Адюльтер. История одной измены

Запрокидывает за голову руки, сжимая и расслабляя предплечья, лаская движениями, щекоча смазанными пальцами ладошки.

Закрываю глаза…

– Чувство вины…

– Лучше. А ещё?

Возвращается на плечи, массирует шею, переходя на ключицы. Словно ощущаю звучащий хруст…

Вырывается непроизвольно:

– Страх…

Усмехается.

– От чего?

Странный вопрос… При том, что в данный момент он имеет прекрасную возможность свернуть мне шею одним резким и четким поворотом рук, или усыпить, будто нечаянно зажав сонную артерию.

– Я не знаю, чего ожидать…

Кроткое молчание, добавляет крема на руки, опускаясь ниже – на бедра, к ногам.

– Но всё же ты ждёшь… Я бы назвал это недоверием. А ещё?

Начинаю млеть под массирующими движениями. Резко, но негромко выпаливая:

– Не знаю…

– Это сомнение. Ещё?

Смеюсь.

– Ты меня бесишь!

Повеселев, выдаёт:

– Ну, это взаимно, причём с первого взгляда. Могла бы и не озвучивать. Дальше?

Переходит на икры, вызывая напряжение во всём теле, от которого хочется избавиться раз и навсегда.

– Я запуталась…

– Вдобавок смятение. Есть что-то ещё?

Хмурюсь от сильных нажатий на мышцы, вздрагивая, словно от сводящих электрических уколов.

– Сейчас мне больно!

– Мм. Хорошо. Добавишь оттенков?

Ослабляет напор, передвигаясь на ступни. Улыбаюсь от щекочущих движений…

– Интересно, а там ты тоже могла сгореть? Или благоверный слегка заигрался? – прыскает со смеху разум.

Да пусть продолжает! Приятно! До жути! Все эти точечные нажатия, манипуляции с пальчиками… Растекаюсь, как масло на блюдечке, готовое на жаре вот—вот закипеть.

Выдаю искреннее, буквально мурлыкая – подловил всё же, гад!

– Мне приятно…

Слышу легкий смешок в ответ. Доделывает молча, не спеша, вознося к вершинам эйфории, даря несколько минут присутствия на самом пике.

Едва не отключаюсь, чувствую дыхание на своей щеке – осаждает наземь.

– А вот теперь соедини всё вместе, хотя это ещё довольно неполный список… И попробуй сама себе объяснить, как можно испытывать такую разнообразную гамму чувств, в присутствии человека, который тебе безразличен? И усиленное домашнее задание, так сказать на отлично.

– Попробуй хоть раз представить себя на моём месте, задуматься над тем, что чувствую я, и после этого найти хоть одно весомое оправдание тому, почему я до сих пор не свернул тебе шею!

Нервно сглатываю, переворачиваясь на спину и смотря ему прямо в глаза.

Купальник медленно сползает вниз, потеряв сдерживающие, заботливо развязанные мужем веревки. Логика в ступоре. Разум заходится истерическим смехом, явно демонстрируя принадлежность к мужской солидарности.

С довольной улыбкой кидает крем к моим рукам, иронично заявляя:

– Грудь и живот намажешь сама, я обещал тебя не трогать.

Выпаливаю сгоряча, от обиды:

– Да пошел ты!

Поднимаю крем и швыряю в след уходящему мужу. С замиранием сердца наблюдаю, как тюбик пролетает буквально в сантиметре от его головы. Даже не оборачивается и, смеясь, завершает:

– И твое желание дерзить тоже многого стоит. Кстати, дорогая, обед на веранде.

1:0… Или 10:0??? Выиграл в сухую! Разгромил, даже не дав открыть счет. На своём поле, используя банальную комбинацию… Вызнал бурную реакцию болельщиков и судей. Вытеснил напрочь соперника из турнирной таблицы!

Падаю в подушки, усмехаясь своей неопытности вести подобные беседы, пытаясь натянуть злополучный купальник, вновь оттягивая время, чтобы не идти в дом.

Ем, не чувствуя вкуса, словно нахожусь где-то далеко от этого места. Не замечаю пения птиц, легкого бриза, качающего деревянные качели внизу, запаха орхидей, растущих на террасе, свежести фруктов, лежавших на тарелке огромной горой.

"Попробуй представить себя на моём месте и подумать, что чувствую я."

Усмехаюсь… Я бы свихнулась, хоть на минуту рискнув влезть в его шкуру. Сколько всего успела натворить, думая лишь о себе. Принося взамен… ничего, кроме пренебрежения и боли. Паршиво чувствовать себя ничтожеством… Особенно, когда на самом деле им и являешься. Сколько времени гоняю мысли по кругу? Жалея его, дочь… вызывая отвращение к себе…

Вечереет. Солнце клонится к закату, а на тарелке ещё полно еды. Не лезет. Всё—равно, что бумага. Без запаха, вкуса… серая масса, которую для чего-то надо проглотить. Приоткрывается дверь. Проходя мимо, словно приветствуя, проводит рукой по моим волосам. Садится напротив.

Саркастический тон:

– Чем занимаешься?

Копаюсь вилкой в тарелке в надежде во что-то её воткнуть. Поднимаю голову.

– Думаю.

Кивает.

– Это иногда даже полезно.

Улыбаюсь.

– Ты слишком многого требуешь от своей блондинки жены.

Выдыхает спокойно.

– Ничего. Осилишь.