Афган неизведан. Книга 3

– Нет! Никак нет! Даже не просите, отец родной! Я с вами, а потом можете хоть под трибунал меня! К черту, я роту не оставлю… Давайте мы без вас слетаем? Капитан…

– Вот ведь, черт! – ругнулся папа и всмотрелся в наши лица.

В строю нас было человек десять. Миха с пулеметом на перевес, Валера Сердюков с гранатометом, два солдата с радиостанциями. Остальные сержанты и рядовые, вооружены, как обычные курки.

– Сердюков, гранатомет свой оставь! Пойдешь вторым номером с радиостанцией. Арсибеков, взять рацию! Старшина, командуй!

– Рота! За мной, на аэродром, марш! Легко бегом!.. – приказал старший прапорщик – дембель.

Он бежит так легко, тяжелый АКМС в его руках, словно пушинка. Этот автомат был лично его, он брал его на боевые, как талисман, как он будет жить в Союзе без своего «серебряного» автомата, с которым лазил по Афгану два года. Катастрофа, для мужика. Начальник штаба предлагал прапорщику остаться еще на год или два, но он отказался, предчувствуя возможно, что-то нехорошее в будущем.

Хоть прапор и зверюга, но когда он с ротой, можно особо не переживать, душманы и близко не подойдут… От него идет звериная энергетика, ему все по херу, и жизнь своя и врагов…

Через десять минут были у вертолетов. Снова построились.

К нам подошел вооруженный до зубов офицер, на боку пистоль с длинным глушителем.

– Я капитан Мухин, ГРУ, отойдем, капитан, на минутку.

ГРУшник отводит в сторону нашего папу, что-то перетирают. Папа крайне недоволен, курит и сердится. Руки ротный держит в карманах, потеет, протирает лоб и затылок носовым платком. За спиной у него укороченный автомат.

– Нас там ждут духи?.. Не так ли, капитан?.. У меня рота радистов, а не курков! Епаный в рот! —громко сказал наш ротный и сплюнул на стальную решетку аэродрома.

– Нормально приземлимся, капитан, отгоним духов! Командуйте своей ротой! Пора лететь, – жестко улыбнулся капитан ГРУ, показывая, что тереть более времени нет.

– Калабухов! Командуй, группа в вертолет… – заорал ротный, а потом вдруг схватил рядового Арсибека за лямки радиостанции у самой двери вертолета.

– Боец, у тебя похоже, аккумуляторы текут, а ну ка включи станцию!

Арсик попытался включить станцию, а она не реагирует. Он осмотрел на ротного.

– Солдат, отправляйтесь в расположение батальона. Рацию сдать, оружие сдать, заступить в наряд!

– Но товарищ капитан! Я как стрелок могу?

– Выполняйте приказ, видно не ваша эта операция…

– Есть! – Арсик заревел. Я вдруг подумал, что меня папа отправит в батальон, а Арса возьмет. Арсик здоровее меня и злее. Я быстро запрыгнул в вертолет.

Вот так наш Арсик не полетел в горы, а мы поднялись над Кабулом – всего две вертушки «Ми-8», в одной мы с капитаном ГРУ, в другой разведчики ОРР и пара саперов с саперного батальона со своим офицером.

Две уже «стрекозы» улетели десять минут назад. Странно, нас не прикрывают «Крокодилы»… Ладно только в небо! Никто кроме нас и будь что будет!

Летим минут пятнадцать, кажись на юг. Папа закрыл глаза, что-то бормочет в усы. ГРУшник иногда ходит к пилотам. Они похоже говорят, что скоро пойдем на снижение. Вертолет резко идет вниз, потом идет вдоль земли, поворачивает на право и снова идет вдоль земли. За бортом неимоверная пыль. И тут грохот пулеметов с двух сторон.

– Черт! Духи проснулись. Живо на выход, господа! Времени нет! – ГРУшник резко открывает дверь.

Папа стоит первый…

– Снижайся еще! – орет наш ротный! Там два метра, мы ноги переломаем! Снижайся, мать твою…

Вертолет снижается еще на метр, проходит секунд десять.

– За мной рота! Пригнувшись, дистанция десять метров! Делай как я!..

Папа пропадает в песочном мареве, я прыгаю за ним. Бегу очень низко к земле. Пробегаю метров двадцать и падаю в пыль. Хорошо, что на ствол моего автомата намотан белый бинт. Кто-то стреляет впереди нас из автоматов и вновь неприятный грохот чужого пулемета. Неужели духи? Интересно, не страшно! Вот это бой! То, чем я бредил, спокойно Шура, шнурок в джинсах, сейчас и мы ответим…

«По-пластунски вперед!..» – Похоже командует тот офицер. Мимо, словно тень, пробегает наш старшина роты. Он бежит вперед, я с удивлением наблюдаю длиннорукую фигурку «дикой обезьяны», бегущую над поверхностью в пыли. Вдруг он исчезает… Мы лежим в пыли, нас словно нет.

– Отец родной! Там траншеи, метров двадцать, надо бы туда нам, – докладывает прапорщик ротному.

– Короткими перебежками на рубеж! Траншея двадцать метров! Вперед слева и справа! – орет капитан Колывань.

Моя очередь, пробежал пять метров, резко упал, перекатился, нормально.

Вижу, как наши вертушки улетают прочь. Хорошо, их не зацепило. Видно, летчик спецом поднял страшную пыль при приземлении…

Снова бегу в сторону траншей, рядом Вовка Корней, дембеля, все молчат, как камни, ни звука.