Адская машина

Через несколько секунд связь с мобильным телефоном Буряка была установлена.

— У нас изменения, — сказал Колчин. — Приехал кавказский гость. Неожиданно. С ним водитель.

— Ясно, — ответил Буряк, его голос звучал спокойно. — Я уже на месте. Жду. Как только наш человек освободится от кавказца, позвони. И, что бы ни случилось, не вылезай из машины. В случае опасности немедленно уезжай. Понял меня? Немедленно.

Колчин дал отбой.

Зураб встал со стула, прошелся по кабинету.

— Значит, я тебя задерживаю? — спросил он. — Извини.

— Время еще терпит. — Цыбульский покачал головой. — Будут какие-то указания?

— Нет, — ответил Лагадзе. — Просто я надеялся, что ты сегодня вечером свободен. Я хотел поужинать с тобой в ресторане, ну, в том самом... Который расположен во Дворце культуры и науки. Говорят, там приличная кухня. И вообще приятно посидеть. С добрым другом.

Последовала долгая пауза. Цыбульский откинулся на спинку стула, снял очки, достал носовой платок. Он хотел выгадать время, хотя бы минуту, хоть несколько секунд, чтобы собраться с мыслями. Но мысли разбежались.

Итак, Зурабу все известно. О немце-фотографе, о вечерней встрече с ним во Дворце культуры и науки. Неужели именно поэтому Зураб сорвался с места и срочно вернулся из Стамбула? Но кто, кто мог заложить? Пани Магдалена? Она слишком неповоротлива, чтобы уследить за Цыбульским. Тогда Богуслав. Только он. Охранник шпионил, подслушивал разговоры и тут же обо всем докладывал Зурабу. Мразь! Ведь Богуслав получил эту работу стараниями Цыбульского.

— Да, там отменная кухня. Однако...

Цыбульский не успел договорить. Зураб остановился перед ним и врезал ногой по ножке стула. Цыбульский полетел на пол, очки в металлической оправе выскользнули из пальцев. Зураб ударил стоящего на карачках управляющего ногой под ребра. Цыбульский, тихо охнув, повалился на бок, инстинктивно закрыв руками от ударов лицо.

Зураб шагнул вперед, раздавив каблуком очки.

Наклонился, вцепился в волосы Цыбульского, дернул руку на себя. Вырвал клок волос. Отступил и с размаху пнул носком ботинка Цыбульского в незащищенный живот. Охранник, привлеченный звуками борьбы, распахнул дверь, вошел в кабинет и встал у стены. Зураб несколько раз ударил Цыбульского ногой в лицо, в кровь разбив ему рот.

— Поднимайся, — заорал Лагадзе.

Цыбульский встал на колени, вскинул голову. Почувствовал во рту какие-то острые осколки и бездумно проглотил выбитые верхние зубы. Сейчас он испытывал что-то похожее на острый приступ морской болезни. К горлу подступила тошнота, стены комнаты качались, а пол и потолок время от времени менялись местами. Он сел на пол, вытянул вперед ноги, рукавом пиджака размазал кровь по лицу.

Лагадзе вытащил из подплечной кобуры небольшой пистолет вальтер девятого калибра. Передернул затвор, прицелился в коленку Цыбульского.

— Кто был тот немец? — крикнул Зураб.

— Не стреляй, умоляю. Я не сделал ничего дурного. Клянусь...

В глазах Цыбульского стояли слезы, он шепелявил и захлебывался, кровь скапливалась во рту и мешала говорить внятно. Охранник, с лицом бледным, как простыня, стоял у стены и смотрел себе под ноги. Он понял, что произойдет дальше, ругал себя за любопытство, жалея, что вернулся в кабинет из коридора. Богуслав шагнул к порогу, но Лагадзе остановил его жестом: оставайся на месте.

— В ящике стола лежит его карточка. — Цыбульский сплюнул кровь на ковер. — Посмотрите сами... Он просто фотограф из «Штерна». Обычный турист с фотоаппаратом.

Зураб нажал на спусковой крючок. Грохнул выстрел. Пуля вошла не в колено, а ниже, в голень, задела кость. Цыбульский взвыл от боли.

— Кто этот немец? — закричал Зураб. — Я последний раз спрашиваю, кто он. Русский?

— Нет-нет, только не русский. — Слезы лились из глаз Цыбульского, из уголков рта сочилась кровь. — Я... клянусь...

Цыбульский пытался отползти к стене, словно там находилось спасительное убежище. Обеими руками он отталкивался от пола, приволакивал зад, снова отталкивался руками... Простреленная нога волочилась по полу, оставляя за собой кровавую полосу. Брючина быстро пропиталась кровью, сделалась горячей, прилипла к ране.

— О чем вы договорились?

— Ни о чем. Пожалуйста... Умоляю...

— Что ты успел ему рассказать? Он спрашивал о Людовиче?

— Он ни о чем не спрашивал. Мы условились поужинать. Только поужинать — и все. Я говорю правду.

— Тогда какого черта он дал тебе тысячу долларов? Мне не дал. Ему, — Зураб показал пальцем на полумертвого от испуга Богуслава, — ему тоже не дал. А вот тебе отстегнул. С чего бы? А?

— Это пожертвование, — пролепетал управляющий. — Частное пожертвование нашему фонду.

Зураб рассмеялся злым диким смехом. Цыбульский ткнулся спиной в стену. Дальше ползти некуда. Его палач шагнул вперед.

— Этот фотограф русский? — повторил вопрос Зураб.

— Нет... Не знаю... Нет...

Богуслав подал голос:

— Пожалуйста, пожалейте его. Пан Цыбульский пытается что-то вспомнить.

— Плохо пытается. Да и поздно!