну из квартир — на первом этаже ближайшего дома.

Сначала, туда через тень пробрался Артём, проверил, что всё «чисто», и тогда, уже я запрыгнул внутрь «кидком».

Оказался на кухне.

Тут же огляделся по сторонам. Разведке Артёма я, конечно, доверяю, но привычка осматривать всё самому, наверное, впиталась в меня уже навечно.

Оказались мы, походу, в какой-то «бабушкиной» квартире. Кухня какая-то древняя, облезлая, старая. Явно советского производства. Столик… из той же серии.

О, холодильник Бирюса. Я таких уже хрен знает сколько не видел… По сути — настоящий раритет.

Дёрнул за ручку, чтобы посмотреть, что там есть внутри, но механизм, наверное, заклинил, а, может, заледенел. Дверца не поддавалась ни в какую.

Можно, конечно, дверцу и вырвать нахрен, но, пожалуй, не буду этого делать — опять же раритет, всё-таки.

Артём, посмотрев на мои старания, усмехнулся и прошёл вперед, в одну из комнат. Я же остался пока на кухне и пошарился по ящикам — в поисках съестного. Мы, в наших посёлках, конечно, не голодаем, и даже, сказал бы, жируем, но еда в этом мире никогда уже не будет лишней.

Содержимое ящиков разочаровало — початая пачка самых дешёвых макарон. Так называемый СТМ — то есть, типа самая паршивая и дешёвая хавка под брендом магазина. Вроде «красный день» или «каждая цена».

Кроме макарон была сероватая соль и пакет сухарей. Всё.

Мда… Кто-то тут влачил, действительно, жалкое существование.

Несмотря на то, что продукты были самого низкого класса, я покидал всё в рюкзак. Запасы — это наше всё…

Закончив с ящиками на кухне, зашёл в комнату к Артёму. Тот сидел, по-турецки скрестив ноги, в углу комнаты, рядом с заполненным посудой сервантом и вскрывал ножом банку тушняка.

Так, стоп. Мозг подсказал, что он увидел на кухне кое-что интересное.

Ну, раз интересное — стоит проверить.

Под вопросительный взгляд Артёма, я вернулся обратно на кухню и осмотрелся.

Ага, вот оно!

На газовой плите стояла ещё и плитка туристическая, на газовых баллончиках. Вся в потёках жира и грязи. Ей явно пользовались, и не мало.

Хм… Может, газовая плита вышла из строя, и потому, бабуля использовала эту?

Всё может быть, всё может быть…

Открыв крышку плитки, убедился, что баллончик на месте, и, прихватив это средство разогревания еды, вернулся в комнату.

Неужто, сейчас не придётся ковырять ножом замёрзшую тушёнку и грызть по-сути лёд?

Рот тут же наполнился слюной. Удачно тут эта плитка оказалась. Главное, чтобы газ в баллоне был.

Провернув ручку газа до упора, дождался щелчка пьезо элемента и расплылся в улыбке, когда искра подожгла газ.

Работает.