Адюльтер. История одной измены

Выхожу из магазина, заканчивая спектакль для заинтересованного персонала. Очередная прореха в моей репутации за сегодняшний день. Доставка выпивки. Фирменная коробка нижнего белья. Трёхчасовая отлучка средь бела дня… а теперь ещё и эффектный мужчина рядом, нагло подтрунивающий при всех. И ведь флирт от дружбы отделяет слишком тонкая грань. Порой незаметная окружающим. Привыкшим видеть всё через призму. С надломом порочности. Мир не идеален – не спорю. Только что-то чистое в нём ещё есть… Не загрязненное откровенной пошлостью. Прижимаюсь в такси к широкому плечу. Обхватывая, крепко зажимая своими его руку. Единственно верное – не оставаться одной. Не разговаривать о гнетущем. С кем ещё это возможно? Как бы ни уверяли феминистки о заранее известном крахе разнополой дружбы, ни одна другая женщина не поддержит лучше и трепетней, чем преданный друг. Не вытянет из депрессии и алкоголь, если рядом нет приятной улыбки, уверяющей, что в жизни всё скоротечно. Пройдёт и это…

– Почему решил вытащить меня именно сегодня? – расслабленно уточняю, не замечая, как разум уже ищет подвох.

– Потому что завтра у тебя выходной, – монотонно поглаживает рукой по волосам, повернувшись к окну. Привстаю, хмурясь:

– Откуда ты знаешь?

– Взломал твою почту, – пресно отвечает, не отвлекаясь от созерцания мелькающего за стеклом вида.

– Ты чего…? – взрываюсь, слегка стукая кулаком его в грудь. Поворачивается широко улыбаясь:

– И чего ты такая невнимательная? У тебя расписание висит в полуметре от места, где я тебя ждал. Поджимаю губы, словно обиделась.

– А эти двое случайно не заодно? И не обвели тебя ловко? – сетует разум.

Вздыхаю, искоса поглядывая на друга. Было или не было соглашения меж ними…? И всё же прикладываюсь на его плечо, нуждаясь в том, чтобы меня обняли, защитили, возможно, даже от самой себя… Доверяю? Бесспорно – да. Опровергая любые доводы разума, что клуб и этот вечер происходят неспроста. Король на доске незаменим, остальными можно пожертвовать. Он бы не стал втягивать Димку. Слишком простая партия… Это возможно лишь в одном случае: если бы хотел показать, что важнее на своём же поле его обыграть.

Останавливаемся. Помогает выйти. Гололёд не даёт ни малейшей возможности вырваться из захвата рук. Под громкий смех едва не вваливаемся в фойе бара. Оглядываюсь по сторонам, просматривая с освещенной площадки два входа. Приглушенный свет и легкая музыка. Залы с бильярдными столами – налево. Полирующий бокалы, игриво улыбающийся темноволосый бармен за стойкой, сверкающей десятками разнообразных бутылок алкоголя – направо. За видимой мне стеной они явно соединены между собой полукругом.

Идём к стойке, всё ещё улыбаясь. Бармен любезно спрашивает, что будем пить.

Переглядываемся, выбирая. Наклоняется вперед, положив бардовое полотенце на деревянную гладь, с прищуром уточняя:

– Свидание?

Едва не прыснув от смеха, выдаю протяжное:

– Нееет. Поднимает брови, упершись взглядом в Димку, обращаясь, не снижая тона с озорной улыбкой:

– Я бы налил ей чего покрепче, может тогда услышишь "да".

Сверкнувший в ответ на это взгляд. Ударяю локтем в бок друга, пытаясь снять напряжение, призывно, словно кот из Шрека, поднимая глаза.

– Пиво?

– Пожалуй.

Краткий смешок бармена, наливающего два пенных бокала.

– Ваш стол номер три, игра проплачена на два часа.

Благодарю. Проходим в зал, раздеваюсь, пытаясь вернуть хрупкое состояние спокойствия и уюта. Подтруниваю над ним, в конце концов, уже искренне и легко улыбаясь сама. Пьём пиво, беседуя ни о чём. Пытаюсь попадать по шарам, не врезаясь кием в плотность зеленого сукна. То и дело, натыкаясь на внимательный взгляд. Откидываю мысли в сторону, расточая улыбки, пытаясь раствориться в этом вечере. Не думать о том, по кому щемит сердце. Не поглядывать на часы, прикидывая время в пути… Убираю волосы вверх, чувствуя, как краснеют от жары щеки. Плотная рубашка едва не липнет к спине. Всё же стоило переодеться, вылезти из дресс кода, а ещё смыть с себя его запах, который при близком контакте Димка мог уловить. Не задумываясь, стягиваю палантин, откидывая в сторону, нагибаясь, чтоб выполнить очередной удар. Промахиваюсь, недовольно морщась. Подходит сбоку, выдавая очередную шутку по поводу того, как надо стоять. Подаёт бокал, склонив голову и наблюдая за мной с подобием ухмылки:

– Красиво.

Вытираю пену с губ, с недопониманием улыбаясь.

– Ты о чём?

– О твоих отметинах. Совсем свежие… Я же знаю того, кого ты ждала?

– Нет, – отвечаю спокойно. Не дрогнув, лгу прямо в глаза. Хотя разве это обман? Я сама с трудом знаю того парня, который сегодня трахал меня. Чёрт, жжение на щеках при одной только мысли… прокатившаяся вибрация под кожей при всплывшей перед глазами картинке, запечатленной в памяти пару часов назад. Почему я не могу сказать ему правду? Храню секреты от того, с кем всегда и обо всём говорила. А сейчас закрываюсь. Защищаюсь. Молчу. – И не смей читать мне нотации, – заявляю строго, но смягчаясь, увидев его погрустневшие глаза.